Хана Крисчън Найтингейл. Прочетете книгата „The Nightingale” онлайн изцяло - Кристин Хана - MyBook. За книгата "Славеят" на Кристин Хана

Славеят Кристин Хана

(Все още няма оценки)

Заглавие: Славей

За книгата "Славеят" на Кристин Хана

Кристин Хана е съвременна американска писателка. Нейната всепризната книга „Славеят“ е епична сага за ужасите на войната, интензивното страдание и всемогъщата любов. Това е невероятно вълнуващ и прочувствен роман, превърнал се в истинско въплъщение на човешката смелост и сила на духа. Произведението оглави списъка на общопризнатите бестселъри през 2015 г. и след известно време започна своето победоносно шествие по света. В момента романът вече е публикуван в няколко десетки страни. Всички любители на сърцераздирателни истории ще я намерят за невероятно вълнуваща за четене.

Действието в книгата на Кристин Хана „Славеят“ се развива през 1939 г. в малкото френско селце Кариво. Главният герой на име Виан Мориак, със сълзи на очи, изпраща съпруга си на войната. Тя до последно отказва да повярва, че германците могат да нападнат родината й. Междувременно след известно време те вече минават покрай къщата й, танкови части се придвижват напред, а небето е практически затъмнено от самолети, хвърлящи бомби. Войната достига дори до незабележимо селище в сърцето на Франция. Виана е изправена пред избор: или да сподели дома си с немски офицер, или да пожертва всичко, включително собствения си живот. Изабел Мориак, младо и своенравно момиче, е решена да се съпротивлява на окупаторите. Като истински смелчага, тя е готова на всичко, но нейният любящ и разумен баща я изпраща в пустошта на селото при по-голямата й сестра. Паднала заедно с много други свои сънародници под нацистките бомбардировки, сред кървави ужаси и разруха, Изабел среща Гаетон и се влюбва лудо в него. След това тя започва да си проправя път към Съпротивата. Без да поглежда назад, без да съжалява за нищо, тя отново и отново рискува себе си, за да спаси другите. Изабел и Виан са две сестри, всяка от които води своя собствена война.

Романът на Кристин Хана „Славеят“ е необичайно трогателна и завладяваща книга за Великата война. За това как да останем живи и да съхраним всичко най-важно и ценно в живота на всеки човек: семейство, дом, чест и съвест. Авторът обръща специално внимание на факта, че военните действия се извършват не само на фронта, но и в сърцата и душите на милиони хора. По този начин произведението „Славеят“ има не само историческа стойност, но и дълбоки психологически нюанси, така че четенето му ще бъде интересно и полезно за всички поколения.

Кристин Хана

СЛАВЕЕТО от Кристин Хана Авторско право

Публикувано с любезното разрешение на Jane Rotrosen Agency LLC и Andrew Nurnberg Literary Agency

* * *

Орегонско крайбрежие

Ако съм научил нещо през дългия си живот, то е следното: любовта ни показва каквито искаме да бъдем, а войната ни показва каквито сме. Днешните млади хора искат да знаят всичко за всеки. Те смятат, че като говорят за проблемите, могат да ги решат. Но аз съм от поколение, което не е толкова жизнено. Знаем колко е важно да забравяме и понякога да се поддаваме на изкушението да започнем отначало.

Но напоследък си мисля за войната, миналото си и хората, които загубих.

Загубих го.

Звучи сякаш изпуснах любимите си хора от нищото, оставих ги на някакво случайно място и глупаво не успях да ги намеря.

Не, изобщо не са загубени. Просто си тръгнаха. И сега в един по-добър свят. Живял съм дълго време и знам, че такъв трън като меланхолията прониква в нашата ДНК и става част от природата ни.

След смъртта на съпруга ми внезапно започнах да остарявам бързо и новината за диагнозата само ускори този процес. Кожата ми се набръчка и стана като използвана восъчна хартия, която се опитваха да изгладят, за да могат да я използват отново. И зрението пада все по-често - на тъмно, на светлината на фаровете, по време на дъжд. Тази нова несигурност на света ме кара да се тревожа. Сигурно затова по-често се обръщам към миналото. Там намирам яснотата, която настоящето е загубило за мен.

Искам да вярвам, че когато си тръгна, ще намеря спокойствие и ще срещна всички, които съм обичал и губил. Поне ще ми бъде простено.

Но не можете да се заблудите, нали?

Моят дом, наречен „Върховете“ от дървения магнат, който го построи преди повече от сто години, се продава. Готвя се да се преместя, защото синът ми смята, че това е правилното нещо.

Той се опитва да се грижи за мен, да ми показва колко много ме обича в тези трудни моменти и аз се примирявам с желанието му да управлява. Какво значение има къде ще умреш? Това е проблемът, наистина. И какво значение има къде да живееш? Опаковам живота си в Орегон; Установих се на този бряг преди почти половин век. Има малко неща, които искам да взема със себе си. Но има едно нещо.

Дръпвам дръжката на сгъваемата таванска стълба. Стълбището се спуска от тавана, разкривайки стъпала едно по едно, като джентълмен, любезно подаващ ръка.

Леките стъпала се огъват под краката ми, докато бавно се изкачвам на тавана, който мирише на плесен. Една единствена електрическа крушка виси от тавана. Завъртам ключа.

Все едно си в трюма на стар параход. Дървени стени; сребърни паяжини се увиват около ъглите, събирайки се на топки в пукнатините между дъските. Таванът е толкова нисък, че мога да стоя прав само в самия център на тавана.

Люлеещ се стол, който използвах, когато внуците ми бяха малки, старо креватче, оръфано конче с ръждясали пружини и стол, който дъщеря ми реставрира, когато вече беше болна. Кутии с надписи се редят по стената: „Коледа“, „Ден на благодарността“, „Великден“, „Хелоуин“, „Спорт“. Там има неща, които вече няма да са ми полезни, но с които не мога да се разделя. Не мога да призная, че да не украся повече коледната си елха би било като да се откажа, а това е нещо, което никога не съм успявал да направя. Това, от което се нуждая, се намира в далечния ъгъл: стар багажник, покрит със стикери за пътуване.

С мъка измъквам тежкия калъф в средата, точно под светлината на електрическата крушка. Падам на колене, но болката в ставите ми ме принуждава да се претъркаля на задните си части.

За първи път от тридесет години повдигам капака. Най-горното отделение е пълно с детски дреболии: малки буйки, пясъчни формички, рисунки с молив - всички човечета и усмихнати слънца - училищни доклади, снимки от детски партита.

Внимателно отстранявам горното отделение и го оставям настрана.

В дъното на сандъка има реликви, натрупани в безпорядък: няколко избелели тетрадки с кожени корици; купчина стари пощенски картички, обвързани със синя сатенена панделка; картонена кутия, вдлъбната в единия ъгъл; няколко тънки книжки със стихотворения от Жулиен Росиньол; кутия за обувки с куп черно-бели снимки.

А отгоре има пожълтял лист хартия.

Ръцете ми треперят, когато реша да го взема. Това carte d'identite,военновременна лична карта. Дълго се взирам в малката снимка на млада жена. Жулиет Жервез.

Синът ми се изкачва по скърцащите стъпала, стъпките му звучат в такт с ударите на сърцето ми. Това вероятно не е първият път, когато ми се обажда.

- Майко! Не е нужно да идваш тук. О, по дяволите, стълбата не е обезопасена. - Той спира наблизо. – Случайно ще се спънете и...

Потупвам го леко по крака, клатя глава, без да мога да го погледна.

„Седни“, прошепвам.

Той коленичи, после сяда до нея. Мирише на лосион за след бръснене, тънък и пикантен, а също и на малко тютюн - пушеше спокойно на улицата. Той напусна преди много години, но започна отново, след като научи за диагнозата ми. Няма защо да мрънкам: той е лекар, той знае по-добре.

Първият ми инстинкт беше да сложа хартията в кутията и бързо да хлопна капака. Извън полезрението. Точно това съм правил през целия си живот.

Но сега умирам. Може би не толкова бързо, но не и много бавно, и чувствам, че все пак трябва да гледам спокойно на изминалите години.

- Плачеш, мамо.

Искам да му кажа истината, но не се получава. И се смущавам от собствената си плахост. На моята възраст не трябва да се страхуваш от нищо - със сигурност не от собственото си минало.

Но всичко, което трябва да направя, е да кажа:

- Искам да взема този багажник.

- Твърде голям е. Ще сложа нещата в по-малка кутия.

Усмихвам се нежно на желанието му да се грижи за мен.

„Обичам те и съм болен, затова ти позволявам да ме буташ.“ Но засега съм жив. И искам да поема този случай.

„Сигурен ли си, че наистина имаш нужда от всички тези глупости?“ Това са само наши рисунки и други боклуци.

Ако му бях казала истината отдавна, ако си бях позволила да пея, пия и танцувам повече, може би той щеше да види повече в своята безпомощна, скучна майка. азТой харесва малко непълната версия. Но винаги съм искал точно това: не само да бъда обичан, но и да ми се възхищават. И вероятно бих искал всеобщо признание.

„Считайте това за последното ми искане.“

Той явно е нетърпелив да възрази, казвайки, че не трябва да казвам това, но се страхува, че гласът му ще потрепери.

„Вече се справихте два пъти“, изтръгва най-накрая синът, прочиствайки гърлото си. - И вече можеш да се справиш.

СЛАВЕЕТО от Кристин Хана Авторско право

Публикувано с любезното разрешение на Jane Rotrosen Agency LLC и Andrew Nurnberg Literary Agency

* * *

един

Орегонско крайбрежие

Но напоследък си мисля за войната, миналото си и хората, които загубих.

Загубих го.

Но не можете да се заблудите, нали?

Внимателно отстранявам горното отделение и го оставям настрана.

А отгоре има пожълтял лист хартия.

Потупвам го леко по крака, клатя глава, без да мога да го погледна.

„Седни“, прошепвам.

- Плачеш, мамо.

Но всичко, което трябва да направя, е да кажа:

- Искам да взема този багажник.

- Твърде голям е. Ще сложа нещата в по-малка кутия.

Усмихвам се нежно на желанието му да се грижи за мен.

„Обичам те и съм болен, затова ти позволявам да ме буташ.“ Но засега съм жив. И искам да поема този случай.

„Сигурен ли си, че наистина имаш нужда от всички тези глупости?“ Това са само наши рисунки и други боклуци.

„Считайте това за последното ми искане.“

И двамата знаем, че това не е вярно. Твърде съм слаб. Само благодарение на съвременната медицина мога да спя спокойно и да се храня нормално.

- Добре, разбира се.

- Просто ми пука за теб.

Усмихвам се. Американците са толкова наивни.

Някога споделях неговия оптимизъм. Мислех, че светът е безопасно място. Но много отдавна.

– Коя е Жулиет Жерве? – пита Жулиен и аз потръпвам.

Затварям очи. В мрака, миришещ на мухъл и минало, паметта започва да прелиства страниците на календара, простиращи се през години и континенти. Против волята ви - или може би според нея, кой знае? - Спомням си.

Орегонско крайбрежие

Но напоследък си мисля за войната, миналото си и хората, които загубих.

Загубих го.

Но не можете да се заблудите, нали?

Внимателно отстранявам горното отделение и го оставям настрана.

А отгоре има пожълтял лист хартия.

Потупвам го леко по крака, клатя глава, без да мога да го погледна.

„Седни“, прошепвам.

- Плачеш, мамо.

Но всичко, което трябва да направя, е да кажа:

- Искам да взема този багажник.

- Твърде голям е. Ще сложа нещата в по-малка кутия.

Усмихвам се нежно на желанието му да се грижи за мен.

„Обичам те и съм болен, затова ти позволявам да ме буташ.“ Но засега съм жив. И искам да поема този случай.

„Сигурен ли си, че наистина имаш нужда от всички тези глупости?“ Това са само наши рисунки и други боклуци.

„Считайте това за последното ми искане.“

- Добре, разбира се.

- Просто ми пука за теб.

Усмихвам се. Американците са толкова наивни.

Някога споделях неговия оптимизъм. Мислех, че светът е безопасно място. Но много отдавна.

– Коя е Жулиет Жерве? – пита Жулиен и аз потръпвам.

Светлината угасна над Европа.

И никога повече не го видяхме в живота си.

Сър Едуард Грей, за Първата световна война

Август 1939 г. Франция

Виан Мориак излезе от студената кухня в двора. Прекрасна лятна утрин в долината на Лоара, всичко е разцъфнало. Бели чаршафи на въжена клапа под поривите на вятъра, розови храсти се придържат към старата каменна ограда, криейки уютен ъгъл от любопитни очи. Двойка трудолюбиви пчели жужат тревожно сред цветята; Отдалеч се чува пуфтенето на парен локомотив, а след това и момичешки смях.

Виана се усмихна. Осемгодишната дъщеря сигурно тича из къщата и непрекъснато дразни баща си, който послушно се отказва от това, което прави, за да се включи в забавлението й - така отиват на съботен пикник.

– Дъщеря ви е истински тиранин. – На вратата се появи усмихнатият Антоан, чиято гладко сресана коса блестеше на слънцето.

Беше работил цяла сутрин, шлайфайки нов стол, вече гладък като сатен, и тънък слой дървесен прах посипа лицето и раменете му. Антоан е едър, висок, широкоплещест, с тъмни наболи по кръглите бузи.

Той я прегърна и я придърпа към себе си:

- Обичам те, В.

- И аз теб.

И това е най-абсолютната истина в нейния свят. Тя обича всичко в този мъж: начина, по който се усмихва, начина, по който мърмори насън, начина, по който се смее, когато киха, начина, по който пее оперни арии под душа.

Тя се влюби в него преди петнадесет години, в училищния двор, преди да разбере какво е любов. Той стана първото й всичко - първата целувка, първата любов, първият любовник. Преди да го срещне, тя беше слабо, непохватно и нервно момиче, което започваше да заеква при най-малката уплаха и често се плашеше.

Сираче, израснало без майка.

– Сега си възрастен- каза бащата, когато за първи път дойдоха в тази къща.

Беше на четиринадесет, очите й бяха подути от плач, мъката беше непоносима. За миг къщата се превърна от уютно семейно гнездо в затвор. Мама почина на две седмици, а татко отказа да бъде баща. Влизайки с нея в къщата, той не я хвана за ръката, не я прегърна за раменете, дори не протегна носна кърпа, за да изтрие сълзите й.

– Б-но аз съм още малък,– заекна тя.

– Вече не.

Тя сведе очи към сестра си. Изабел, само на четири години, спокойно смучеше палеца си и нямаше представа какво се е случило. Тя просто питаше кога мама ще се върне.

Вратата се отвори, от прага недоволно измърмори висока слаба дама с нос като кран и тъмни стафидени очи:

– Тези момичета?

Татко кимна:

– Те няма да ви създават проблеми.

Всичко стана твърде бързо. Виана нямаше време да разбере какво се случва. Бащата предаде дъщерите си като мръсно пране и ги остави при непознат. Разликата във възрастта между момичетата беше толкова голяма, че сякаш дори не бяха семейство. Виана искаше да утеши Изабел - поне се опитваше - но тя самата изпитваше толкова силна болка, че не можеше да мисли за никого освен за себе си, особено ако ставаше дума за толкова своенравно, капризно и шумно дете като Изабел. Виана все още си спомняше първите дни тук: Изабел крещеше, мадам я напляскваше. Виана се застъпи за сестра си, молейки отново и отново: „Господи, Изабел, спри да пищиш. Просто прави това, което ти се казва." Но дори на четири години Изабел беше неконтролируема.

Виана беше напълно съкрушена - от загубата на майка си, предателството на баща си, внезапната промяна в целия й живот - и в допълнение към винаги прилепливата Изабел, която също имаше нужда от майка си.

Антоан я спаси. През това лято, след като майка им почина, те станаха неразделни. В него Виана намери опора и убежище. На шестнадесет вече беше бременна, на седемнадесет се омъжи и стана господарка на Le Jardin. Два месеца по-късно тя претърпя спонтанен аборт и отново изпадна в депресия. Тя се потопи в скръбта и се затъна в нея, неспособна да се интересува от нищо и никого - със сигурност не за вечно хленчещата си седемгодишна сестра.

Но всичко това е в миналото. В прекрасен ден като днешния не искате да си спомняте тъжните неща.

Тя се вкопчи в съпруга си, дъщеря й изтича до тях и радостно обяви:

- Готов съм, тръгваме!

- Е - усмихна се Антоан, - тъй като принцесата е готова, трябва да побързаме.

Усмивката не слизаше от лицето на Виана през цялото време, докато тичаше в къщата, за да вземе шапката си. Сламеноруса с порцеланово бяла кожа и небесносини очи, тя винаги се криеше от слънцето. Когато най-накрая намести широкополата си шапка, намери ръкавиците си и взе кошницата за пикник, Софи и Антоан вече бяха пред портата.

Виана изтича след него. Черната пътека беше достатъчно широка дори за кола, а отвъд се простираха декари и акри зелени поляни, поръсени с червени макове и сини метличини. Тук-там има малки горички. Тази част от долината на Лоара беше доминирана от ливади, а не от лозя. По-малко от два часа с влак от Париж, но това е като напълно различен свят. Почиващите почти не идваха тук, дори през лятото.

От време на време, разбира се, ще профучава кола или ще мине велосипедист или каруца, но в по-голямата си част пътят е пуст. Те живеят на около миля от Кариво, град с хиляда души, известен единствено с факта, че тук е отсядала Жана д'Арк. В града няма индустрия и следователно няма работа - освен на летището, гордостта на Кариво. Това летище е единственото в цялата област.

В самия град тесни калдъръмени улички се вият между старинни къщи, плътно прилепнали една към друга. Мазилката пада от древната зидария, бръшлянът крие следи от разруха, но духът на изчезване и упадък, невидим за окото, прониква във всичко тук. Селото се градеше и растеше бавно и бавно - криви улици, неравни стъпала, задънени улици - в продължение на стотици години. Каменният фон е леко оживен от ярки акценти: червени сенници в черни метални рамки, чугунени балконски решетки, цветя от здравец в теракотени саксии. Имаше на какво да се задържи окото: витрина с торти, груби плетени кошници със сирена, шунки и saucisson, кутии с ярки домати, патладжани и краставици. В този слънчев ден всички кафенета са пълни. Мъжете пиеха кафе, пушеха саморъчно свити цигари и шумно обсъждаха нещо.

Типичен ден в Кариво. Мосю Ла Шо мете тротоара пред неговия салатерия, мадам Клонинг мие витрината на магазин за шапки, група тийнейджъри се навъртат по улиците - момчетата ритат тенекия, която са намерили някъде и пушат по една цигара за всички, като си я подават.

В покрайнините на града завиха към реката. След като избра удобна поляна на брега, Виана разпъна одеяло в сянката на кестен, извади от кошницата хрупкава франзела, резен наситено крема сирене, няколко ябълки, няколко резена шунка Байон и бутилка Bollinger '36. След като напълни чашата с шампанско, тя седна до съпруга си. Софи щастливо подскачаше по брега.

Денят премина сякаш в топла, спокойна мъгла. Побъбриха, посмяха се, похапнаха. И едва късно следобед, когато Софи избяга с въдица, Антоан, плетейки венец от маргаритки за дъщеря си, каза:

„Скоро Хитлер ще въвлече всички ни в своята война.“

война. Всички наоколо я клюкарстваха, но Виана не искаше да чуе нищо. Особено в такъв прекрасен ден.

Тя сложи ръка на челото си и погледна след дъщеря си. Земите от другата страна на Лоара били внимателно обработвани. На километри наоколо няма огради или плетове, само зелени полета с редки дървета и разпръснати тук-там навеси. Малки облачета мъх се носеха във въздуха.

Изправяйки се на крака, тя силно плесна с ръце:

- Софи, време е да се прибираш!

„Невъзможно е да се преструваш, че нищо не се случва, Виана.“

„Трябва ли да се подготвя за неприятности?“ Но вие сте тук и можете да се погрижите за нас.

С усмивка (може би твърде ослепителна) тя събра остатъците от пикника в кошница и семейството потегли на връщане.

По-малко от половин час по-късно те стояха пред силните дървени порти на Льо Жарден, старинна къща, която беше домът на предците на нейното семейство в продължение на три века. Двуетажното имение, боядисано от времето в дузина нюанси на сивото, гледаше към градината със сини щори на прозорците. Айви пълзеше по стените чак до улуците, обгръщайки тухлата в непрекъснато одеяло. Само седем акра са останали от предишните владения; другите двеста са били разпродадени в продължение на двеста години, докато богатството на семейството постепенно избледнява. Седем бяха достатъчни за Виана. Вече нямаше представа какво иска.

Над кухненската печка има медни и чугунени тигани и тенджери, а от гредите на тавана висят китки лавандула, розмарин и мащерка. Медната мивка, позеленяла от годините, е толкова голяма, че лесно можете да изкъпете куче в нея.

Тук-там олющена мазилка разкрива миналото на къщата. Дневната е напълно еклектична: дивани, тапицирани с гоблен, килими Aubusson, китайски порцелан, индийски щампован чинц. Има картини по стените, някои просто великолепни - може би дори от известни художници, други - направо мазани. Всичко заедно прилича на безсмислена каша, събрана на едно място - остарял вкус и безразборно пилеене на пари. Малко изтъркан, но като цяло уютен.

Виан се забави във всекидневната, гледайки през стъклените врати как Антоан бута Софи в градината на люлката, която беше направил за нея. После внимателно окачи шапката си и лежерно завърза престилката си. Докато Софи и Антоан лудуваха в двора, тя се зае с вечерята: уви свинското филе в резени бекон, завърза го с конец и го запържи в зехтин. Свинското къкри във фурната, докато Виан приготвя останалото. Точно в осем часа тя повика семейството на масата. И тя се усмихна радостно, заслушана в тропот на два чифта крака, оживено бърборене и скърцане на столове.

Съпругът и дъщерята се настаниха по местата си. Софи седна начело на масата, облечена в същия венец от маргаритки, който Антоан бе изплел за нея.

Виана донесе ястие, което миришеше страхотно: печено свинско и хрупкав бекон, ябълки, глазирани във винен сос, всичко това върху легло от печени картофи. До него има купа зелен грах в масло, овкусено с естрагон от градината. И разбира се, франзелата, която Виана изпеко вчера сутринта.

Софи, както винаги, бърбореше непрестанно. В този смисъл тя е плюващият образ на леля Изабел – тя абсолютно не умее да си държи устата затворена.

Блажена тишина настъпи едва когато преминаха към десерта - ile flottante,острови от златен меренг, плуващ в крем англез.

— Е — Виана бутна настрани чинията си с едва започналия десерт, — да измием чиниите.

– Е, мамо… – започна Софи недоволно.

— Спри да хленчиш — изкомандва Антоан. – Вече си голямо момиче.

И Виана и Софи се насочиха към кухнята, където всяка зае мястото си - Виана до медната мивка, а Софи до каменната маса. Майката изми чиниите, а дъщерята ги изсуши. Ароматът на традиционната следобедна цигара на Антоан се носеше из цялата къща.

„Татко нито веднъж не се засмя на историите ми днес“, оплака се Софи, докато Виан поставяше чинии на дървените рафтове. - Нещо не е наред с него.

– Не се ли засмя? О, определено това истинскипричина за безпокойство.

"Той се тревожи за войната."

война. Отново тази война.

Виана изпрати дъщеря си горе в спалнята. Седнала на ръба на леглото, тя слушаше безкрайното бърборене на Софи, докато обличаше пижамата си, измиваше зъбите си и лягаше в леглото.

Тя се наведе да целуне бебето за лека нощ.

— Страхувам се — прошепна Софи. – Ами ако наистина започне война?

- Не бой се. Татко ще ни защити. „Но точно в този момент си спомних как майка й й каза същото. не бой се

Когато баща й отиде на война.

Софи явно не повярва:

– Без „но“. Няма повод за притеснение. Сега е време за сън. „Тя отново целуна дъщеря си, притискайки устните си към пухкавата буза на детето още малко.

Виана слезе долу и излезе на двора. Задушно е, въздухът мирише силно на жасмин. Антоан седна неудобно на малък стол, протегнал крака.

Тя се приближи и тихо сложи ръка на рамото му. Той издуха облак дим и дръпна още веднъж дълбоко. Той вдигна поглед към жена си. На лунната светлина лицето му изглеждаше странно бледо, почти непознато. Бръкна в джоба на жилетката си и извади лист хартия:

– Получих призовка, Виана. Като всички мъже между осемнайсет и тридесет и пет години.

- Призовка? Но... ние не се караме. Аз не…

- Трябва да се явят в службата за набиране на персонал във вторник.

- Но... но... ти си просто пощальон.

Той продължи да я гледа и Виана изведнъж загуби дъх.

"Изглежда, че сега съм просто войник."

Виана знаеше нещо за войната. Може би не за дрънчене на оръжия, грохот на експлозии, кръв и барут, а за последствията от него. Родена е в мирно време, но първите й детски спомени са от войната. Спомни си как майка й плачеше, докато изпращаше баща си. Спомних си как винаги ми беше студено и гладно. Но най-добре си спомнях как татко се промени, когато се върна от войната, как накуцваше, как въздишаше, колко мрачно мълчеше. Започва да пие, изолира се и спря да общува със семейството си. Виана си спомняше колко шумно се затръшваха вратите, как скандалите избухваха и угасваха в неловка тишина и как родителите й спяха в различни стаи.