Hannah Christian Nightingale. Lesen Sie das Buch „Die Nachtigall“ vollständig online – Kristin Hannah – MyBook. Über das Buch „Die Nachtigall“ von Kristin Hannah

Nachtigall Kristin Hannah

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Titel: Nachtigall

Über das Buch „Die Nachtigall“ von Kristin Hannah

Kristin Hannah ist eine zeitgenössische amerikanische Schriftstellerin. Ihr gefeiertes Buch „Die Nachtigall“ ist eine epische Saga über die Schrecken des Krieges, intensives Leid und allmächtige Liebe. Dies ist ein unglaublich spannender und herzlicher Roman, der zu einer wahren Verkörperung menschlichen Mutes und menschlicher Standhaftigkeit geworden ist. Das Werk stand 2015 ganz oben auf der Liste der allgemein anerkannten Bestseller und trat nach einiger Zeit seinen Siegeszug um die Welt an. Derzeit ist der Roman bereits in mehreren Dutzend Ländern erschienen. Alle Liebhaber herzzerreißender Geschichten werden die Lektüre unglaublich spannend finden.

Kristin Hannahs Buch „Die Nachtigall“ spielt im Jahr 1939 in dem kleinen französischen Dorf Carriveau. Die Hauptfigur namens Vianne Mauriac begleitet ihren Mann mit Tränen in den Augen in den Krieg. Sie weigert sich bis zuletzt zu glauben, dass die Deutschen in ihre Heimat einmarschieren könnten. Mittlerweile, nach einiger Zeit, kommen sie bereits an ihrem Haus vorbei, Panzereinheiten rücken vor und der Himmel ist praktisch von Flugzeugen verdeckt, die Bomben abwerfen. Der Krieg erreichte sogar eine unscheinbare Siedlung im Herzen Frankreichs. Vianna steht vor der Wahl: Entweder sie teilt ihr Zuhause mit einem deutschen Offizier oder sie opfert alles, auch ihr eigenes Leben. Isabelle Mauriac, ein junges und eigensinniges Mädchen, ist entschlossen, den Besatzern Widerstand zu leisten. Als echte Draufgängerin ist sie zu allem bereit, doch ihr liebevoller und vernünftiger Vater schickt sie in die Wildnis des Dorfes, um bei ihrer älteren Schwester zu leben. Nachdem sie wie viele andere Landsleute den Bombenangriffen der Nazis zum Opfer gefallen ist, trifft Isabelle inmitten blutiger Schrecken und Verwüstungen auf Gaeton und verliebt sich unsterblich in ihn. Dann beginnt sie, sich in den Widerstand einzuarbeiten. Ohne zurückzublicken, ohne etwas zu bereuen, riskiert sie immer wieder ihr Leben, um andere zu retten. Isabelle und Vianne sind zwei Schwestern, die jeweils ihren eigenen Krieg führen.

Kristin Hannahs Roman „Die Nachtigall“ ist ein ungewöhnlich berührendes und faszinierendes Buch über den Ersten Weltkrieg. Darüber, wie man am Leben bleibt und alles bewahrt, was im Leben eines jeden Menschen am wichtigsten und wertvollsten ist: Familie, Zuhause, Ehre und Gewissen. Besonderes Augenmerk legt der Autor auf die Tatsache, dass Militäreinsätze nicht nur an der Front, sondern auch in den Herzen und Seelen von Millionen Menschen stattfinden. Somit hat das Werk „Die Nachtigall“ nicht nur historischen Wert, sondern auch tiefe psychologische Untertöne, sodass die Lektüre für alle Generationen interessant und nützlich sein wird.

Kristin Hannah

DIE NACHTIGALL von Kristin Hannah Copyright

Veröffentlicht mit freundlicher Genehmigung von Jane Rotrosen Agency LLC und Andrew Nurnberg Literary Agency

* * *

Küste von Oregon

Wenn ich in meinem langen Leben etwas gelernt habe, dann dieses: Die Liebe zeigt uns, wie wir sein wollen, und der Krieg zeigt uns, wie wir sind. Die jungen Leute von heute wollen alles über jeden wissen. Sie denken, dass sie Probleme lösen können, indem sie darüber reden. Aber ich stamme aus einer Generation, die nicht so lebendig ist. Wir wissen, wie wichtig es ist, zu vergessen und geben manchmal der Versuchung nach, von vorne zu beginnen.

In letzter Zeit denke ich jedoch über den Krieg, meine Vergangenheit und die Menschen nach, die ich verloren habe.

Habe es verloren.

Es hört sich an, als hätte ich meine Lieben aus dem Nichts fallen lassen, sie an einem beliebigen Ort zurückgelassen und sie dummerweise nicht gefunden.

Nein, sie sind überhaupt nicht verloren. Sie sind einfach gegangen. Und jetzt in einer besseren Welt. Ich lebe schon lange und weiß, dass so ein Dorn im Auge wie die Melancholie in unsere DNA eindringt und Teil unserer Natur wird.

Nach dem Tod meines Mannes begann ich plötzlich schnell zu altern, und die Nachricht von der Diagnose beschleunigte diesen Prozess nur noch. Meine Haut wurde faltig und sah aus wie gebrauchtes Wachspapier, das sie zu glätten versuchten, damit sie es wieder verwenden konnten. Und immer häufiger lässt die Sicht nach – im Dunkeln, im Scheinwerferlicht, bei Regen. Diese neue Unsicherheit der Welt verunsichert mich. Das ist wahrscheinlich der Grund, warum ich öfter in die Vergangenheit zurückblicke. Dort finde ich die Klarheit, die die Gegenwart für mich verloren hat.

Ich möchte glauben, dass ich, wenn ich gehe, Frieden finden und alle treffen werde, die ich geliebt und verloren habe. Zumindest wird mir vergeben.

Aber man kann sich doch nichts vormachen, oder?

Mein Haus, das von dem Holzmagnaten, der es vor über hundert Jahren erbaut hat, „The Peaks“ genannt wurde, steht zum Verkauf. Ich bereite den Umzug vor, weil mein Sohn es für das Richtige hält.

Er versucht, sich um mich zu kümmern, mir zu zeigen, wie sehr er mich in diesen schwierigen Zeiten liebt, und ich ertrage seinen Wunsch, das Sagen zu haben. Welchen Unterschied macht es, wo du stirbst? Das ist wirklich das Problem. Und welchen Unterschied macht es, wo man lebt? Ich packe mein Leben in Oregon zusammen; Ich habe mich vor fast einem halben Jahrhundert an diesem Ufer niedergelassen. Es gibt wenig, was ich mitnehmen möchte. Aber es gibt eine Sache.

Ich ziehe am Griff der klappbaren Dachbodenleiter. Die Treppe führt von der Decke herab und gibt den Blick frei, eine nach der anderen, wie ein Gentleman, der freundlich seine Hand ausstreckt.

Die dünnen Stufen biegen sich unter meinen Füßen, während ich langsam auf den Dachboden klettere, der muffig riecht. Von der Decke hängt eine einzelne Glühbirne. Ich drehe den Schalter.

Es ist, als befände man sich im Laderaum eines alten Dampfschiffes. Wände aus Holzbrettern; Silberne Spinnweben winden sich um die Ecken und sammeln sich in den Ritzen zwischen den Brettern zu Kugeln. Die Decke ist so niedrig, dass ich nur in der Mitte des Dachbodens aufrecht stehen kann.

Ein Schaukelstuhl, den ich benutzt habe, als meine Enkel noch klein waren, ein altes Kinderbett, ein zerschlissenes Schaukelpferd mit rostigen Federn und ein Stuhl, den meine Tochter restauriert hat, als sie bereits krank war. Beschriftete Kästchen säumen die Wand: „Weihnachten“, „Thanksgiving“, „Ostern“, „Halloween“, „Sport“. Da gibt es Dinge, die mir nicht mehr nützen, von denen ich mich aber nicht trennen kann. Ich kann nicht zugeben, dass es einem Aufgeben gleichkäme, meinen Weihnachtsbaum nicht mehr zu schmücken, und das habe ich nie geschafft. Was ich brauche, ist in der hinteren Ecke zu finden: ein alter Koffer, der mit Reiseaufklebern bedeckt ist.

Mit Mühe ziehe ich den schweren Koffer in die Mitte, direkt unter das Licht der Glühbirne. Ich falle auf die Knie, aber der Schmerz in meinen Gelenken zwingt mich dazu, mich auf das Gesäß zu rollen.

Zum ersten Mal seit dreißig Jahren hebe ich den Deckel. Das obere Fach ist mit kleinen Dingen für Kinder gefüllt: kleine Stiefeletten, Sandförmchen, Bleistiftzeichnungen – alles kleine Menschen und lächelnde Sonnen – Schulzeugnisse, Fotos von Kinderfesten.

Ich entferne vorsichtig das obere Fach und lege es beiseite.

Am Boden des Koffers stapeln sich die Relikte durcheinander: mehrere verblasste, in Leder gebundene Notizbücher; ein Stapel alter Postkarten, zusammengebunden mit einem blauen Satinband; ein Karton mit einer Delle an einer Ecke; mehrere dünne Bücher mit Gedichten von Julien Rossignol; ein Schuhkarton mit einem Haufen Schwarzweißfotos.

Und obenauf liegt ein vergilbtes Blatt Papier.

Meine Hände zittern, als ich mich entscheide, es zu nehmen. Das Identitätskarte, Kriegsausweis. Ich starre lange auf das winzige Foto einer jungen Frau. Juliette Gervaise.

Mein Sohn steigt die knarrenden Stufen hinauf, seine Schritte klingen im Takt meines Herzschlags. Dies ist wahrscheinlich nicht das erste Mal, dass er mich anruft.

- Mama! Du brauchst nicht hierher zu kommen. Oh verdammt, die Leiter ist nicht sicher. - Er bleibt in der Nähe stehen. – Sie werden versehentlich stolpern und...

Ich klopfe ihm leicht aufs Bein, schüttle den Kopf und bin nicht in der Lage, ihn anzusehen.

„Setz dich“, flüstere ich.

Er kniet nieder und setzt sich dann neben sie. Er riecht nach Aftershave-Lotion, dünn und würzig, und auch ein wenig Tabak – er hat leise auf der Straße geraucht. Er gab vor vielen Jahren auf, fing aber wieder an, nachdem er von meiner Diagnose erfahren hatte. Ich habe keinen Grund zu meckern: Er ist Arzt, er weiß es besser.

Mein erster Instinkt war, das Papier in die Hülle zu legen und schnell den Deckel zuzuschlagen. Ausser Sicht. Genau das habe ich mein ganzes Leben lang getan.

Aber jetzt sterbe ich. Vielleicht nicht so schnell, aber auch nicht zu langsam, und ich habe das Gefühl, dass ich trotzdem gelassen auf die vergangenen Jahre blicken sollte.

- Du weinst, Mama.

Ich möchte ihm die Wahrheit sagen, aber es klappt nicht. Und ich schäme mich für meine eigene Schüchternheit. In meinem Alter muss man vor nichts Angst haben – schon gar nicht vor der eigenen Vergangenheit.

Aber ich muss nur sagen:

- Ich möchte diesen Koffer nehmen.

- Es ist zu groß. Ich werde die Sachen in eine kleinere Schachtel packen.

Ich lächle liebevoll über seinen Wunsch, auf mich aufzupassen.

„Ich liebe dich und ich bin krank, also lasse ich mich von dir herumschubsen.“ Aber im Moment bin ich am Leben. Und ich möchte diesen Fall übernehmen.

„Bist du sicher, dass du diesen ganzen Unsinn wirklich brauchst?“ Das sind nur unsere Zeichnungen und anderer Müll.

Wenn ich ihm schon vor langer Zeit die Wahrheit gesagt hätte, wenn ich mir erlaubt hätte, mehr zu singen, zu trinken und zu tanzen, hätte er vielleicht mehr in seiner hilflosen, langweiligen Mutter erkennen können. Mich. Ihm gefällt die etwas unvollständige Version. Aber das ist genau das, was ich immer wollte: nicht nur geliebt, sondern auch bewundert zu werden. Und ich hätte wahrscheinlich gerne universelle Anerkennung.

„Betrachten Sie dies als meine letzte Bitte.“

Er ist offensichtlich bestrebt, Einwände zu erheben und sagt, ich solle das nicht sagen, aber er hat Angst, dass seine Stimme zittert.

„Du hast es schon zweimal geschafft“, bringt der Sohn schließlich räuspernd hervor. - Und Sie können jetzt damit umgehen.

DIE NACHTIGALL von Kristin Hannah Copyright

Veröffentlicht mit freundlicher Genehmigung von Jane Rotrosen Agency LLC und Andrew Nurnberg Literary Agency

* * *

Eins

Küste von Oregon

In letzter Zeit denke ich jedoch über den Krieg, meine Vergangenheit und die Menschen nach, die ich verloren habe.

Habe es verloren.

Es hört sich an, als hätte ich meine Lieben aus dem Nichts fallen lassen, sie an einem beliebigen Ort zurückgelassen und sie dummerweise nicht gefunden.

Ich möchte glauben, dass ich, wenn ich gehe, Frieden finden und alle treffen werde, die ich geliebt und verloren habe. Zumindest wird mir vergeben.

Aber man kann sich doch nichts vormachen, oder?

Ich ziehe am Griff der klappbaren Dachbodenleiter. Die Treppe führt von der Decke herab und gibt den Blick frei, eine nach der anderen, wie ein Gentleman, der freundlich seine Hand ausstreckt.

Die dünnen Stufen biegen sich unter meinen Füßen, während ich langsam auf den Dachboden klettere, der muffig riecht. Von der Decke hängt eine einzelne Glühbirne. Ich drehe den Schalter.

Ich entferne vorsichtig das obere Fach und lege es beiseite.

Und obenauf liegt ein vergilbtes Blatt Papier.

Meine Hände zittern, als ich mich entscheide, es zu nehmen. Das Identitätskarte, Kriegsausweis. Ich starre lange auf das winzige Foto einer jungen Frau. Juliette Gervaise.

Mein Sohn steigt die knarrenden Stufen hinauf, seine Schritte klingen im Takt meines Herzschlags. Dies ist wahrscheinlich nicht das erste Mal, dass er mich anruft.

- Mama! Du brauchst nicht hierher zu kommen. Oh verdammt, die Leiter ist nicht sicher. - Er bleibt in der Nähe stehen. – Sie werden versehentlich stolpern und...

Ich klopfe ihm leicht aufs Bein, schüttle den Kopf und bin nicht in der Lage, ihn anzusehen.

„Setz dich“, flüstere ich.

Mein erster Instinkt war, das Papier in die Hülle zu legen und schnell den Deckel zuzuschlagen. Ausser Sicht. Genau das habe ich mein ganzes Leben lang getan.

Aber jetzt sterbe ich. Vielleicht nicht so schnell, aber auch nicht zu langsam, und ich habe das Gefühl, dass ich trotzdem gelassen auf die vergangenen Jahre blicken sollte.

- Du weinst, Mama.

Aber ich muss nur sagen:

- Ich möchte diesen Koffer nehmen.

- Es ist zu groß. Ich werde die Sachen in eine kleinere Schachtel packen.

Ich lächle liebevoll über seinen Wunsch, auf mich aufzupassen.

„Ich liebe dich und ich bin krank, also lasse ich mich von dir herumschubsen.“ Aber im Moment bin ich am Leben. Und ich möchte diesen Fall übernehmen.

„Bist du sicher, dass du diesen ganzen Unsinn wirklich brauchst?“ Das sind nur unsere Zeichnungen und anderer Müll.

„Betrachten Sie dies als meine letzte Bitte.“

Er ist offensichtlich bestrebt, Einwände zu erheben und sagt, ich solle das nicht sagen, aber er hat Angst, dass seine Stimme zittert.

„Du hast es schon zweimal geschafft“, bringt der Sohn schließlich räuspernd hervor. - Und Sie können jetzt damit umgehen.

Wir wissen beide, dass das nicht stimmt. Ich bin zu schwach. Nur dank der modernen Medizin kann ich ruhig schlafen und normal essen.

- Nun, natürlich.

- Du bist mir einfach wichtig.

Ich lächle. Die Amerikaner sind so naiv.

Es war einmal, ich teilte seinen Optimismus. Ich dachte, die Welt sei ein sicherer Ort. Aber vor sehr langer Zeit.

– Wer ist Juliette Gervais? – fragt Julien und ich schaudere.

Ich schließe meine Augen. In der Dunkelheit, die nach Schimmel und Vergangenheit riecht, beginnt die Erinnerung, die Seiten des Kalenders umzublättern, der sich über Jahre und Kontinente erstreckt. Gegen deinen Willen – oder vielleicht auch nach deinem Willen, wer weiß? - Ich erinnere mich.

Küste von Oregon

In letzter Zeit denke ich jedoch über den Krieg, meine Vergangenheit und die Menschen nach, die ich verloren habe.

Habe es verloren.

Es hört sich an, als hätte ich meine Lieben aus dem Nichts fallen lassen, sie an einem beliebigen Ort zurückgelassen und sie dummerweise nicht gefunden.

Ich möchte glauben, dass ich, wenn ich gehe, Frieden finden und alle treffen werde, die ich geliebt und verloren habe. Zumindest wird mir vergeben.

Aber man kann sich doch nichts vormachen, oder?

Ich ziehe am Griff der klappbaren Dachbodenleiter. Die Treppe führt von der Decke herab und gibt den Blick frei, eine nach der anderen, wie ein Gentleman, der freundlich seine Hand ausstreckt.

Die dünnen Stufen biegen sich unter meinen Füßen, während ich langsam auf den Dachboden klettere, der muffig riecht. Von der Decke hängt eine einzelne Glühbirne. Ich drehe den Schalter.

Ich entferne vorsichtig das obere Fach und lege es beiseite.

Und obenauf liegt ein vergilbtes Blatt Papier.

Meine Hände zittern, als ich mich entscheide, es zu nehmen. Das Identitätskarte, Kriegsausweis. Ich starre lange auf das winzige Foto einer jungen Frau. Juliette Gervaise.

Mein Sohn steigt die knarrenden Stufen hinauf, seine Schritte klingen im Takt meines Herzschlags. Dies ist wahrscheinlich nicht das erste Mal, dass er mich anruft.

- Mama! Du brauchst nicht hierher zu kommen. Oh verdammt, die Leiter ist nicht sicher. - Er bleibt in der Nähe stehen. – Sie werden versehentlich stolpern und...

Ich klopfe ihm leicht aufs Bein, schüttle den Kopf und bin nicht in der Lage, ihn anzusehen.

„Setz dich“, flüstere ich.

Mein erster Instinkt war, das Papier in die Hülle zu legen und schnell den Deckel zuzuschlagen. Ausser Sicht. Genau das habe ich mein ganzes Leben lang getan.

Aber jetzt sterbe ich. Vielleicht nicht so schnell, aber auch nicht zu langsam, und ich habe das Gefühl, dass ich trotzdem gelassen auf die vergangenen Jahre blicken sollte.

- Du weinst, Mama.

Aber ich muss nur sagen:

- Ich möchte diesen Koffer nehmen.

- Es ist zu groß. Ich werde die Sachen in eine kleinere Schachtel packen.

Ich lächle liebevoll über seinen Wunsch, auf mich aufzupassen.

„Ich liebe dich und ich bin krank, also lasse ich mich von dir herumschubsen.“ Aber im Moment bin ich am Leben. Und ich möchte diesen Fall übernehmen.

„Bist du sicher, dass du diesen ganzen Unsinn wirklich brauchst?“ Das sind nur unsere Zeichnungen und anderer Müll.

„Betrachten Sie dies als meine letzte Bitte.“

Er ist offensichtlich bestrebt, Einwände zu erheben und sagt, ich solle das nicht sagen, aber er hat Angst, dass seine Stimme zittert.

„Du hast es schon zweimal geschafft“, bringt der Sohn schließlich räuspernd hervor. - Und Sie können jetzt damit umgehen.

Wir wissen beide, dass das nicht stimmt. Ich bin zu schwach. Nur dank der modernen Medizin kann ich ruhig schlafen und normal essen.

- Nun, natürlich.

- Du bist mir einfach wichtig.

Ich lächle. Die Amerikaner sind so naiv.

Es war einmal, ich teilte seinen Optimismus. Ich dachte, die Welt sei ein sicherer Ort. Aber vor sehr langer Zeit.

– Wer ist Juliette Gervais? – fragt Julien und ich schaudere.

Über Europa ging das Licht aus.

Und wir haben ihn nie wieder in unserem Leben gesehen.

Sir Edward Gray über den Ersten Weltkrieg

August 1939 Frankreich

Vianne Mauriac verließ die kalte Küche und betrat den Hof. Ein wunderschöner Sommermorgen im Loiretal, alles blüht. Weiße Laken an einem Seil flattern unter den Windböen, Rosenbüsche klammern sich an den alten Steinzaun und verbergen eine gemütliche Ecke vor neugierigen Blicken. Ein Paar fleißiger Bienen summt ängstlich zwischen den Blumen; Von weitem hört man das Schnaufen einer Dampflok und dann das Lachen eines Mädchens.

Vianna lächelte. Die achtjährige Tochter rennt wahrscheinlich im Haus herum und neckt ständig ihren Vater, der brav aufgibt, was er tut, um an ihrem Spaß teilzunehmen – so machen sie ein Samstagspicknick.

– Ihre Tochter ist eine echte Tyrannin. – Ein lächelnder Antoine erschien an der Tür, sein ordentlich gekämmtes Haar glitzerte in der Sonne.

Er hatte den ganzen Vormittag damit verbracht, einen neuen Stuhl abzuschleifen, der bereits so glatt wie Satin war, und eine dünne Schicht Holzstaub bedeckte sein Gesicht und seine Schultern. Antoine ist groß, hochgewachsen, breitschultrig und hat dunkle Stoppeln auf den runden Wangen.

Er umarmte sie und zog sie näher:

- Ich liebe dich, V.

- Ich dich auch.

Und das ist die absolutste Wahrheit in ihrer Welt. Sie liebt alles an diesem Mann: die Art, wie er lächelt, die Art, wie er im Schlaf murmelt, die Art, wie er lacht, wenn er niest, die Art, wie er unter der Dusche Opernarien singt.

Sie verliebte sich vor fünfzehn Jahren auf dem Schulhof in ihn, bevor sie wusste, was Liebe ist. Er wurde ihr erster Alles – erster Kuss, erste Liebe, erster Liebhaber. Bevor sie ihn traf, war sie ein dünnes, unbeholfenes und nervöses Mädchen, das bei der geringsten Angst zu stottern begann und oft Angst hatte.

Eine Waise, die ohne Mutter aufwuchs.

– Jetzt bist du erwachsen- sagte der Vater, als sie zum ersten Mal in dieses Haus kamen.

Sie war vierzehn, ihre Augen waren vom Weinen geschwollen, die Trauer war unerträglich. Im Handumdrehen verwandelte sich das Haus von einem gemütlichen Familiennest in ein Gefängnis. Mama starb im Alter von zwei Wochen und Papa weigerte sich, Vater zu werden. Als er mit ihr das Haus betrat, hielt er ihre Hand nicht, umarmte sie nicht an den Schultern und hielt ihr nicht einmal ein Taschentuch hin, um ihre Tränen abzuwischen.

– B-aber ich bin noch klein,– stammelte sie.

– Nicht mehr.

Sie senkte den Blick auf ihre Schwester. Isabelle, erst vier, nuckelte gelassen am Daumen und hatte keine Ahnung, was passiert war. Sie fragte immer wieder, wann Mama zurückkäme.

Die Tür öffnete sich, eine große, dünne Dame mit einer Nase wie ein Wasserhahn und dunklen, rosinenfarbenen Augen murmelte unzufrieden von der Schwelle:

– Diese Mädchen?

Papa nickte:

– Sie werden Ihnen keine Probleme bereiten.

Alles ging zu schnell. Vianna hatte keine Zeit zu verstehen, was geschah. Der Vater übergab seine Töchter wie schmutzige Wäsche und überließ sie einem Fremden. Der Altersunterschied zwischen den Mädchen war so groß, dass man den Eindruck hatte, sie gehörten gar nicht zur Familie. Vianna wollte Isabelle trösten – zumindest versuchte sie es –, aber sie selbst hatte so große Schmerzen, dass sie nicht in der Lage war, an irgendjemanden außer sich selbst zu denken, besonders wenn es um ein so eigensinniges, launisches und lautes Kind wie Isabelle ging. Vianna erinnerte sich noch an die ersten Tage hier: Isabelle quiekte, Madame verprügelte sie. Vianna trat für ihre Schwester ein und bettelte immer wieder: „Herr, Isabelle, hör auf zu quieken. Tu einfach, was dir gesagt wird. Aber schon mit vier war Isabelle unkontrollierbar.

Vianna war völlig am Boden zerstört – durch den Verlust ihrer Mutter, den Verrat ihres Vaters, die plötzliche Veränderung in ihrem gesamten Leben – und zusätzlich durch die immer anhängliche Isabelle, die auch ihre Mutter brauchte.

Antoine hat sie gerettet. In jenem Sommer nach dem Tod ihrer Mutter wurden sie unzertrennlich. In ihm fand Vianna Halt und Zuflucht. Mit sechzehn war sie bereits schwanger, mit siebzehn heiratete sie und wurde die Geliebte von Le Jardin. Zwei Monate später erlitt sie eine Fehlgeburt und verfiel erneut in eine Depression. Sie versank in Trauer und schwelgte darin, unfähig, sich um irgendetwas und irgendjemanden zu kümmern – schon gar nicht um ihre ewig jammernde siebenjährige Schwester.

Aber das alles ist Vergangenheit. An einem wundervollen Tag wie heute möchte man sich nicht an die traurigen Dinge erinnern.

Sie klammerte sich an ihren Mann, ihre Tochter lief auf sie zu und verkündete freudig:

- Ich bin bereit, los geht's!

„Nun“, Antoine lächelte, „da die Prinzessin bereit ist, müssen wir uns beeilen.“

Das Lächeln verließ Viannas Gesicht nicht, während sie ins Haus rannte, um ihren Hut zu holen. Sie war strohblond, hatte porzellanweiße Haut und himmelblaue Augen und versteckte sich immer vor der Sonne. Als sie endlich ihren breitkrempigen Hut zurechtrückte, ihre Handschuhe fand und ihren Picknickkorb aufhob, standen Sophie und Antoine bereits vor dem Tor.

Vianna rannte hinter ihm her. Der unbefestigte Weg war breit genug, sogar für ein Auto, und dahinter lagen mehrere Hektar grüner Wiesen, die mit roten Mohnblumen und blauen Kornblumen übersät waren. Hier und da gibt es kleine Wäldchen. Dieser Teil des Loiretals war eher von Wiesen als von Weinbergen geprägt. Weniger als zwei Stunden mit dem Zug von Paris entfernt, aber es ist wie eine völlig andere Welt. Selbst im Sommer kamen kaum Urlauber hierher.

Natürlich rauscht ab und zu ein Auto vorbei oder ein Radfahrer oder Karren fährt vorbei, aber die meiste Zeit ist die Straße leer. Sie leben etwa eine Meile von Carriveau entfernt, einer Stadt mit tausend Seelen, die nur dafür berühmt ist, dass Jeanne d'Arc hier übernachtet hat. In der Stadt gibt es keine Industrie und daher auch keine Arbeit – außer auf dem Flugplatz, Carriveaus Stolz. Dieser Flugplatz ist der einzige im gesamten Bezirk.

In der Stadt selbst schlängeln sich schmale Kopfsteinpflasterstraßen zwischen alten Häusern hindurch, die eng aneinander gebaut sind. Putz fällt vom alten Mauerwerk, Efeu verbirgt Spuren der Zerstörung, doch der für das Auge unsichtbare Geist des Aussterbens und Verfalls durchdringt hier alles. Das Dorf wurde über Hunderte von Jahren hinweg langsam und langsam aufgebaut und wuchs – krumme Straßen, unebene Stufen, Sackgassen. Der Steinhintergrund wird durch helle Akzente leicht belebt: rote Markisen in schwarzen Metallrahmen, gusseiserne Balkongitter, Geranienblüten in Terrakottatöpfen. Es gab etwas für das Auge zum Verweilen: eine Vitrine mit Kuchen, grobe Weidenkörbe mit Käse, Schinken usw Saucisson, Kisten mit hellen Tomaten, Auberginen und Gurken. An diesem sonnigen Tag sind alle Cafés voll. Die Männer tranken Kaffee, rauchten selbstgedrehte Zigaretten und diskutierten lautstark über etwas.

Ein typischer Tag in Carriveau. Monsieur La Chaux fegt den Bürgersteig vor ihm Salaterie, Madame Clone putzt das Schaufenster eines Hutladens, eine Gruppe Teenager treibt sich durch die Straßen – die Jungs treten gegen eine irgendwo gefundene Dose, rauchen eine Zigarette für alle und reichen sie sich gegenseitig.

Am Rande der Stadt wandten sie sich dem Fluss zu. Nachdem sie sich eine geeignete Lichtung am Ufer ausgesucht hatte, breitete Vianna eine Decke im Schatten eines Kastanienbaums aus und holte aus dem Korb ein knuspriges Baguette, eine Scheibe kräftigen Frischkäse, ein paar Äpfel, ein paar Scheiben Bayonne-Schinken und ein paar Scheiben Bayonne-Schinken Flasche Bollinger '36. Nachdem sie das Glas mit Champagner gefüllt hatte, setzte sie sich neben ihren Mann. Sophie sprang glücklich am Ufer entlang.

Der Tag verging wie in einem warmen, friedlichen Dunst. Sie unterhielten sich, lachten und aßen einen Snack. Und erst am späten Nachmittag, als Sophie mit einer Angelrute davonlief, sagte Antoine, der für seine Tochter einen Kranz aus Gänseblümchen webte:

„Bald wird Hitler uns alle in seinen Krieg hineinziehen.“

Krieg. Alle um sie herum schwatzten über sie, aber Vianna wollte nichts hören. Besonders an einem so schönen Tag.

Sie legte ihre Hand an ihre Stirn und kümmerte sich um ihre Tochter. Die Ländereien auf der anderen Seite der Loire wurden sorgfältig bewirtschaftet. Meilenweit gibt es keine Zäune oder Hecken, nur grüne Felder mit spärlichen Bäumen und hier und da verstreuten Schuppen. Winzige Flusenwolken schwebten in der Luft.

Sie stand auf und klatschte laut in die Hände:

- Sophie, es ist Zeit nach Hause zu gehen!

„Es ist unmöglich, so zu tun, als ob nichts passiert, Vianna.“

„Sollte ich mich auf Ärger vorbereiten?“ Aber Sie sind hier und können sich um uns kümmern.

Mit einem Lächeln (vielleicht zu strahlend) sammelte sie die Reste des Picknicks in einem Korb und die Familie machte sich auf den Rückweg.

Weniger als eine halbe Stunde später standen sie vor den starken Holztoren von Le Jardin, einem alten Haus, das drei Jahrhunderte lang der Stammsitz ihrer Familie gewesen war. Das zweistöckige Herrenhaus, von der Zeit in einem Dutzend Grautönen gestrichen, blickte mit blauen Fensterläden auf den Garten. Efeu kroch an den Wänden entlang bis zu den Dachrinnen und umhüllte die Ziegel mit einer durchgehenden Decke. Von den früheren Besitztümern blieben nur noch sieben Hektar übrig; die anderen zweihundert wurden im Laufe von zweihundert Jahren verkauft, während das Vermögen der Familie allmählich schwand. Sieben waren genug für Vianna. Sie hatte keine Ahnung mehr, was sie wollte.

Über dem Küchenherd stehen Pfannen und Töpfe aus Kupfer und Gusseisen, und von den Deckenbalken hängen Lavendel-, Rosmarin- und Thymiansträuße. Das altersgrüne Kupferwaschbecken ist so groß, dass man problemlos einen Hund darin baden könnte.

Abblätternder Putz verrät hier und da die Vergangenheit des Hauses. Das Wohnzimmer ist völlig vielseitig: mit Gobelinstoff gepolsterte Sofas, Aubusson-Teppiche, chinesisches Porzellan, indisch bedrucktes Chintz. An den Wänden hängen Gemälde, manche einfach großartig – vielleicht sogar von berühmten Künstlern, andere – schlicht und ergreifend. Alles in allem sieht es wie ein bedeutungsloser Mischmasch aus, der an einem Ort gesammelt wurde – altmodischer Geschmack und eine willkürliche Geldverschwendung. Ein wenig schäbig, aber insgesamt gemütlich.

Im Wohnzimmer blieb Vianne stehen und beobachtete durch die Glastüren, wie Antoine Sophie auf der Schaukel, die er für sie gebaut hatte, in den Garten schob. Dann hängte sie vorsichtig ihren Hut auf und band sich gemächlich ihre Schürze um. Während Sophie und Antoine im Garten herumtollten, machte sie sich an die Arbeit für das Abendessen: Sie wickelte das Schweinefilet in Speckscheiben, band es mit einem Faden zusammen und bräunte es in Olivenöl an. Das Schweinefleisch köchelte im Ofen, während Vianne den Rest kochte. Punkt acht Uhr rief sie die Familie an den Tisch. Und sie lächelte freudig und lauschte dem Trampeln zweier Fußpaare, dem lebhaften Geplapper und dem Knarren von Stühlen.

Der Mann und die Tochter richteten sich an ihren Plätzen ein. Sophie setzte sich ans Kopfende des Tisches und trug denselben Kranz aus Gänseblümchen, den Antoine für sie geflochten hatte.

Vianna brachte ein Gericht mit, das köstlich duftete: gebratenes Schweinefleisch und knuspriger Speck, in Weinsauce glasierte Äpfel, alles auf einem Bett aus Ofenkartoffeln. Daneben steht eine Schüssel mit grünen Erbsen in Butter, gewürzt mit Estragon aus dem Garten. Und natürlich das Baguette, das Vianna gestern Morgen gebacken hat.

Sophie plapperte wie immer ununterbrochen. In diesem Sinne ist sie Tante Isabel wie aus dem Gesicht geschnitten – sie weiß absolut nicht, wie sie den Mund halten soll.

Erst als sie zum Nachtisch übergingen, herrschte glückselige Stille – ile flottante, Inseln aus goldenem Baiser, schwimmend in Crème Anglaise.

„Nun“, Vianna schob ihren Teller mit dem kaum begonnenen Dessert beiseite, „lass uns den Abwasch machen.“

„Na ja, Mama…“, begann Sophie unzufrieden.

„Hör auf zu jammern“, befahl Antoine. – Du bist schon ein großes Mädchen.

Und Vianna und Sophie gingen in die Küche, wo sie jeweils ihren Platz einnahmen – Vianna an der Kupferspüle und Sophie am Steintisch. Die Mutter wusch das Geschirr und die Tochter trocknete es ab. Der Duft von Antoines traditioneller Nachmittagszigarette wehte durch das Haus.

„Papa hat heute kein einziges Mal über meine Geschichten gelacht“, beschwerte sich Sophie, als Vianne Teller auf die Holzregale stellte. - Mit ihm stimmt etwas nicht.

– Hast du nicht gelacht? Oh, auf jeden Fall das real Anlass zur Sorge.

„Er macht sich Sorgen wegen des Krieges.“

Krieg. Schon wieder dieser Krieg.

Vianna schickte ihre Tochter nach oben ins Schlafzimmer. Sie saß auf der Bettkante und lauschte Sophies endlosem Geschwätz, während sie ihren Schlafanzug anzog, sich die Zähne putzte und ins Bett ging.

Sie beugte sich vor, um dem Baby einen Gute-Nacht-Kuss zu geben.

„Ich habe Angst“, flüsterte Sophie. – Was ist, wenn wirklich ein Krieg beginnt?

- Fürchte dich nicht. Papa wird uns beschützen. „Aber in diesem Moment fiel mir ein, wie ihre Mutter ihr dasselbe gesagt hatte. Fürchte dich nicht.

Als ihr Vater in den Krieg zog.

Sophie glaubte es offensichtlich nicht:

- Kein Aber". Nichts, über das man sich sorgen sollte. Jetzt ist es Zeit zu schlafen. „Sie küsste ihre Tochter noch einmal und drückte ihre Lippen noch etwas länger auf die dicke Wange des Kindes.

Vianna ging nach unten und hinaus in den Hof. Es ist stickig, die Luft riecht stark nach Jasmin. Antoine saß unbeholfen auf einem kleinen Stuhl und streckte die Beine aus.

Sie kam herbei und legte leise ihre Hand auf seine Schulter. Er blies eine Rauchwolke aus und nahm einen weiteren kräftigen Zug. Er sah zu seiner Frau auf. Im Mondlicht wirkte sein Gesicht seltsam blass, fast fremd. Er griff in seine Westentasche und holte ein Blatt Papier heraus:

– Ich habe eine Vorladung erhalten, Vianna. Wie alle Männer im Alter zwischen achtzehn und fünfunddreißig.

- Vorladung? Aber... wir kämpfen nicht. Ich nicht…

- Muss sich am Dienstag beim Rekrutierungsbüro melden.

- Aber... aber... du bist nur ein Postbote.

Er sah sie immer wieder an und Vianna verlor plötzlich den Atem.

„Sieht so aus, als wäre ich jetzt nur noch ein Soldat.“

Vianna wusste etwas über den Krieg. Vielleicht nicht um das Klirren von Waffen, das Dröhnen von Explosionen, Blut und Schießpulver, sondern um die Folgen. Sie wurde in Friedenszeiten geboren, doch ihre ersten Kindheitserinnerungen drehen sich um den Krieg. Sie erinnerte sich daran, wie ihre Mutter weinte, als sie ihren Vater verabschiedete. Ich erinnerte mich, dass mir immer kalt und hungrig war. Aber am besten erinnerte ich mich daran, wie sich Papa veränderte, als er aus dem Krieg zurückkam, wie er hinkte, wie er seufzte, wie düster er schwieg. Er begann zu trinken, wurde isoliert und hörte auf, mit seiner Familie zu kommunizieren. Vianna erinnerte sich daran, wie laut Türen zugeschlagen wurden, wie Skandale explodierten und in peinlicher Stille verstummten und wie ihre Eltern in verschiedenen Zimmern schliefen.