Geschichten über Dorfabenteuer. Leben in einem abgelegenen Dorf: eine interessante Geschichte und kraftvolle Fotos – Koyger

Petrowitsch! Lasst uns! Still, still! Jetzt schenkt er mir eine Kerze! Petrovich, ein schlanker kleiner Mann in den Achtzigern, fischte sorgfältig nach Fisch und brachte ihn an die Seite des Bootes. - Na ja, noch ein bisschen mehr! Das ist es, verstanden! Ein großer, riesiger Kerl von etwa dreißig Jahren zog mit vor Aufregung zitternden Händen einen bereits müden Hecht aus dem Netz. - Wunderschön! - rief er mit echter Freude aus, während er im Boot stand und den Fisch an den Kiemen hielt. - Ja, es wird drei Kilo ziehen! - Petrowitsch antwortete mit einem aufrichtigen Lächeln: „Wirf es ins Boot, und wenn er seinen Schwanz schüttelt, erinnere dich an seinen Namen.“ Der Große gehorchte gehorsam, setzte sich und zündete sich, nicht ohne Vergnügen, eine Zigarette an, blickte auf den Hecht und schluckte mit krampfhaften Mundbewegungen Luft. - Warum sitzt du? Brich ihr den Hals! „Wie rollt man es?“ Bolschoi war überrascht, das Lächeln verschwand von seinen Lippen. „Und so“, antwortete Petrowitsch und brach dem Fisch über seinem Knie das Rückgrat wie einen Zweig. Der Hecht stieß ein heiseres Quieken aus und wurde schlaff. Der nächste Fisch wurde emotionslos gefangen. Petrowitsch nahm es in die Hand und wollte den Trick wiederholen. - Petrowitsch, nicht nötig. Gib mir, ich benutze lieber ein Messer. Der Große machte einen sauberen Schnitt hinter dem Kopf des Hechts und durchtrennte mit Gewalt das Rückgrat. Petrowitsch sah schweigend zu. Und er zündete sich auch eine Zigarette an. - Möchtest du ein Bier? - sagte er und reichte Big eine offene Flasche. Er nahm es und trank einen Schluck. „Glaubst du, es ist besser, wenn man es mit einem Messer macht?“ Oder sie alleine sterben lassen? „Wer zum Teufel weiß das?“, flüsterte Bolschoi nachdenklich und hob die Flasche an seine Lippen. Nachts ist es auf der Insel gut. Das Feuer, der Geruch von Fischsuppe. Nur Mücken und Mücken stören mich.

In Erinnerung an das Bolschoi. 2009

Marya Viktorovna lebte und trauerte nicht. Ein Bauernhof, ein Bauernhof, ein Mann, obwohl er trinkt, ist er fleißig. Sie arbeitete als Tierärztin auf einer örtlichen Kolchose. Sie war eine angesehene Person. Bei allen Fragen liefen die Dorfbewohner zu ihr. Ja, mein Mann ist im Frühjahr gestorben. Die Nieren versagten. Für Marya allein wurde es schwierig. Ich habe das Vieh verkauft und die Kolchose verfiel völlig.

Die Kinder lockten Marya in die Stadt. Wir haben ein Zimmer in einer Gemeinschaftswohnung gekauft. Komm, Mama, wir sind näher dran und du wirst zumindest unter zivilisierten Bedingungen leben.

Marya zog in die Stadt. Ich bin völlig traurig, obwohl die Kinder mithelfen, sind es noch fünf Jahre bis zur Rente. Ich ging zur städtischen Veterinärstation. Die Arbeit brachte auch einen Hinweis. Fünfundzwanzig Jahre harter Arbeit. Und sie sagen ihr, dass Sie keine Erfahrung im Umgang mit Hunden und Katzen haben. Marya ließ sich nieder. Okay, sagt er und danke dafür. Und zu ihr – warte, wir haben einen Platz. Nur wenige Menschen können es länger als ein Jahr durchhalten. Es gibt Arbeit im „Grab“. dachte Marya und stimmte zu. Schließlich schlachtete sie Ferkel, half getriebenen Pferden beim Sterben und hatte immer ihr eigenes Vieh. So vergingen vier Jahre. Es ist ein undankbarer Job, aber dort sollte auch jemand arbeiten. Eines Winters brachten sie einen Welpen zum Bahnhof. Hübscher, dicker Bauch, kluge Augen, Tigerfell. Und es gibt keinen Ort, an dem man es unterbringen kann. So einen braucht niemand. Es gibt keine Rasse. Obwohl es in der Familie eindeutig jemanden mit blauem Blut gab. Eine Art Boxen, modisch. Und er kann es nicht ertragen, es ist keine Zeit und die Katze Mascha ist zu Hause. Schade, aber was soll ich tun? Offenbar ist dies sein Schicksal. Marya rollte dem Hurensohn die Ditilina zu, legte sie in eine Kiste auf einen Stuhl und ging Tee und Kuchen trinken. Es kommt an, aber es ist kein Welpe in der Box. Wo bist du hin? Ich habe alle gefragt. Niemand weiß es. Und nur sie und die Putzfrau haben die Schlüssel zum Büro. Wunder!

Marya setzte sich auf einen Stuhl. Er versteht nichts. War, schwebte aber davon. Ich fing an, Zeitschriften auszufüllen. Und die Zeit vergeht so langsam. Und plötzlich hört Marya ein Quietschen. Er hörte es, er dachte nach. Und das Quietschen wird immer lauter. Sie schaut unter den Tisch und da hat die kleine Schlampe eine Pfütze gebildet. Und er sitzt vor ihr, schreit Obszönitäten und wedelt schuldbewusst mit dem Schwanz. Marya erlitt hier einen Herzinfarkt und brach in kalten Schweiß aus. Und als Marya sich von dem Schock erholt hatte, nahm sie die leere Ampulle und drehte sie in ihren Händen um. Studentenpraktikanten stahlen Ditilin, um zusätzliches Geld zu verdienen, und ersetzten es durch Glukose. Und Marya hat die Arbeit verlassen. Sie gaben ihr vorzeitig eine Rente im Dorf. Und sie verließ die Stadt. Aber nicht mehr allein. Und mit einem Männchen namens Vermouth. Sie benannte es in Erinnerung an ihren Mann.

Der Wolf wurde geächtet. Die Wölfe vermehrten sich. Sie begannen, das Vieh zu erschrecken, und auch die Menschen hatten Angst. Sie sagten sogar, dass Semenych nach einem Urlaub nachts aus irgendeinem Grund ausgegangen sei und von hinten Schnarchen gehört habe. Ich dachte, Polkan hätte sich befreit. Er drehte sich um und wollte ihn streicheln. Also schnitt der Wolf ihm die Finger ab. Natürlich eine Geschichte. In der Fabrik wurden Semenychs Finger nach Ostern von einer Maschine zerquetscht. Aber die Leute neigen dazu, allen möglichen Unsinn zu glauben. Was wäre ein Dorf ohne Geschichten? Und diese Geschichte ist voller Details. Nur der Faule hat es nicht gesagt.

Jäger Sanych, ein Mann der alten Schule, kannte alle Gewohnheiten des Wolfes. Alle Wolfspfade – auswendig. Normalerweise erschießt man etwa ein Dutzend, und dann sind die Wölfe wieder weg. Schlau. Und hier werden bereits fünfzehn Häute gesalzen und jemand zerlegt das Vieh. Und Sanych beschloss, den Wolf nicht allein auf freiem Feld zu töten, sondern eine Razzia mit Hunden im Dickicht zu organisieren. Er breitete die roten Fahnen aus und ließ die Hunde los. Die Hunde bellen mit klangvollen Stimmen – sie sind auf der Spur. Und für Sanych ist dieses laute Bellen wie Musik. Er stand vor den Fahnen und wartete auf die graue. Obwohl der Wolf schlau ist, wagt er es nicht, über die Fahnen zu springen, nur die Erfahrensten bleiben nicht stehen. Irgendetwas hält den Wolf zurück, besonders die Jungen. In diesem Moment übernimmt er die Führung und bekommt eine Portion. Sanych zündet sich eine Zigarette an und wartet. Er hört in der Ferne Bellen. Und stampfend. Er hob seine Waffe und zielte. Und der Wolf, so ein erfahrener, gesunder Bastard, warf es durch die Fahnen. Und er stand einen Meter von Sanych entfernt. Steht auf und schaut unter seinen Brauen hervor. Und die Augen sind klein, hellgelb. Er schaut aufmerksam, ohne zu blinzeln. Die Haut ist gebrochen, an der Pfote ist eine alte hässliche Narbe von einer Falle. Sanych drückt langsam den Abzug. Nun ja, mein Finger hört nicht zu. Das geht nicht, Sanych. Er ist alt und sentimental geworden oder so. Sanych senkte seine Waffe. Und der Wolf drehte sich langsam um und ging ruhig und würdevoll zurück. Er drehte sich einmal um und Sanych hielt wieder seine Waffe im Anschlag. Und wieder kann er es nicht. Auch wenn er ein Tier ist, ist es nicht gut, ihm in den Rücken zu schießen. Er lud die Waffe in die Luft, wedelte mit der Hand, spuckte, blies in die Hupe, rief die Hunde und trottete nach Hause. Sanych träumte lange Zeit von den Augen des Tieres. Und der Wolf ging. Und noch lange kursierten Gerüchte über einen riesigen alten Wolf, zu dem selbst die verzweifeltsten Jäger nicht die Hand hoben.

Ksyusha führte einen wilden Lebensstil. Sie galt als das erste Mädchen im Dorf. Die Jungs liebten sie nicht nur, sondern respektierten sie auch. Würde es trotzdem tun. Ksenia liebte sie alle und verlangte keine Gegenleistung. Und man konnte mit ihr auch Feuerwasser essen, denn sie war nicht nur vorne schwach, sondern auch nicht dumm, sie zu trinken.

Und Ksenias Vater war ein respektabler, intelligenter Mann. Er war Vorsitzender einer Kolchose, hatte ein gutes Haus und einen dicken Bauch. Egal wie sehr der Vater versuchte, mit seiner Tochter zur Vernunft zu kommen, nichts funktionierte. Es wurde nur noch schlimmer. Und nachdem ich meine Tochter in pikanter Pose gefunden hatte, mit nacktem Hintern über einer roten Satinfahne und über einem Porträt des Genossen Lenin selbst und sogar mit einem Traktorfahrer – einem Schockarbeiter der sozialistischen Arbeit –, gaben meine Hände völlig auf. Das ist sicher, Proletarier aller Länder schließen sich zusammen. Der Vater hatte Angst, seine Tochter auszupeitschen und zu Hause einzusperren. Ich wusste, dass es nicht helfen würde. Und ich konnte es nicht. Schließlich ist meine Tochter lieb. Wenn die Mutter am Leben wäre, hätte sie den Gürtel definitiv gerollt. Vielleicht kommt sie zur Besinnung.

Unterdessen ließ Ksenia nicht locker. Ich hatte Abtreibungen, habe unter allem gelitten, was ich konnte, und trotzdem passierte das Gleiche. Ich bin jetzt einfach auf reifere umgestiegen. Sie hat genug von unerfahrenen Jugendlichen. Ich fing an, einen Blick auf die Mitglieder des örtlichen Komitees zu werfen. Was für ein schönes Mädchen. Ja, ich habe sie so sehr angeschaut, dass sie zu mir passten. Der Vater schämte sich seiner Tochter. Immerhin Vorsitzender der fortschrittlichen, vorbildlichen Kollektivfarm des Roten Banners und des Lenin-Ordens „Gipfel des Kommunismus“. Und die Tochter - b===b.

Doch eines Tages kam Ksenia zu ihrem Vater und sagte: „Papa, ich heirate“ – mein Vater brach sogar in kalten Schweiß aus, „Ich liebe ihn.“ Es stellte sich heraus, dass Ksyusha sich in den neuen Agronomen verliebte. Nun, er ist ein guter Kerl, stattlich, groß, gutaussehend, na und, er trägt eine Brille, aber er hat die Moskauer Landwirtschaftsakademie abgeschlossen und wurde zugewiesen. Trinkt nicht, raucht nicht. Kultiviert spricht er über hehre Dinge und neue Methoden, um beispiellose Ernten anzubauen. Sogar anständig. Vielleicht ziehen sie eines Tages in die Stadt, um dort zu leben.

In der Gegend fand eine Hochzeit statt. Bescheiden. Ja, erst nach der Hochzeit ernannten sie einen neuen Vorsitzenden der Kolchose, einen aus ihren Reihen. Und Ksenia ist bereit für ein Kind. Und immer noch nichts. Und die Ärzte wecken keine Hoffnung. Wach auf, Mädchen, du musstest vorher darüber nachdenken, aber jetzt träume nicht einmal von Kindern, und die Medizin ist hier machtlos. Im Guten – grundsätzlich muss alles entfernt werden, mitsamt Ihren Entzündungen und Verwachsungen. Inzwischen hat sich der Intellektuelle schnell verändert. Vom einstigen Anstand ist keine Spur geblieben. Abends kam ich betrunken nach Hause. Ich hatte noch nicht einmal Zeit, dort anzukommen, und schon schrie er: „Schlampe! Ich bring dich um! Ksyukha, komm her, du bist so und so!“ Er markierte Ksyukha und hinterließ keinen Wohnraum. Die Männer erzählten ihm im betrunkenen Zustand von seiner Frau und ihrer stürmischen Jugend. Ksenia beschloss, Selbstmord zu begehen. Es gibt keine Kinder, mein geliebter Mann fing an, mich zu schlagen. Ich beschloss, von der Klippe zu springen. Sie rannte weg, aber erst am Abend fiel der Tau. Sie rutschte im nassen Gras aus und anstatt zu Boden zu fallen und wie ein Soldat zu sterben, rollte sie eine steile Klippe hinunter. Ich bin im Krankenhaus aufgewacht. Ihre Gebärmutterblutung begann. Die Verwachsungen lösten sich, gegen die die medizinischen Leuchten nahezu machtlos waren. Ksenia wurde geschieden. Ja, ein Jahr später erlebte eine Viehzüchterin ihr Schicksal auf ihrer heimischen Kollektivfarm. Auch wenn die Ausbildung eine technische Schule ist, ist der Typ ausgezeichnet. Fleißig, sparsam, liebt Tiere. Er trägt Ksyukha in seinen Armen. Also brachten sie Kinder zur Welt. Und sie blieben im Dorf, Landwirtschaft heben, aber leben – kümmere dich nicht darum.

Mir hat die Geschichte über das Dorf Gleb Shulpyakov gefallen. Ich möchte alle Leser unserer Website einladen, „Ihr eigenes Haus im Dorf“ zu lesen.

Das Thema ist lieb und vertraut – rustikal. Fragen zum Dorfleben bleiben umstritten – und einige unserer Veröffentlichungen bestätigen dies. Die Artikel wurden vor 2-3 Jahren veröffentlicht – und jetzt tauchen neue Kommentare auf, dass im Dorf nur Verlierer leben oder umgekehrt, nur im Dorf findet ein Mensch den Sinn des Lebens und spürt den Lauf der Zeit wirklich.

Jemand stimmt dem Leben in der Wildnis zu und genießt die Minuten, die er in der Nähe der Natur verbringt, jemand fragt sich, wie man sein halbes Leben im Garten sitzen kann, ohne jemanden in der Nähe zu sehen oder zu hören, außer seiner Nachbarin Baba Zina oder der betrunkenen Lenka, wie in Shulpyakov in der Geschichte.

Ein weiterer interessanter Einblick in das Dorfleben. Für Abonnenten des Magazins steht eine PDF-Version der Geschichte „My Happy Village“ zur Verfügung.

Fröhliches Lesen!

MEIN GLÜCKLICHES DORF

Der moderne Mensch hält nicht mit der Zeit Schritt – die Landschaft verändert sich schneller, als er sich daran gewöhnt. Aus dieser Zeit ist weder in Erinnerung noch in Gedanken etwas geblieben. Die Vergangenheit ist leer. Sogar Dinge verschwinden aus dem Alltag, ohne jemals zu veralten. „Wo ist alles geblieben? Warum war das? Auch das Leitmotiv des Lebens.

Ich habe Ladegeräte in meiner Schreibtischschublade. Die Drähte sind in einem Gewirr verheddert, es ist klar, dass niemand Adapter verwendet. „Wir sollten es wegwerfen…“ Ich kratze mich am Hinterkopf. Aber aus irgendeinem Grund tut es mir leid. Die Adapter gebe ich meinem Sohn, er baut daraus Tankstellen. Aber schade, schade.

Letztes Jahr habe ich im Dorf eine Hütte gekauft.

„Mitten im Nirgendwo, echt...“, sage ich dir.

„Na, wo ist dein „Outback“? - Meine Freunde glauben mir nicht. - Kratovo? Iljinka?

Ich zeige auf die Karte: „Hinter Wolochok, in Twerskaja ...“

Freunde nicken, aber aus irgendeinem Grund haben sie es nicht eilig, sie zu besuchen.

„Werden Sie um diese Zeit in Moskau sein?“ - Am anderen Ende ist eine weibliche Stimme.

Ich denke mir: „Nein, ich werde im Dorf sein.“ Lass es uns in einer Woche schaffen.

„Oh, du hast ein Haus im Dorf!“ - Die Röhre knistert.

„Es ist so gut – Zuhause, Natur. Ich möchte…"

"Hütte! - Ich schreie. „Izba!“

Ende der Verbindung.

Letztes Jahr habe ich im Dorf eine Hütte gekauft. In unserem Dorf gibt es überhaupt keinen Mobilfunkdienst. Es stimmt, die betrunkene Lekha (alias Lenka) behauptet, dass ein Stock Schlyopa schlägt. Ich verbringe einen halben Tag damit, an der Wand entlang zu kriechen und meinen Stiefel mit einem Nagel zu bedampfen. Ich verfluche – nein, es fängt nicht an.

Zuerst kramt die Handfläche automatisch in der Tasche herum, doch am zweiten Tag ist das Telefon vergessen. Ich erinnere mich an das Telefon, wenn es Zeit ist, Kontakt aufzunehmen. Das Telefon liegt im Holz neben dem Bett – es ist mir wahrscheinlich aus der Tasche gefallen, als ich am Herd herumgefummelt habe. Mit Robinsons Erstaunen schaue ich auf die Tasten, den toten Bildschirm.

Ich verschwinde wochenlang im Dorf und brauche immer noch Kommunikation. Berichten Sie Ihrem Volk, dass es mir gut geht und ich weder verhungere noch friere. Dass er nicht von Raubtieren angegriffen wurde, nicht in einem Sumpf ertrank oder in einen Brunnen fiel, sich nicht mit einer Axt oder Heugabel verletzte, sich nicht in einem Badehaus verbrannte und nicht mit Lekha-Lenka kämpfte.

„Die Hauptsache ist, zu warten, bis die Kohlen ausgebrannt sind ...“

„Der falsche Pilz wird beim Schneiden dunkler…“

„Kochen Sie das Wasser…“

„Nachts eine Axt im Haus – für alle Fälle …“

„Legen Sie einen Stein darauf, um Mäuse fernzuhalten …“

Naive Leute.

Auf Sergeikovskaya Gorka gibt es Mobilfunk, aber dort empfängt ihn ein fremder Betreiber. Meins führt in Richtung Firovo, aber dort gibt es eine schlechte Straße im Schneematsch – sie wurde von Holztransportern zerstört, als sie gestohlenes Holz abtransportierten. Und dann, einen Monat später, erfahre ich, dass es an einer anderen Stelle einen Zusammenhang gibt. Und dass alle Betreiber dort arbeiten.

In unserem Dorf gibt es sechs Hütten, es ist praktisch ein Bauernhof. Zwei Familien leben das ganze Jahr über, eine zieht für den Winter nach Volochyok und die Sommerbewohner hängen in zwei Hütten herum (ich und ein anderer, ein bekannter Oldtimer). Die letzte, Shlyopina, ist leer.

-Wo ist der Besitzer? - Ich schaue durch die zerbrochenen Fenster auf die Berge von Flaschen und Fehlern.

„Ich habe mich erhängt“, antwortet Lekha gleichgültig.

Außerdem gibt es ein Pferd, Dascha, eine Kuh, ein Kalb und zwei Hunde. Ein Hund, Lekhina, sieht aus wie eine Zeichentrickfigur, genauso schwarz und ausgezehrt, mit grauen kahlen Stellen. Für mich selbst nenne ich den Hund „Top“. Er sitzt an der Leine und springt über den Zaun, wenn man vorbeikommt – wie ein Springteufel. Und die zweite heißt Vetka, sie läuft frei herum.

Von der Hauptstraße, wo sich ein Friedhof befindet, führt ein Feldweg durch den Wald ins Dorf. Der Kirchhof, von dem es in jeder Region viele gibt, ist zur Hälfte verlassen. Kreuze ragen schief aus den Brennnesseln, in den Büschen glitzert der abblätternde Zahnschmelz. Durch den üppigen, besonderen Friedhofsgrünreichtum wird der Rost schwarz. Stücke Mauerwerk, Kirchenzaun. Die Landschaft rundherum passt zum Friedhof. Das Gefühl der Knappheit, Unauffälligkeit, Taubheit deprimiert mich zunächst unglaublich. Warum bin ich überhaupt hierher gekommen? Aber dieser Eindruck ist natürlich imaginär. Um den verborgenen, in sich geschlossenen Charme dieser Länder zu spüren, die mit den malerischen Hängen irgendwo in der Region Orjol – oder den Feldern hinter Wladimir – nicht zu vergleichen sind, muss man die Landschaft vergessen und nicht darüber nachdenken. Ich habe nichts von ihm erwartet, ich habe nichts verlangt. Und dann wird sich die Landschaft selbst dem Menschen offenbaren.

Das Relief ist gedrungen und schleichend. Die obere Linie ist niedrig – so sieht eine niedrige, mit Gras bewachsene Scheune oder eine halb im Boden versunkene Hütte aus. Und es entsteht ein Gefühl der Unbeholfenheit; Missverhältnis zwischen dir und dem, was du siehst; Wogegen stehst du? Der Wald ist unwegsam und dicht, ein echter Glücksfall. Die Wolken hängen so tief, dass man den Kopf einziehen möchte. Landschaftslinien sind punktiert und laufen nirgends zusammen. Sie ergeben nichts, was man als Naturbild bezeichnen könnte. Es fühlt sich an, als wären hier weggeworfene und verstreute Elemente anderer Landschaften abgeladen worden. Ja, sie haben es dabei belassen.

In Wirklichkeit ist es eine Kuppel, ein Dach. Die Spitze einer riesigen geologischen Kappe. Der höchste Punkt der Valdai-Hügel (450 Meter über dem Meeresspiegel) liegt im Nachbardorf, das heißt, meine Hütte hängt – beängstigend vorstellbar – etwas höher als der Ostankino-Turm. Und dann sieht man alles mit anderen Augen. Alles wird klar und erklärbar. Schließlich ist dies ein endloser sanfter Hang – rund um Sie herum. Ein Hang, entlang dem Wälder und Hügel gleiten. Daher die Aussicht, ihr Charakter – fragmentiert, wie eine Landschaft im Tal eines Gebirgspasses. Das Gefühl der Höhe stellt sich plötzlich ein. An dem Punkt, an dem das Relief wie eine Feder hervorschießt. Es gibt nur wenige solcher Orte, aber es gibt sie. Es ist unmöglich, sie absichtlich zu öffnen, obwohl ich ein paar Dörfer auf den Hügeln mit absoluter Aussicht auf den Himalaya kenne. Du gehst einfach an den Rand einer riesigen Einöde und – Zeit! - Die Hügelrollen rollten unter unseren Füßen weg, der Schirm des Himmels teilte sich. Die Kulisse verschob sich hinter den Horizont und eine riesige Bühne, so groß wie das Rückgrat eines Märchenwals, öffnete sich. Und dieser Wal – mit Wäldchen und Dörfern auf dem Bergrücken – ist sichtbar.

Wal, Bühne, Leinwand – ja. Aber. Es waren bestimmte Orientierungspunkte und Kerben erforderlich. Serifen auf dem Boden, Erkennungszeichen. Verpassen Sie keine Abzweigung, fahren Sie nicht durch eine Gabelung und fallen Sie nicht in ein Schlagloch. Hier vor uns liegen die römischen Ruinen der Flachsmühle – was bedeutet, dass es bald einen „Problemabschnitt der Straße“ geben wird. Aber die zweistufige Kirche, was von ihr (der Kiste) übrig bleibt, ist eine Gabelung. Ein verlassenes Kulturhaus mit einem Gemischtwarenladen auf der anderen Straßenseite.

An der Straße blitzt ein aus Bewehrungsstäben geschweißtes Gedenkkreuz auf.

„Ich werde dich zu Tode schlagen…“, kommentiert Lekha-Lenka düster. - Mit dem Auto.

Gehorsam drücke ich auf das Signal.

Hinter dem Steinbruch gibt es eine Abzweigung, wo sich ein Friedhof befindet. Das letzte Segment. Ich rolle in eine Gasse, die im Dunkeln kaum sichtbar ist, und werde langsamer. Ich schaue mich um. Auf dem Friedhof stehen zwei oder drei Gestalten, die wie Schlafwandler zwischen den Gräbern umherwandern, die Hand an die Wange haltend. Ich schalte die Scheinwerfer aus und kehre leise zurück. Sie reden leise mit sich selbst. Ihre Gesichter, beleuchtet von einem seltsamen blauen Licht, flackern in der Dunkelheit wie Quallen. Ich zucke mit den Schultern und drehe mich um. Ich werfe einen letzten Blick in die Friedhofsdämmerung – niemand, es ist still. Doch eine Minute später ist oben auf der Straße ein Rascheln zu hören. Ein Mann taucht aus dem Gebüsch auf der Autobahn auf, dann noch einer. Dritte. Und sie zerstreuen sich schweigend.

Ich greife automatisch zum Telefon (eine Neurose, die jeder kennt). Es gibt ein Signal.

Die Hütte ist ein Mechanismus, der die Zeit assimiliert. So kam es mir zumindest in den ersten Tagen vor. Das natürliche Altern eines Materials – die Art und Weise, wie sich die Kronen setzen oder ein Riss sich kompliziert ausdehnt – wie der Felsbrocken, auf dem die Veranda steht, in den Boden eindringt – wie das Holz zu einem Stein wird, in den man keine Nägel mehr einschlagen kann – in all dem sehe ich Zeit, ihre Einheitlichkeit, Schicht für Schicht, in die Vergangenheit verschiebend. Dort, wo wie die Jahresringe eines Baumes Gegenwart und Zukunft entstehen.

Darüber hinaus verblüffen Lekha-Lenka, seine Alkoholzyklen – auch ihre Amplitude mit einer Art natürlicher Konstanz und Vorhersehbarkeit. Für mich ist es äußerst wichtig, diese Phase im Dorf zu kennen, denn in Lech gibt es im Dorf Strom, Brennholz und ein Pferd. Diese Phase ist mit dem ersten Schnee gut abgelesen. Wenn die Gleise von der Hütte zum Badehaus führen, bedeutet das, dass der Nachbar „säugt“. Wenn der Schnee bis zur Nachbarshütte zertrampelt ist, ist Lech zwar am Start, strickt aber noch ein paar Tage lang den Bast. Wenn die Spuren in den Wald führen, trinkt Lekha nicht, sondern hängt im Wald herum und hackt Holz.

Na ja, wenn das Dorf wahllos zertrampelt wird – wie zum Beispiel heute – ist Lech auf dem Höhepunkt. In dieser Zeit ist er weniger gefährlich als vielmehr nervig. Um seine Gesellschaft loszuwerden, habe ich immer eine Flasche billigen Wodka und eine Flasche Bier im Kofferraum. Wodka sollte man abends trinken, wenn er dem „Meister“ „bei seiner Ankunft“ vorfährt. Sie wird ihn für die Nacht „töten“. Und Bier – für den Morgen, denn sobald er Rauch über dem Dach sieht („Wer hat Lech was zu trinken gegeben?“), kommt er bestimmt mit einem Kater zurück. Die Freizeitgestaltung am nächsten Abend gestaltet er in der Regel selbst. Das heißt, er verschwindet einfach aus dem Dorf.

Mein Dorfleben ist unbedeutend, aber langweilig. Es gibt keine ernsthaften Dinge zu tun, außer: Polieren und Fegen, Stopfen und Trocknen, Anheben und Stützen, Ersetzen und Justieren, Erhitzen – und so weiter und so weiter.

In solchen Angelegenheiten vergeht die Zeit schnell. Hier ging Nachbarin Tanja an den Fenstern vorbei in den Wald – und kommt nun mit einem vollen Korb zurück. Der Morgennebel, porös und durchsichtig, ist gerade vom Feld verschwunden – als am anderen Ende bereits ein dichter Abendnebel hereinkriecht. Aber das Seltsame ist, dass diese unbelastete, schnelle Zeit voller unbedeutender Kleinigkeiten – Zeit, die unbemerkt und schmerzlos vergeht – ein Gefühl von Gewicht und Bedeutung hinterlässt. Nicht von irgendwelchen Heldentaten gezeichnet, verschwindet es nicht im Sand, es vergeht nicht umsonst – wie die Zeit in der Stadt. Und es geht direkt in die Vergangenheit, in ihren Untergrund. Wo es sich ansammelt und reift.

Und dann sagt der Nachbar zu mir:

- Hören Sie Lekha, gehen Sie zum Friedhof!

(Während eines Rausches wechselt er zur dritten Person.)

- Lech wird keine schlechten Ratschläge geben.

Die alte Steppjacke steht wie ein Pfahl auf seinem Rücken, Lech sieht aus wie ein Buckliger. In seiner Tasche gurgelt verdünnter Alkohol, das Hauptgetränk des Dorfes.

- Warum leidest du?

Er küsst es und wischt sich mit dem Ärmel über den Mund.

Er streckt ein erloschenes Streichholz in Richtung der unbefestigten Straße.

Es ist dunkel im Wald, aber wenn die unbefestigte Straße zur Gasse führt, können Sie die Wipfel der Kiefern sehen, die im Sonnenuntergang rot gefärbt sind. Diese Allee ist aus Birkenkiefern, Birkenkiefern – „herrlich“, sie wurde für Spaziergänge über das Feld gepflanzt. Das sagt zumindest die Legende. Das Feld ist seit langem mit einem Birkenhain bewachsen, vom Anwesen sind nur noch vier Mauern und ein Teich mit Quellen übrig geblieben.

Und die alten Bäume stehen schief und knorrig.

Auf dem Weg zum Friedhof stelle ich mir gerne vor, wie schön es wäre, die Gasse zu unserem Bauernhof fortzusetzen. Im Dorf sind die Menschen zunächst meist ein wenig manilowartig, daher habe ich eine riesige Liste dringender Pläne. Ich brauche zum Beispiel unbedingt:

Baue eine Quelle;

Bauen Sie ein Schwimmbad am Fluss;

Befestigen Sie eine Veranda an der Hütte.

Errichte ein Badehaus;

Ein undichtes Dach reparieren (dringend!);

Und baue einen buddhistischen Stupa auf dem Feld.

Um das Dach zu flicken, müssen Sie einen Mann finden, der nicht trinkt, denn der Trinker hat „keine Zeit“ und „Angst“ – er wird nicht auf das Dach klettern, er wird Angst haben zu fallen (trotz der Tatsache). dass dieser Mann erst gestern einen Tag lang während des Nachtfrosts in einem Graben gelegen hat). Und nun, großes Glück, nach einer Woche Reise wurde der Nichttrinker gefunden. Das ist Foka, alias Volodya, ein etwa fünfzigjähriger Mann, der hinter der Flachsfabrik lebt.

- Endova! - dieser Foka schreit mich freudig an und schaut sich auf dem Dach um. - Ihr Stiftungskapital läuft aus, verstehen Sie?

Ich verdrehe die Augen, aber ich sehe nichts. „Was zum Teufel ist das für ein Tal?“

Dann faltet Foka das Tal aus der Zeitung. Er erklärt mir, wie sie aufgebaut sind und dass zur Abdeckung die gesamte Dachneigung neu aufgebaut werden muss. Ich folge seinen großen, knorrigen Fingern, echten Krallen – das sind die Hände eines Mannes, der weiß, wie man ein Werkzeug hält.

Als ich eine Woche später ankomme, haben Foka und der Junge alles abgesperrt. Wir klären ab. Foka steckt Tausend-Dollar-Scheine in seine Brieftasche und sagt, dass er sich auf die Hochzeit vorbereitet. Und das macht mich ein wenig nervös.

- Jung, aus der Stadt. - Er schaut auf den Boden. - Ich habe ihn gebeten, Musik für das Auto zu kaufen ...

Ich wünsche ihm viel Glück.

Im Herbst pflanze ich eine Kiefer hinter dem Haus. Endova und Kiefer – hier endet mein Manilovismus. Ich werde nichts anderes tun, das ist es. So wirkt sich die große Trägheit des Dorflebens auf einen Menschen aus. Eine über Jahrhunderte angesammelte Kraft, die sich jedem Unterfangen widersetzt, wenn dieses Unterfangen nicht direkt mit dem Wesentlichen zusammenhängt, also mit Wärme und Nahrung.

Ein Badehaus ist jedoch einfach notwendig. Sie können nicht zu Ihrem Nachbarn rennen, das ist umständlich – und die Installation eines neuen Blockhauses ist unglaublich teuer. Eine andere Möglichkeit besteht darin, das alte zu nehmen. Im Nachbardorf gibt es ein solches verlassenes Exemplar. Und hier sind wir – ich und Lekha –.

Das Badehaus sieht sehr gruselig aus. Mit Rußblättern bedeckt (er wurde schwarz erhitzt), schief, das Dach zur Seite geschoben. Aber Lech ist ruhig. Wenn man ein paar Kronen wechselt, sagt er, und einen neuen Ofen einbaut, ist alles in Ordnung.

- Wessen Badehaus? - Ich frage nur für den Fall.

- Shlyopina.

- Ich habe mich im Badehaus betrunken.

Der Friedhof ist dunkel, über uns rascheln Birken.

Ich strecke meine Hand mit meiner Pfeife aus und gehe wie ein Pionier am Zaun entlang.

Nichts, null. Wieder leer.

Ich mache einen Schritt zwischen den Grashügeln, um ein Grab herum, dann um ein anderes.

In der Röhre ist ein Knistern und Rascheln zu hören. Die Verbindung zwischen dem verlassenen Kirchhof und der Hauptstadt soll sich verbessern. "Hallo!" - endlich am anderen Ende gehört. "Hallo!"

Über die Fersen verteilt sich beim Aufliegen auf der Heizliege die Wärme im ganzen Körper. Die Fliegen sind aufgewacht und summen – die Hütte ist also so beheizt, wie sie sein soll, es reicht bis zum Morgen.

Ich lese „Philosophie der gemeinsamen Sache“ von Nikolai Fedorov.

„...alle Menschen sind aufgerufen, sich als Söhne, Enkel, Nachkommen ihrer Vorfahren zu erkennen. Und solches Wissen ist Geschichte, die keine Menschen kennt, die der Erinnerung unwürdig sind ...“

„...wirklich ist das Leid der Welt Reue über den Mangel an Liebe zu unseren Vätern und über das Übermaß an Liebe zu uns selbst; Das ist Trauer über den Untergang der Welt, über die Trennung eines Sohnes von seinem Vater, eine Folge einer Ursache ...“

„... Einheit ohne Verschmelzung, Unterschied ohne Zwietracht ist die genaue Definition von „Bewusstsein“ und „Leben“ …“

„...wenn Religion der Ahnenkult oder das gemeinsame Gebet aller Lebenden für alle Toten ist, dann gibt es derzeit keine Religion, denn es gibt keine Friedhöfe mehr in der Nähe von Kirchen, und auf den Friedhöfen herrscht der Gräuel der Verwüstung.“ sich..."

„...für Friedhöfe wie auch für Museen reicht es nicht aus, nur ein Aufbewahrungsort, ein Aufbewahrungsort zu sein...“

„...die Verwüstung von Friedhöfen ist eine natürliche Folge des Niedergangs der Verwandtschaft und ihrer Umwandlung in Staatsbürgerschaft... Wer sollte sich um die Denkmäler kümmern, wer sollte die Herzen der Söhne den Vätern zurückgeben? Wer soll die Bedeutung von Denkmälern wiederherstellen?“

„...um Friedhöfe zu retten, ist eine radikale Revolution nötig, der Schwerpunkt der Gesellschaft muss auf den Friedhof verlagert werden...“

Die Rede im Buch ist dicht und ununterbrochen – der Gedanke ist in jeder Kapsel verstreut, es ist fast unmöglich, ein Zitat herauszuholen. Und auch außerhalb der Sprache sieht der Satz lächerlich und absurd aus (was bedeutet es, „das Leben auf einen Friedhof zu übertragen“? Wie stellen Sie sich das vor?). Unterdessen lässt die Rede in „Philosophie“ keinen Zweifel an der absoluten, unbestreitbaren Wahrheit. Gerade diese Überzeugung von Fedorov, dass er Recht hat, ist faszinierend. Nicht spekulativ, logisch – sondern intern, persönlich. Es ist, als ginge es im wahrsten Sinne des Wortes um sein Leben und seinen Tod.

Aber warum beschäftigt mich diese Frage auch?

„Warum“, frage ich mich, „ist Nikolai Fedorov an mir vorbeigegangen, als sie begannen, die russische Philosophie neu zu veröffentlichen?“ Warum habe ich ihn nicht bemerkt?

Ich erinnere mich an das Ende der Achtzigerjahre, einen wahren Buchboom. Gedränge an den Ständen, Warteschlangen in den Geschäften. „Wen habe ich damals gelesen?“

Es war Berdjajew – natürlich. Auf Zeitungspapier, Softcover. Tausende Exemplare, die immer noch nicht ausreichten. Ich habe es wie eine Offenbarung gelesen, in einem Zug.

„Das ist also das Land, in dem ich lebe!“ Ich würgte vor Aufregung.

„Das ist ihr Plan!“

In Buchtauschabteilungen (es gab einige in Antiquariaten) konnte Berdyaev gegen Agatha Christie oder Chase eingetauscht werden. Ich erinnere mich noch sehr gut an dieses Gefühl – die Verwandlung von Wasser in Wein, nichts in Gold. Oder kaufen Sie ein verirrtes Exemplar am Zeitungskiosk in der Puschkinskaja, wo es „Moskauer Nachrichten“ gibt (Enthüllung am Kiosk, normal).

Warum Berdjajew? Warum zuerst er und dann andere (Rozanov, Losev, Florensky, Shpet)? Ich erkläre das ganz einfach – damit, dass der junge Mann eine Rechtfertigung für das Land, seinen Sinn brauchte. Dem jungen Mann kam es so vor, als würde die Verbindung zu diesem Land sofort nach dem Zusammenbruch des Bösen Reiches wiederhergestellt werden. Dass ich eine großartige Vergangenheit haben würde – schließlich konnte ich das, was ich in „Geschichte der UdSSR-KPdSU“ lehrte, nicht als Vergangenheit bezeichnen. Dann schien es mir, dass mit dem Fall der UdSSR das Programm zur Umsetzung des Superplans des Landes, von dem Berdyaev sprach, automatisch starten würde. Es kann nicht anders, als sich einzuschalten – nachdem sie hier gelebt haben. Welche Art von Holz war gebrochen?

Und hier ist Fedorov, ein Museum auf Friedhöfen. Söhne, Väter. Dreieinigkeit. Ernteausfälle. Zu phantasmagorisch – und gleichzeitig ganz alltäglich, alltäglich. Im Vergleich zu Berdyaevs Zauberei über das Schicksal des Mutterlandes, über Superideen. Über die Mission.

Doch ein Vierteljahrhundert vergeht und der Kreis – wer hätte das gedacht! - schließt. Das Land stürzt sich in das Vertraute und daher nicht sehr schrecklicher Traum. In einen grauen Parteischlaf, gelegentlich unterbrochen von Terroranschlägen und Schauprozessen. Olympische Spiele und Jubiläen. Brände und von Menschen verursachte Katastrophen. Durch den in den 90er Jahren hastig und leicht mit Tinte gekritzelten Text des „neuen, freien Russlands“ kommen bei den Menschen der älteren Generation die alten Dogmen, die ihnen in der Komsomol-Jugend eingehämmert wurden, immer deutlicher zum Vorschein. Sie werden heller und dunkler, ja. Aber sie sind da, sie sind nicht verschwunden. Konserviert – dort, auf der härtesten Scheibe unseres Bewusstseins. Und mit Entsetzen stellt man fest, dass diese Menschen in der gegebenen Zeit nie etwas anderes erworben haben. Sie haben sich nicht verändert, sie sind bei ihrer jüngsten Vergangenheit geblieben. Sie zogen es der Zukunft vor.

Berdyaev, Rozanov und Florensky sind längst vergessen. Es gibt keine Illusionen darüber, dass die Geschichte in die Richtung gehen kann, die sie gezeigt hat. Dass der russische Europäismus nicht nur in den Köpfen einzelner Menschen möglich ist, nicht nur auf dem Papier. Es stellte sich heraus, dass der Prophet nicht Dostojewski, sondern Chaadaev war. Die Mission ist unmöglich – es gibt weder ein Objekt noch ein Subjekt dieser Mission. Das alte Material wird unwiederbringlich zerstört und das neue verändert. Was ist hier die Mission? Nach allem, was in den letzten zehn Jahren passiert ist, gibt es kaum noch Zweifel.

„Tut mir leid, Philosophenväter, wir haben es nicht gerechtfertigt.“

Und dann, eines Tages, auf dem Weg ins Dorf, halte ich in Torzhok an. Ich sammle ein paar Lebensmittel und gehe gleichzeitig in den Buchladen, um etwas Lektüre zu kaufen (das Dorf bringt die Freude am Lesen zurück). Und dann stieß ich in einer Buchhandlung zufällig auf einen Band von Fedorov. Und ich komme ins Dorf, schlage das Buch auf.

Mein Gott, wie einfach und richtig alles ist. Wie genau – es lohnt sich, „Friedhof“ in „Vergangenheit“ zu ändern („...um die Vergangenheit zu retten, brauchen wir eine radikale Revolution, wir müssen den Schwerpunkt der Gesellschaft in die Vergangenheit verlagern ...“).

„Wo ist meine Vergangenheit?“ - Ich frage mich.

„Wer wird diesen verlassenen Kirchhof und die zerstörte Kirche erben?“

„Flachsmühle und Haus der Kultur?“

„Verrottete Hütten?“

„Wer ist der Erbe der Zeit, als das alles unberührt blieb?“

„Und wer – wann wurde es zerstört?“

„Welche Vergangenheit sollten wir als Grundlage nehmen, als Vorbild? Als Ausgangspunkt?

Das Gewirr der Fragen scheint unlösbar. Hier kommt also diese Leidenschaft her – die Vergangenheit zurückzusetzen! Bis vor Kurzem war ich bereit, dieses Phänomen mit der allgemeinen russischen Trunkenheit zu erklären (nach dem Grundsatz „Es ist besser, sich nicht an gestern zu erinnern“). Aber ich fürchte, es gibt hier Dinge, die stärker sind als die russische Trunkenheit.

Und noch eine Frage: Wenn dies nicht unser Friedhof ist, wo ist dann unser Friedhof?

Ich gehe langsam die Gasse entlang zurück ins Dorf.

Die Bäume am Himmel sind mit Sternen übersät, hinter dem Wald klopft der Steinbruch und unterstreicht die Stille, die an diesen Orten ohrenbetäubend ist.

Der Mensch lebt in der Vergangenheit, sage ich mir. Und im wahrsten Sinne des Wortes im Alltag – die Vergangenheit als gesammelte Erfahrung. Der Mensch hat einfach nichts außer seiner eigenen Erfahrung – also der Vergangenheit. Und diese Erfahrung, diese Vergangenheit ist ein Modell für die Zukunft, denn jeder Schritt, den Sie in der Zeit machen, ist durch diese Erfahrung motiviert. Aber Gesellschaften und Länder leben genauso. Kostenzivilisation. Indem Sie einen Bezug zur Vergangenheit herstellen, zeigen Sie eine kalkulierte Zukunft. Was Sie als Nächstes zu beachten haben. Woran man sich halten sollte.

Es gibt Länder, in denen Denkmäler einer Epoche abgerissen werden, um Denkmäler für eine andere zu errichten – das ehemalige sowjetische Zentralasien. Und ich verstehe, wohin dieses Land steuert. In europäischen Ländern ist jeder Stein nummeriert, die Vergangenheit lässt sich nicht verschieben – und auch hier ist alles klar. Aber was können wir von einem Land erwarten, dessen Vergangenheit in einem solchen Zustand ist? Verfallen oder halb restauriert, nicht ganz zerstört oder halb verlassen, flackernd – es bietet eine hervorragende Gelegenheit: nicht für heute und morgen verantwortlich zu sein. Eine solche Vergangenheit kann man unter sich zermalmen und je nach Situation auf eine bequeme Weise interpretieren. Und was? Sehr praktisch, Know-how unserer Zeit. Fedorov hätte nie davon geträumt.

Das Bewusstsein lebt von der Erinnerung – nun ja, das schließt es ein. Indem wir uns bemühen, die Vergangenheit zu finden und wiederherzustellen. Dies ist eine der höchsten Formen seiner Tätigkeit, eine Existenzweise. Eine Methode der Selbstreproduktion. Vor allem, wenn wir diese Aktivität ohne emotionalen Stress betrachten. Aber ich kann auch diese Last nicht ablehnen – die Emotionen, die mit der Vergangenheit verbunden sind. Ich will nicht, ich will nicht! Dies ist eine der Formen meines Geisteslebens und die lebensspendendste. Die Art, die mich nur hier hält, an der Oberfläche. Im Leben.

Sie können die Vergangenheit zurücksetzen, der Erinnerung materielle und bewusste Formen des Lebens entziehen. Es ist möglich, die Erfahrung jedes Verlusts, einschließlich des Hauptverlusts – der Vergangenheit (oder der Väter, wie Fedorov sagen würde), durch einen positiven Reiz zu ersetzen, solange dieser Reiz den Verbraucher ununterbrochen erreicht, wie es in Konsumgesellschaften der Fall ist . Und dann braucht es keine Friedhöfe, keine Vergangenheit mehr. Aber ist jemand mit gesundem Menschenverstand bereit, dem zuzustimmen?

Fedorov sagte: Eine gemeinsame Erinnerung an die Vergangenheit macht die Menschen „vereint“, aber nicht „verschmolzen“, „verschieden“, aber nicht „verschieden“. Übrigens basieren moderne Zivilisationen auf dieser genial einfachen Idee. Aber der Philosoph konnte das Ausmaß und die Tragweite nicht vorhersehen. Die genetische Katastrophe der Sowjetjahre und die postsowjetische Völkervermischung. Die große Völkerwanderung, die die Vergangenheit der Hellenen und Juden neu gestaltete und sie vermischte. Wie betrachtet ein Moskauer Hausmeister aus Turkmenistan seine Vergangenheit? Moskauer Angestellter aus Pensa? Wo hat ein Moskauer Künstler aus Baku oder ein Moskauer Dichter aus Taschkent seinen Friedhof?

- Was? - er keucht vom anderen Ende des Dorfes. - Lekha, du kannst, ein Freund ist nach Lekha gekommen!

Er humpelt auf mich zu und schaufelt mit seinem linken Stiefel unsichtbare Pfützen auf. Aus seiner Tasche ragt eine Flasche. Nachdem er auf meinen Hügel geklettert ist, geht er in die Hocke. Schwankend zündet er sich eine Zigarette an. Schweigend beobachten wir, wie der Abendnebel über das Feld kriecht – in langen Filzzöpfen. Ein Pferd wandert im Nebel, aber von hier aus sind nur Kopf und Rumpf zu sehen. Die Baumkronen vor dem rosafarbenen Himmel verschmelzen allmählich zu einer schwarzen Linie in gotischer Schriftart. Das Spektakel ist unglaublich malerisch, eine Referenz, direkt aus der Leinwand – und gleichzeitig natürlich, mit Mücken und Gerüchen, Lekhas Keuchen und dem fernen Klopfen eines Steinbruchs. Und von all dem, unvereinbar und zugleich visuell – und natürlich vom Sauerstoffüberschuss – dreht sich mir der Kopf.

- Wieso bist du alleine? Was ohne einen Freund? - Ich übernehme unwillkürlich seine Betonung.

- Er schaut sich Pornos an. - Lekha schielt auf den Wald. - Ich habe es auf Video aufgenommen.

Er sieht mich an und schubst mich:

- Gehen Sie und sehen Sie, was Sie...

Ich war noch nie in Lekhas Hütte und deshalb gehe ich natürlich hin. Ich bin auf das Schlimmste vorbereitet, aber nein, die Hütte ist beheizt und sauber. Es gibt keinen alkoholischen Ruin, nur eine Spur allgemeiner Armut, Magerkeit und „abgenutztes“ Leben liegt auf allen Objekten. Lekhas Mutter ist hinter dem Herd in der Küche beschäftigt. Ich habe erst kürzlich erfahren, dass Lekha bei ihrer alten Mutter lebt – sie war im Dorf völlig unsichtbar. Ja, und ich erkenne Lekhinos Vergangenheit auch an Versprechern und Fragmenten. Er arbeitete in einer Fabrik in Volochok, bis diese geschlossen wurde; Als er alles, was er in der Stadt hatte, ausgetrunken hatte, zog er zu seiner Mutter, um dort dauerhaft zu wohnen („solange die Mutter lebt“) – wo er lebt. Dies ist die häufigste Option im Dorf: Sie können trinken, ohne zu arbeiten, solange Sie die Rente Ihrer Mutter haben (eine Flasche Alkohol kostet fünfzig Dollar, Snacks wachsen im Garten, Feuerholz gibt es kostenlos im Wald – was sonst?) . Wenn eine Mutter mit ihrem Sohn trinkt, sind ihre Überlebenschancen gleich, also gleich gering. Wenn er nicht trinkt, stirbt der Sohn früher.

Tatsächlich sind aus dem Raum links eindeutige Schreie und Stöhnen zu hören. Ich ziehe den Vorhang zurück und gehe hinein. Da ist niemand – nur ein leerer Stuhl steht vor dem Fernseher, auf dem Teile der Körper zittern. Ich lasse den Vorhang herunter und gehe leise nach draußen.

- Gefallen? - Lekha sitzt in der gleichen Position, aber knietief im Nebel.

- Du hast einen guten Freund.

„Zuverlässig“, stimmt er zu.

- Wie heißt?

Morgens beim Aufstehen stellt man seine Füße in die kalte, brennende Luft – der erste Frost. Aber abends habe ich das Bett mit Brennholz gefüllt, und jetzt brennen sie hell und trocken vom ersten Streichholz an. Der Ofen heizt, Sie müssen nicht aufstehen, legen Sie sich einfach noch etwas hin, bis es warm wird. Aber wir müssen aufstehen, denn heute holen wir Lyuska ab. Deshalb haben wir Sommerbewohner beschlossen, Lyuska im Dorf anzusiedeln, da dieses Mal alle außer Lekha für den Winter in die Stadt ziehen werden und es gefährlich ist, ein Pferd auf Lekha zu lassen (und Lekha im Allgemeinen zu verlassen). Und Lyuska ist eine zuverlässige, geschickte Frau. Nichttrinker. Sie lebt in ihrem Dorf nicht sehr gut, weil sie nicht die Funktionen einer einsamen Frau ausüben möchte – Geld für Wodka leihen oder ihn selbst einschenken. Deshalb bieten wir ihr an, den Winter bei uns zu verbringen, wo niemand ist und es ruhig ist.

„Außer vielleicht Lech…“, sage ich.

„Wir haben eine Zunge mit Rindern…“ Lyuska nickt ernst.

Ich schaue meinen Nachbarn fragend an. Als Lyuska in den Untergrund eintaucht, sagt er das vergangenes Leben Sie war ein Cowgirl, das heißt, sie arbeitete mit Peitsche und Schreien. Und dass Betrunkene Angst vor ihr haben.

„Es wird keine Probleme geben, Jungs“, ragt ein struppiger Kopf aus dem Untergrund hervor.

Und die „Jungs“ transportieren ihre Katze und einen Transistor, ein Dutzend Blumentöpfe und Pfannen, Filzstiefel und Skier. Und Lyuska fährt mit ihrem antiken Fahrrad hinterher.

- Lucy, Geschirr. - Ich öffne die Türen und zeige es dir. - Benutze es.

- Ich habe mein eigenes, Junge, wovon redest du?

Im Eingangsbereich stehen auf einer Bank Gläser mit eingelegten Gurken aufgereiht. Lyuska hängt bunte Vorhänge an die Fenster und den Ofen und schon wird es in der Hütte gemütlich. Leselampe, Lampenschirm Blumen an den Fenstern.

- Aufleuchten! - schwingt am Fenster.

Lekha springt zurück und geht wütend murmelnd.

Wenn man sieht, wie klug und ordentlich, behutsam sich Lyuska eingelebt hat – mit welcher Leichtigkeit sie eine solche Last auf sich nimmt, den Winter in einer fremden Hütte zu verbringen, ein fremdes Dorf zu hüten – wie umständlich ist es für sie, weil wir immer noch an der Richtigkeit zweifeln von dem, was wir tun – es dämmert mir plötzlich. Uns kam der Gedanke, dass dies ein gerechter Mann sein könnte. Derjenige, ohne den das Dorf nicht bestehen kann. Nur dieses, geliehen. Vermietet.

Am letzten Tag vor der Abreise beschließt mein alter Nachbar, mit mir eine Fahrt durch die umliegenden Dörfer zu unternehmen. Der Endpunkt ist Fedorov Dvor. Es ist etwa zwanzig Kilometer von uns entfernt, aber auf den von „Tonaren“ aufgerissenen Straßen wird man etwa zwei Stunden brauchen. „Wenn wir überhaupt bestehen...“

Die Straße besteht aus zwei mit Wasser gefüllten Löchern, in denen sich Gras und Tannenwipfel spiegeln. Der Nachbar befingert die Hebel im Auto wie einen Rosenkranz. Und der Jeep steigt langsam, aber sicher. Wir stehen mitten auf einer riesigen Waldlichtung. Auf dem Hügel liegt ein Waldstreifen. Es gibt mehrere Kiefernhaine im Gras, als ob der Wald abgeholzt worden wäre und diese Kiefern vergessen worden wären. Nach und nach erkennt das Auge etwa fünf bis sechs Meter hohe Hügel, die in den Kiefern versteckt sind. Insgesamt gibt es fünf davon mit der richtigen Form – im Schnitt ein gleichschenkliges Dreieck. An einigen Stellen wurden die Hügel untergraben.

- Wir haben es vergeblich versucht. - Der Nachbar zündet sich eine Zigarette an. - Im neunten Jahrhundert haben sie es verbrannt, nicht begraben.

Ich schaue in den grauen, niedrigen Himmel und wie sich das trockene Gras in Wellen bewegt. Zu einem gedrungenen, düsteren Wald, der hinter einem Hügel hervorragt. Ich glaube nicht wirklich, dass eine solche Landschaft – dieses unscheinbare, ungemütliche, kalte Land – eine solche Vergangenheit haben könnte. Aber es ist da, und aus diesem Gedanken – und aus dem Bewusstsein, dass meine Hütte, mein Stück Land jetzt in der Nähe ist – wird meine Seele freudig und unheimlich.

Hügel weichen Schluchten, Hügel münden in regelrechte Schluchten. Ich traue meinen Augen nicht – am Grund einer solchen Schlucht fließt ein absolut gebirgiger, flacher und eisiger Fluss zwischen nassen Felsbrocken. Im Altai und im Kaukasus gibt es davon jede Menge – aber hier? Flussaufwärts wäscht eine Frau ihre Wäsche im Gebüsch. Die Nachbarin summt, sie hebt den Kopf und lächelt. Wir machen weiter. Das Dorf Fedorov Dvor erklomm den Gipfel eines kahlen Hügels. Der Hang rollt theatralisch plötzlich auf uns zu, wie eine Bühne auf Rädern. Beim dritten Versuch, in einer Spirale, steigen wir endlich auf.

Ich steige aus dem Auto, schaue mich um und setze mich langsam auf das nasse Gras. Hinter der Schlucht reihen sich Hügel aneinander. Rot, Gelb, Grün (Ahorn, Birke, Fichte – Herbst!) – sie liegen, wie in Roerichs Gemälden, so weit das Auge reicht. Bis zum Horizont. Pflaumenwolken kriechen tief über die Hügel. In die Lücken dazwischen scheint die Sonne und lässt die Hügel abwechselnd aufleuchten, wie es passiert, wenn man das Licht auf einer Theaterbühne testet. Aber es hat natürlich keinen Sinn, mit dem Lichtingenieur zu konkurrieren, der bei dieser Aufführung die Beleuchtung eingestellt hat.

Ich ertappe mich bei dem Gefühl, dass ich zum ersten Mal seit vielen Jahren wieder Schönheit sehe, was für mich – wie soll ich es sagen? - nicht unvernünftig. Denn diese Schönheit ist Teil der Realität und lebt nicht nur in der Gegenwart – wie alle Schönheiten der Welt, die ich zuvor gesehen habe. Es war diese Realität, die ich mit der Hütte erworben habe – für so gut wie nichts, wie es sich für die erstaunlichsten Dinge im Leben gehört. In dieser Realität fügten sich Dinge zusammen, die vor einem Jahr noch nicht in mein Bewusstsein passten. Und nun diese absurde, unvernünftige, wilde Kombination – heidnische Hügel und vom Aussterben bedrohte Dörfer, Himalaya-Weiten und verlassene Friedhöfe mit Mobilfunk auf den Gräbern, diese alkoholischen Dämmerungen, in denen ganze Dörfer umherwandern – und Menschen wie Foka und Lyuska, denen diese Dörfer zu verdanken sind sind noch nicht ganz verblasst, ausgestorben – es war diese Kombination, die in mir das erweckte, was ich ein Gefühl der Vergangenheit nennen könnte. Hat mir geholfen, es zu finden und einzuschalten. Aktivieren Sie. Vielleicht ist dieses Gefühl eine Illusion – ich weiß es nicht! Aber selbst wenn dem so ist (und das ist höchstwahrscheinlich der Fall), möchte ich diese Illusion so lange wie möglich nicht verlieren. Speichern Sie es, dehnen Sie es aus – denn ich hatte noch nie eine so tiefe und selbstlose Illusion. Schließlich ist es besser, sich von einem halb vergessenen Dorf adoptiert zu fühlen – einen verlassenen Friedhof als Ihren eigenen zu betrachten –, als ohne Vergangenheit oder mit der Vergangenheit zu leben, die die Menschen auf dem Hügel für Sie erfinden. Denn diese von oben heruntergeholte Vergangenheit wird sicherlich nicht zu meinen Gunsten ausfallen.

Dieser Prozess geht übrigens schneller voran, als es scheint.

Geschichten, so meine Großmutter, und Ereignisse, die sie betreffen.

Ich möchte sagen, dass meine Großmutter mütterlicherseits, eine Tschuwaschie mit Nationalität, sehr, sehr arm im Dorf lebte, sie war nicht mit ihren Großeltern väterlicherseits befreundet (sie waren damals recht wohlhabend, Ehrenbewohner des Dorfes, in den Gremien bei). den Eingang) und sogar, dass sie sich nicht mochten. Ich selbst habe immer die Eltern meines Vaters besucht und kann sagen, dass ich sogar irgendwie gegen die Großmutter war, von der wir jetzt sprechen. Ich werde die Geschichten nach Titeln unterteilen, wie ich sie für mich selbst genannt habe. Natürlich schreibe ich im Namen des Erzählers, also meiner Großmutter.

1. Pate
Es war Winter, Weihnachtszeit. Wir gingen mit den Mädchen ins Badehaus, um dem Bräutigam Wahrsagen zu machen – wir schauten in das Glas. Sie sahen nichts, wunderten sich aber bis Mitternacht, schenkten sich ein Glas Wasser ein und gingen ins Haus. Und die Männer, unsere Väter und Onkel, versammelten sich, um das Badehaus zu heizen. Pater Mashkin, Alexey, ging zuerst, und nach kurzer Zeit hörte man ihn Obszönitäten schreien, rennen, ins Haus rennen – er war ganz weiß, atmete wie ein Fisch in der Luft, alle rannten zu ihm, was geschah, was geschah . Er hielt den Atem an, beruhigte sich und sagte: „Ich gehe ins Badehaus, und da sitzt mein Pate schon auf dem obersten Regal. Ich frage:
- Oh, wie geht es dir hier? Warum bist du direkt ins Badehaus gegangen und nicht zu uns gekommen?
- Ja, es ist nicht bequem für mich - ich wasche mich und gehe nach Hause. Lasst uns die Heizung aufdrehen, ja?
Ich sage:
- Lasst uns.
Und dann nimmt er die Schöpfkelle und streckt seine Hand vom Regal aus nach dem Ofen selbst aus (Entfernung ca. 2 Meter – Anmerkung des Autors) und fängt an, mit einer Schöpfkelle die Steine ​​abzukratzen, und wiehert wie ein Pferd, also wurde ich dort hinausgetragen.“
Wer war das? Bannik, oder wir haben jemanden in die Wahrsagerei hineingezogen – ich weiß es nicht. Aber damals ging niemand ins Badehaus.

2. Kumpel
Slavka und Zhenka kamen im Dorf nicht miteinander klar. Sie wurden im gleichen Alter gemeinsam zur Armee eingezogen. Sie wurden auf verschiedene Teile verteilt. Zhenya kam zurück und erzählte mir das.
„Ich kam nachts mit dem Zug in der Stadt an, und vom Bahnhof bis zum Dorf waren es etwa vier Stunden zu Fuß. Ich war froh, der Ort war teuer und ich dachte, ich komme zu Fuß dorthin. Ich gehe, lächle, beschließe, eine Abkürzung über das Feld zu nehmen, und höre, wie jemand hinter mir aufholt und rennt. Ich blieb stehen und schaute genau hin – Slavka. Ich denke, na ja, du warst noch nicht hier, aber er lächelt, kommt und sagt: Na ja, lass uns nach Hause gehen. Wir gehen, wir fangen an zu reden, wir reden über den Dienst, wir erzählen Geschichten darüber, wie wir auf die Demobilisierung gewartet haben, aber irgendwie ist es mir nicht klar, etwas stimmt nicht, aber ich kann es nicht verstehen. Wir erreichen die Abzweigung zum Dorf und er:
- Weißt du, ich bin tatsächlich umgezogen, ich werde weitermachen, du erzählst es allen dort von mir. Komm schon, Zhenya, komm.
Und ihre Wege trennten sich. Und dann denke ich: Wo soll ich hinkommen? Die Adresse nannte er nicht, aber wir unterhielten uns so herzlich, dass sogar die alten Beschwerden verschwanden.“
Tatsächlich wurde Slavka zwei Monate vor Ende seines Dienstes erschossen. Der Armeewächter schien den Witz nicht zu verstehen, und Slava erhielt einen Salven aus drei Kugeln. Zhenya selbst glaubte es nicht, bis er ins Grab kam. Er sagt, er habe Schritte gehört, und sogar Staub sei von seinen Füßen aufgestiegen, und dann habe er erst gemerkt, dass dem nicht so sei – in der Kleidung, sagt er, sei er ein Dorfbewohner gewesen, so wie ich ihn gewohnt bin, ihn zu sehen.

3. Im schlimmsten Fall
Ich saß in der Küche und schälte Kartoffeln. Noch jung war sie allein in der Hütte. Und dann kam ein riesiger Mann aus dem Zimmer, struppig, bärtig, und ich wandte sofort den Blick ab. Ich sitze und schaue in einen Eimer Kartoffeln, und er steht da und ich würde am liebsten rennen, aber ich habe Angst – ich bin ganz erstarrt und plötzlich bringt er mich um. Und ich verstehe, dass ich unrein bin, ich fühle es in meinem Bauch. Und dann, als ob in meinem Kopf der Gedanke auftauchte, dass ich etwas herausfinden musste und ich mich fragen musste: „Im Guten oder im Schlechten?“
Ich schaue in den Eimer und flüstere: „Im Guten oder im Schlechten?“ Und er sagte mit solch einer Bassstimme: „Zu huuuuuuuuuuu.“ Ich habe es meiner Mutter erzählt, und sie hat dies und das getan, alle waren besorgt, aber es ist nichts Schlimmes passiert.

Diese Geschichte ist mir bereits direkt passiert, also in meinem Namen.
4. Khayar
Ich bin einmal in einem Teich geschwommen, bis ich völlig benommen war. Wissen Sie, das ist, wenn Kindern gesagt wird: „Raus, deine Lippen sind schon blau.“ Ich war damals etwa 12 Jahre alt und nach dem Schwimmen ging es mir schlecht. Ich habe Kopfschmerzen, mir ist übel, ich laufe herum, ich leide – mir ist sehr schlecht, aber ich kann nichts tun – nur sabbern. Meine Mutter macht sich schon fertig, um in die Stadt zu fahren, denkt fast darüber nach, einen Krankenwagen zu rufen, und Oma kommt, schaut mich an, und dann fand folgendes Gespräch statt:
Oma:
- Ja, da ist Khayar drin.
Mama:
- Oh, Mama, hör auf, der Bus kommt in 40 Minuten – wir fahren ins Krankenhaus.
Oma:
- Seryozha, komm her, du bist geschwommen, oder? Da ist Khayar in dich geraten.
(Dann geht Mama und nickt mir zu, dass ich mich zu Oma setzen soll, und sie geht).
ICH:
- Was ist Khayar?
Oma:
- Das ist der Geist. Böser Geist. Jetzt werde ich dir etwas zuflüstern und er wird herauskommen.
(Er fängt an, ihm etwas auf Tschuwaschisch ins Ohr zu flüstern – ich verstehe überhaupt nichts.)
Oma:
- Jetzt husten.
ICH:
- Ich möchte nicht husten.
Oma:
- Husten.
(Und dann fing ich einfach an, mich vom Husten in Stücke zu übergeben; eine halbe Minute lang hustete ich genau wie bei einem Anfall bei einer Bronchitis, und Oma flüsterte weiter, während ich mich räusperte.)
Oma:
- Bitte schön. Khayar kam heraus und ging zurück ins Wasser.

Und in diesem Moment war ich einfach überwältigt. Keine Schmerzen, keine Übelkeit. Einfach – wie immer – voller Kraft und jungenhaftem Enthusiasmus.
Ich weiß es selbst nicht einmal: Entweder ist es ein Vorschlag, oder es ist wirklich ein „böser Geist“.

Vovka stand auf der schleimigen Brücke, hielt die Angelrute mit beiden Händen und beobachtete aufmerksam den Plastikschwimmer, biss sich auf die Zunge.
Der Schwimmer schwankte und wagte es nicht, unter Wasser zu gehen oder auf der Seite zu liegen ...
Es gab keinen Biss, die Karausche nahmen es schlecht und unsicher auf, sie saugten lange an den Mückenlarven und wollten nicht entdeckt werden. Den ganzen Morgen über hat Vovka nur zwei gefangen – sie schwammen jetzt in einer Aluminiumdose, befleckt mit trockenen Wasserlinsen.
Hinter ihm knackte etwas, als würde es schießen, jemand fluchte gedämpft, und Vovka drehte sich um – einige Männer kamen aus dem geschützten Hemlock-Dickicht, in dem die Ruinen des alten Kolchos-Geflügelstalls versteckt waren. Wie viele es waren und wer sie waren, konnte Vovka nicht sagen; Er wandte sich sofort ab, drückte die Rute fester in seinen Bauch und starrte auf den Schwimmer, während er betrunken zwischen den silbernen Spiegelungen taumelte.
- Junge, was ist das für ein Dorf? - sie fragten ihn. Die Stimme war unangenehm, heiser und roch nach Tabak und Rauch.
„Minchakovo“, antwortete Wowka.
Der Schwimmer sank ein wenig und erstarrte. Vovka hielt den Atem an.
- Wohnt hier irgendwo ein Polizist?
- Nein... - Vovka verstand, dass es unhöflich war, mit Erwachsenen mit dem Rücken zu ihnen zu sprechen, aber er konnte sich jetzt nicht ablenken – der Schwimmer neigte sich und bewegte sich langsam zur Seite – was bedeutet, dass die Karausche groß war und stark.
-Gibt es starke Männer? Wir sollten helfen, wir stecken dort fest.
„Es gibt keine Männer“, sagte Vovka leise. - Nur Großeltern.
Hinter ihm ertönte ein Flüstern, dann schoss erneut etwas – es musste ein trockener Ast unter einem schweren Fuß gewesen sein – und der abblätternde Schwimmer versank plötzlich im Wasser. Vovka zog an der Angelrute, und sein Herz sank – die leichte Birkenrute bog sich, die gespannte Angelschnur schnitt durch das Wasser, seine Handflächen spürten den lebendigen Nervenkitzel des am Haken gefangenen Fisches. Vovka hatte Fieber – sie hätte nicht die Beherrschung verloren, sie wäre nicht gegangen!
Er vergaß alles und zog die Beute zu sich heran, ohne das Risiko einzugehen, sie aus dem Wasser zu heben – die Karausche hat eine dünne Lippe, sie würde platzen – das war alles, was sie sahen. Er fiel auf die Knie, packte die Angelschnur mit seinen Händen, warf die Angelrute zurück, beugte sich zum Wasser – da war es, eine dicke Seite, goldene Schuppen! Er tat es nicht sofort, aber er packte die Karausche mit seinen Fingern an den Kiemen, zog sie aus dem Wasser, packte sie mit der linken Hand unter dem Bauch, drückte sie so, dass die Karausche grunzte, und trug sie zum Ufer , staunte über den Fang, traute seinem Glück nicht, keuchte vor Glück.
Was interessierten ihn jetzt alle Männer!

Minchakovo liegt versteckt in der Wildnis des Alevteevsky-Bezirks, zwischen Sümpfen und Wäldern. Die einzige Straße verband das Dorf mit dem Regionalzentrum und der ganzen Welt. In der Nebensaison wurde es so matschig, dass nur ein Raupenschlepper darüber fahren konnte. Aber die Dorfbewohner hatten keine Traktoren und mussten sich deshalb im Voraus – ein oder zwei Monate im Voraus – mit Proviant eindecken.
Es war diese Straße, die außer den Anwohnern für niemanden von Nutzen war, und die Dorfbewohner sahen die Ursache all ihrer Hauptprobleme. Wenn es hier Asphalt gäbe und ein Bus zum Regionalzentrum fahren würde, würden die Jugendlichen dann wegfahren? Wenn es eine normale Straße gäbe und Arbeit gefunden würde – es gibt überall Torf, es gibt einen alten Kiesbruch, es gab einmal ein Sägewerk, einen Geflügelstall, einen Kälberstall. Was jetzt?
Andererseits gibt es eine Straße nach Brushkovo, aber die Probleme dort sind die gleichen. Es bleiben zweieinhalb Wohngebäude übrig – alte Menschen wohnen in zwei, Sommerbewohner kommen im Sommer in eines. In Minchakovo kommen manchmal auch Sommerbewohner, und es sind mehr Leute – zehn Haushalte, sieben Großmütter, vier Großväter, und sogar Dima ist schwachsinnig – er ist weit über vierzig, aber er ist immer noch wie ein Kind, das jetzt Heuschrecken fängt. bald verbrennt er trockenes Gras auf den Lichtungen, bald verspottet er Frösche – nicht aus Bosheit, sondern aus Neugier.
Vielleicht liegt es also nicht an den Straßen?

Vovka kehrte zum Abendessen zurück. Großmutter Warwara Stepanowna saß am Tisch und legte Karten aus. Als sie ihren Enkel sah, zuckte sie mit dem Kopf – mischen Sie sich nicht ein, sagen sie, es liegt jetzt nicht an Ihnen. Sie sah etwas Schlimmes in den Karten, Vovka verstand das sofort, fragte nichts, schlüpfte in eine dunkle Ecke, in der Kleider hingen, und kletterte über die breiten Stufen der Treppe zum Ofen hinauf.
Die Ziegel speicherten noch immer die Wärme. Am Morgen backte die Großmutter Pfannkuchen auf den Kohlen – sie warf ein mit Draht abgefangenes Bündel Reisig in den Ofen, legte zwei Birkenscheite daneben, rief ihren Enkel, um das Feuer anzuzünden – sie wusste, dass Vovka es liebte, Streichhölzer anzuzünden und Beobachten Sie, wie sich die Birkenrinde mit einem Knall kräuselt, wie die dünnen, verbrannten Zweige zu Asche zerfallen.
Das Backen der Pfannkuchen dauerte eine Stunde, aber die Hitze hielt einen halben Tag an ...
Vovka mochte den Ofen. Es war wie eine Festung in der Mitte des Hauses: Wenn man darauf klettert, zieht man die schwere Leiter hinter sich her – jetzt versucht man, sie zu erreichen! Und man kann alles unter der Decke sehen, und man kann in die Küche schauen, und ins Zimmer, und in die Nische, wo die Kleidung hängt, auf den Schrank und auf das verstaubte Regal mit den Symbolen – was ist wo los?
Vor wem Vovka sich auf dem Herd versteckte, wusste er selbst nicht. Dort war er einfach ruhiger. Manchmal geht seine Großmutter irgendwohin, lässt ihn in Ruhe und es wird sofort unheimlich. Die stille Hütte wirkt, als wäre sie tot, und es ist beängstigend, sie zu stören, wie einen echten Toten. Man liegt da, hört aufmerksam zu und beginnt, verschiedene Dinge zu hören: Die Dielen knarren von selbst, im Ofen raschelt etwas, es ist, als ob jemand über die Decke rennt, oder es klirrt unter dem Ofen Boden. Ich würde den Fernseher auf volle Lautstärke stellen, aber Oma hat keinen Fernseher. Das Radio ist laut, aber man kann es vom Herd aus nicht erreichen und hat Angst, runterzukommen. Manchmal hält Wowka es nicht aus, er springt vom Herd, stürmt durchs Zimmer, fliegt auf einen Hocker, dreht den runden Griff – und sofort wieder zurück: Sein Herz scheint sich gelöst zu haben und hämmert gegen seine Rippen, seine Seele steckt in seinen Fersen, sein Schrei ist zwischen seinen Zähnen geballt, die Stimme des Ansagers fliegt hinter ihm her ...
Füße hämmerten auf der Veranda, die Haustür knarrte – jemand kam ins Haus, und Großmutter ließ ihre Karten zurück und ging den Gästen entgegen. Vovka war von Fremden verlegen, zog den Vorhang zu, nahm das Buch und drehte sich auf die Seite.
- Ist das möglich, Herrin?! - schrien sie von der Tür aus.
-Was fragst du? - Großmutter antwortete wütend. - Komm herein...
Es waren viele Gäste da – Vovka spürte ihre Anwesenheit, ohne hinzusehen – aber nur einer sprach mit seiner Großmutter:
- Sie hielten bei Anna an.
- Wie viele sind es?
- Fünf. Sie befahlen allen, sich sofort zu versammeln und zur Hütte zu kommen.
- Warum, sagten sie?
- Nein. Sie scheinen dort einen Chef zu haben. Er trägt die Verantwortung. Der Rest sitzt auf der Straße und schaut zu... Was sagst du, Warwara Stepanowna?
- Ich werde nichts sagen.
- Was steht auf Ihren Karten?
- Wie lange ist es her, dass du angefangen hast, meine Karten anzuhören?
- Ja, so wie es nötig war, wurde er es auch.
„Karten haben nichts Gutes“, sagte die Großmutter trocken. - Nun, das sagt noch nichts.
Vovka vermutete, dass es sich um die Leute handelte, die aus dem Hemlock-Dickicht kamen, und verlor sofort das Interesse an dem Gespräch. Denken Sie nur daran, dass Fremde ins Dorf kamen, um Hilfe zu holen – ihr Auto steckte fest. Vielleicht Jäger; vielleicht ein paar Förster oder Geologen.
Vovka las gern, besonders bei schlechtem Wetter, wenn der Wind durch den Schornstein wehte und der Regen auf dem Dach raschelte. Das einzige Problem war, dass meine Großmutter nur wenige Bücher hatte – alle mit blauen Stempeln aus der längst zerstörten Schulbibliothek.
„Wenn sie dir sagen, du sollst gehen, lass uns gehen“, sagte die Großmutter laut. Und sie fügte hinzu: „Aber ich werde Vovka nicht reinlassen.“
„Das stimmt“, stimmte ihr eine männliche Stimme zu, und Vovka erkannte erst jetzt, wer da sprach – Großvater Semyon, den Großmutter aus irgendeinem Grund hinter ihrem Rücken immer Cleaver nannte. „Ich habe dem Narren Dima nicht einmal gesagt, er solle ihn mitnehmen.“ Man weiß nie...

Als die Gäste gingen, rief die Großmutter ihren Enkel an. Vovka zog den Vorhang zurück und schaute hinaus:
- Ja, oder?
- Du, Held, hast du heute etwas gefangen?
- Ja... - Vovka setzte sich, ließ seine Beine vom Ofen baumeln und lehnte seinen Hinterkopf gegen den Deckenbalken. - So was! „Er schlitzte sich mit der Handfläche den Unterarm auf, wie es echte Fischer taten, wenn sie am Ufer der Stadt Rotaugen und Ukelei fingen.
- Wo ist er? Was ist im Tank? Hat dieser gepasst?
Oma nannte einen Tank eine 40-Liter-Flasche, die unter dem Abfluss stand. Bei gutem Regen war die Flasche in wenigen Minuten gefüllt, und dann nahm die Großmutter Wasser daraus für Hühnertrinker, die wie umgedrehte gusseiserne Soldatenhelme aussahen. Vovka hat sich daran gewöhnt, seinen Fang in den „Tank“ zu werfen. Jedes Mal, wenn er vom Angeln zurückkam, schüttete er Karausche in eine Aluminiumflasche, streute Semmelbrösel hinein und schaute lange in das dunkle Innere, in der Hoffnung, das geheimnisvolle Fischleben dort zu erkennen. Zuerst fluchte Oma und sagte, dass es keinen Sinn hätte, Karausche in einem Becken zu halten; wenn man sie fing, dann legte man sie sofort unter das Messer und in die Bratpfanne, aber eines Tages gab Vovka verlegen zu, dass es ihm leid tat die Fische, und deshalb wartete er, bis sie, tot, aufzuschwimmen begannen. Bauch nach oben. Die Großmutter murrte, aber sie verstand ihren Enkel – und wartete fortan mit ihm darauf, dass der Fisch schwächer wurde; Ich nahm nur diejenigen mit in die Bratpfanne, die kaum noch am Leben waren und oben schwammen – diejenigen, die die Krähen und Nachbarkatzen noch nicht gefangen hatten.
„Ich nehme es, deine Karausche“, sagte Warwara Stepanowna. - Ich brauche es, Vova.
Vovka widersprach nicht – er hatte das Gefühl, dass die Großmutter ernsthaft beunruhigt war und dass ihr Wunsch keine leere Laune war.
- Gehen Sie nicht mehr spazieren. Bleiben Sie vorerst zu Hause.
- OK…
Die Großmutter nickte, blickte ihren Enkel eindringlich an, als wollte sie sicherstellen, dass er wirklich nicht verschwindet, und ging dann nach draußen. Sie kehrte mit einer Karausche in der Hand zurück – und Vovka staunte erneut über den beispiellosen Fang. Als die Großmutter den Karausche auf den Küchentisch warf, nahm sie aus irgendeinem Grund die Wassereimer vom Nachttisch und begann, ihn zur Seite zu schieben. Der Nachttisch war schwer – er bestand aus mit Sperrholz bedeckten Eichenbrettern. Sie legte ihre starken Beine auf den Boden und wollte ihr Zuhause nicht verlassen, und doch bewegte sie sich nach und nach und sammelte den Flickenteppich mit einer Ziehharmonika ein.
- Lass mich helfen! - schlug Vovka vor und beobachtete die Qualen der Großmutter hinter dem Schornstein.
- Sitzen! - Sie winkte mit der Hand. - Ich bin fast fertig.
Die Großmutter schob den Nachttisch beiseite und klappte ihn auf, kniete nieder und rasselte mit dem Bügeleisen. Vovka vom Herd sah nicht, was sie dort tat, aber er wusste, dass sich unter dem Nachttisch eine Art Kette befand. Anscheinend fummelte die Großmutter nun an dieser Kette herum.
- Was ist da, Schatz? - Er konnte nicht widerstehen, schrie er.
- Setz dich auf den Herd! „Sie schaute hinter dem Nachttisch hervor, wie ein Soldat hinter seiner Deckung hervorlugt. In ihrer Hand befand sich ein unverschlossenes Schloss. - Und nicht gucken!.. - Sie holte ein Messer mit einer abgenutzten schwarzen Klinge aus der Tischschublade, nahm die Karausche, sah ihren Enkel streng an und sagte wütend: - Schieß! - Und Vovka versteckte sich hinter der Pfeife und dachte, dass die Großmutter nicht wollte, dass er sah, wie sie die Eingeweide eines lebenden Fisches freigab, indem sie auf seinen Schwanz schlug.
Nachdem er die Matratze und das Kissen zurechtgerückt hatte, legte sich Vovka auf den Rücken, holte ein altes Biologielehrbuch aus einem Bücherstapel hervor, schlug es auf der Seite auf, auf der die innere Struktur eines Fisches dargestellt war, und begann, das Bild interessiert zu betrachten auf dem ein unbekannter Schüler einen Tintenklecks hinterlassen hatte.
In der Küche knarrte und klopfte etwas. Vovka achtete nicht auf den Lärm. Es heißt: „Schau nicht rein“, was bedeutet, dass du gehorchen musst. Großmutter Warwara Stepanowna ist streng, jeder hört ihr zu, sogar Großväter kommen zu ihr, um sich zu beraten ...
Nachdem er sich den Fisch angesehen und von zukünftigen Fängen geträumt hatte, legte Vovka sein Lehrbuch weg und nahm ein Buch mit Gedichten zur Hand. Die Gedichte waren seltsam, leicht unverständlich, sie faszinierten und machten ein wenig Angst. Die Bilder waren noch beängstigender – dunkel, neblig; Menschen sahen aus wie Monster, ein starker Wind zerzauste schmutzige Kleidung, kahle Bäume kratzten wie abgehackte Hühnerpfoten mit ihren Krallen an den schwarzen Wolken, steile Felsen ragten in den Himmel und das bedrohliche Meer tobte und tobte – da war viel Meer in diesem Buch.
Vovka vertiefte sich in das Lesen, verlor sein Zeitgefühl – und schien dann aufzuwachen. Es war still in der Hütte, nur die Spaziergänger an der Wand klickten wie ein Pendel, und in diesen Klicks konnte man einen seltsamen musikalischen Rhythmus spüren.
- Bah? - Vovka hat angerufen.
Schweigen...
- Bah! - Er hatte schreckliche Angst, wie es mehr als einmal passierte, als er mit diesem Haus allein gelassen wurde. - Bah!..
Er schaute in Richtung Küche. Der Nachttisch wirkte jetzt wie ein riesiges Biest, das absichtlich quer zur Küche gestanden hatte. Der mitgebrachte Teppich schien etwas Bedrohliches zu enthalten.
„Baaa…“, sagte Vovka klagend und schaute auf das Radio.
Er schämte sich seiner Angst und verstand sie nicht. Er wollte auf die Straße rennen – doch im dunklen Korridor lauerte noch größere Angst.
„Bah…“ Er setzte seinen Fuß auf die Treppe und die Bretterstufe knarrte auf vertraute Weise, was ihn ein wenig beruhigte. Er rutschte tiefer und spürte, wie sein Herzschlag schneller wurde und das Klicken des Pendels überholte.
- Pah...
Oma fehlt. Sie verschwand. Er hörte nicht, wie die Türen zugeschlagen wurden. Sie war in der Küche. Und jetzt ist sie weg. Nur die Eimer stehen. Und ein Nachttisch. Und der Teppich...
- Pah...
Er kletterte auf den Boden und ermahnte sich, keine Angst zu haben. Auf Zehenspitzen, mit zusammengebissenen Zähnen und angehaltenem Atem, ging er auf die Küche zu und reckte den Hals.
Ein geschwollener Tropfen fiel vom Nippel des Waschbeckens und traf das eiserne Waschbecken – Vovka schauderte und schrie fast.
- Pah...
Meine Beine zitterten.
Er zwang sich, hinter dem Ofen hervorzukommen, hob unwillkürlich den Kopf, begegnete seinem Blick mit dem schwarzen Gesicht auf der Ikone und erstarrte vor Unentschlossenheit. Dann griff er langsam nach dem Nachttisch und berührte ihn vorsichtig mit der Hand. Und er trat näher – er zog sich in die Küche.
- Pah...
Er sah ein dunkles Loch im Boden.
Und ein mit Eisenstreifen bedeckter Holzdeckel.
Und eine Kette.
Und das Schloss.
Ihm wurde klar, wohin seine Großmutter gegangen war, und die Anspannung löste sich von ihm. Aber mein Herz blieb nicht stehen und meine Beine zitterten immer noch.
- Bah? - Er beugte sich zu dem Loch im Untergrund. Unten war es dunkel, und von dort wehte kalte und erdige Fäulnis. Auf den staubigen Stufen hingen dicke Netze mit Kokons ungeborener Spinnen und trockenen Skeletten toter Spinnen.
- Bah! - Vovka wusste nicht, was er tun sollte. Er konnte nicht in den Untergrund gehen – er hatte Angst vor der tiefen Dunkelheit, dem starken Geruch und den ekelhaften Spinnen. Es kam ihm so vor, als würde, sobald er die Treppe heruntertrat, der massive Deckel in seinen Scharnieren von selbst herunterfallen, und die Kette würde mit ihren Gliedern rasseln und in die Halterungen kriechen, und das Schloss würde vom Tisch springen und mit dem Griff klappern wie ein Kiefer...
Vovka hatte Angst, auch nur den Kopf zu senken.
Und er stand auf den Knien und stöhnte leise:
- Ba... Nun, ba...
Und als er ein seltsames Geräusch hörte – als würde ein riesiger Karausche fest auf den Bauch gedrückt – und als er glaubte, es gäbe Bewegung in der sumpfigen Dunkelheit, sprang er von seinem Sitz auf, flog auf den Herd und hob ihn auf , zog die Leiter hinter sich her und tauchte kopfüber unter die Decke.

Als die Großmutter aus ihrem Versteck kam, schaute sie als Erstes ihren Enkel an. Fragte:
- Warum ist er so blass? Angst?... Du schienst mich zu rufen, oder habe ich es gehört?
- Was hast du da, Ba?
- Wo?
- Im Untergrund.
- A! Alle möglichen alten Sachen, schaut es euch an. Aber geh nicht dorthin! - Sie schüttelte Vovka mit dem Finger und beeilte sich:
- Unsere Jungs machen sich schon fertig, ich brauche es auch...
Sie schloss das Loch im Untergrund, drückte zwei Riegel hinein, zog eine rasselnde Kette durch die Klammern und verriegelte sie. Sie stellte den Nachttisch an einen neuen Platz – direkt neben das Waschbecken. Sie bedeckte den Deckel des Lochs mit einem Teppich, stellte einen Hocker darauf und einen Eimer Wasser darauf. Sie sah sich um, klopfte sich den Staub von Händen und Schürze und ging zur Tür.
- Bah! - Vovka rief ihr zu.
- Was?
- Schalte das Radio an.
„Oh, Drehorgelspieler“, sagte die Großmutter missbilligend, schaltete aber das Radio ein.
Als sie ging, stieg Vovka vom Herd, drehte die Lautstärke auf und rannte zurück zu seiner Festung – zu den Büchern, Notizbüchern und Bleistiften, zu den Schachfiguren und den zerkauten Plastiksoldaten. Das Konzert wurde auf Anfrage im Radio übertragen. Zuerst sang Alla Pugacheva ein fröhliches Lied über einen inkompetenten Zauberer, dann gratulierte die wohlwollende Moderatorin den Geburtstagspersonen lange und langweilig, und danach gab es irgendeine Art von Musik – Vovka wartete weiter darauf, dass der Sänger mitmachte, aber er kam nie tat. Es scheint, dass niemand in der Lage war, Texte für diese Musik zu schreiben – wahrscheinlich war es zu kompliziert.
Er hat versucht, selbst etwas zu komponieren, hat drei Seiten geschrieben, aber auch daraus ist nichts geworden.
Dann gab es Neuigkeiten, aber Vovka hörte nicht darauf. Die Stimme des Ansagers sprach über uninteressante Dinge: über Wahlen, über trockene Sommer und Waldbrände, über die regionalen Olympischen Spiele und über entflohene Häftlinge.
Vovka las ein Erwachsenenbuch. Es hieß „Der kopflose Reiter“.
Und als die Wettervorhersage die Nachrichten beendete und die humorvolle Sendung begann, kehrte die Großmutter ins Haus zurück. Sie murmelte etwas Wütendes, schaltete das vor Lachen dröhnende Radio aus, setzte sich ans Fenster und begann, die Karten auszulegen.

Warwara Stepanowna hatte keine eigenen Kinder – Gott gab sie nicht, obwohl sie in ihrem Leben zwei Ehemänner hatte: der erste war Grischa, der zweite war Iwan Sergejewitsch. Als Mädchen heiratete sie Grisha, eine Akkordeonspielerin und Köchin. Ich kam mit Iwan Sergejewitsch klar, einem pensionierten Agronomen aus dem Regionalzentrum, fast einer alten Frau.
Beide Male Familienleben es hat nicht geklappt: Ein Jahr nach der Hochzeit wurde Grischa auf dem Stadtmarkt erstochen, wo er Kartoffeln vom Staatsbauern transportierte, und Iwan Sergejewitsch lebte nicht einmal zwei Jahre nach der Registrierung – er fuhr mit dem Fahrrad in die Region Er wollte seine Verwandten besuchen und wurde von einem Auto angefahren.
Warwara Stepanowna sah ihre Stieftochter erst bei der Beerdigung. Iwan Sergejewitschs Tochter war schwarz und elegant gekleidet, ihre tränenüberströmten Augen waren dick mit Wimperntusche umrandet und ihr gefärbtes rotes Haar ragte wie Flammenzungen unter ihrem schwarzen Schal hervor.
Bei der Trauerfeier saßen sie nebeneinander, lernten sich kennen und kamen ins Gespräch. Der Name der Stieftochter war Nadya, sie hatte einen Ehemann, Leonid, und einen Sohn, Vova. Sie lebten in einer Stadt dreihundert Kilometer von Minchakov entfernt, hatten eine Dreizimmerwohnung, ein importiertes Auto, Geld, Arbeit und ein schwer erkranktes Kind.
Nadja hatte mehrere Fotos bei sich und zeigte sie Warwara Stepanowna.
Warwara Stepanowna betrachtete eine der Karten besonders lange.
Sie mochte ihren blonden, lächelnden Enkel wirklich.
Es war etwas von Iwan Sergejewitsch in ihm. Und seltsamerweise auch von Grischa, dem Akkordeonspieler.

Bald kamen die Fremden. Anscheinend wartete Großmutter auf sie – nicht umsonst schaute sie aus dem Fenster und lauschte etwas. Und als sie sah, wie zwei Männer weit auf dem Weg gingen, stand sie sofort auf, mischte die Karten und rief ihrem Enkel zu:
- Geh auf den Boden, versteck dich unter deiner Kleidung und zeig deine Nase nicht, bis ich es dir sage! Böse Menschen, Vovushka, komm zu uns!..
Der Holzboden zwischen Ofen und Wand war mit leeren Körben gefüllt und mit alten Filzstiefeln und Lumpen übersät. Vovka wurde dort mehr als einmal begraben, was seine Großmutter mit seinem Verschwinden in Angst und Schrecken versetzte – aber es stellt sich heraus, dass sie sein geheimes Versteck kennt!
Die Veranda ächzte unter schweren Füßen.
- Kletterte?
- Ja.
- Und sei still, Vovushka! Was auch immer hier passiert! Du bist nicht zu Hause!..
Die Tür wurde zugeschlagen. Füße stampften durch den Raum.
- Leben Sie allein? - fragte eine Stimme, die nach Tabak und Rauch roch.
„Eins“, stimmte die Großmutter zu.
- Es scheint, als wäre es Ihr Enkel gewesen, der gefischt hat.
- Mein.
- Warum gießt du Wasser ein, dass du allein bist?
- So lebt er nicht. Er ist zu Besuch.
- Noch nicht zurück?
- Nein.
- Schau, Oma! Mein ganzer Hintern ist mit Narben übersät, ich kann aus einem Kilometer Entfernung ein Pfeifen hören.
- Ich sage dir, er ist noch nicht da.
- Nun, nein, es gibt keinen Prozess ... Hör zu, Puppenspieler, zerbrich ihre Kiste mit Hipish.
Es gab ein Aufprallgeräusch, Glas klirrte, etwas knirschte, fiel und zerfiel. Vovka zuckte zusammen.
- Wo ist der Fernseher? - fragte eine heisere Stimme.
- Ich habe keinen Fernseher.
- Hast du ein Fahrrad?
- Nein.
- Puppenspieler, lauf herum...
Eine Zeit lang sagte niemand etwas, nur die Dielen ächzten, die Stiefelsohlen klapperten, Schranktüren knarrten, etwas kippte um und fiel. Dann herrschte für ein paar Sekunden eine solche Stille, dass Vovas Ohren blockiert waren.
„Okay“, sagte eine heisere Stimme. - Lebe für das Jetzt.
Die Hände klatschten auf die Knie, der Stuhl knarrte. Vovka biss sich auf die Lippe, hörte den Fremden zu, die das Haus verließen, und hatte Angst zu atmen.
Die Großmutter schluchzte und blieb stehen. Sie murmelte etwas – entweder ein Gebet oder einen Fluch.
Und es wurde wieder still – nicht einmal die Spaziergänger klickten.
- Verschwinde, Vova... Sie sind weg...
Wowka kroch unter seinen Kleidern hervor, schob seine Filzstiefel beiseite, kam hinter den Körben hervor, stieg vom Herd, ging auf seine Großmutter zu und drückte sich an sie. Sie umarmte ihn mit einem Arm und umkreiste ihn mit dem anderen:
- Warum also? Unholde...
Ein verstümmelter Lautsprecher fiel aus dem zerbrochenen Gitter der Funkstelle – wie eine zerquetschte Zunge aus abgebrochenen Zähnen. Umgekippte Schrankschubladen verstreuten Gläser, Knöpfe, Fotos, Briefe, Postkarten und Vovas teure Medikamente auf dem Boden. Die Uhr schoss durch den Tüllvorhang. Unter dem Kleiderbügel lagen Kleidungsstücke aufgestapelt, das Bettzeug war vom Bett geworfen worden, der vom Alter trübe Spiegel stand schief, drei schäbige Pottwalkoffer hatten ihren Inhalt geleert ...
Vovka hatte keine Ahnung, dass seine Großmutter so viele Dinge hatte.

Nachts konnte Vovka nicht schlafen. Er schloss die Augen und sah im grellen Licht einen Schwimmer schaukeln. Es war heiß. In der Küche, in der meine Großmutter mit ihren Nachbarn Tee trank, brannte Licht. Sie flüsterten eintönig, klapperten leise mit Tassen und Untertassen, raschelten mit den Verpackungen abgestandener Süßigkeiten – die Geräusche überwältigten Vovka manchmal, übertönten sein Bewusstsein und er vergaß es für eine Weile. Es kam ihm so vor, als säße er neben den Gästen, trank kochend heißen Tee und sagte gleichzeitig etwas Wichtiges und Unverständliches. Dann befand er sich plötzlich am Ufer des Teiches und zog einen weiteren Karausche aus dem Wasser. Doch die Angelschnur riss – und Vovka setzte sich sofort auf die nasse, rutschige Brücke und bemerkte einen geschwollenen Blutegel an seinem Knöchel, einen dünnen Blutstrahl und einen Spritzer braungrünen Schlamms. Und der Schwimmer galoppierte über die leuchtenden Wellen, immer weiter. Die akute Enttäuschung brachte Vovka zur Besinnung. Er öffnete die Augen, warf sich hin und her, sah ein Licht an der Decke, hörte Stimmen und konnte nicht verstehen, wie spät es war ...
Eines Tages wachte er auf und hörte keine Stimmen. Das Licht in der Küche war noch an, aber jetzt war es kaum noch wahrnehmbar. Die Stille drückte ihr auf die Schläfen, sie wollte sich davor verstecken, aber sie wartete sowohl unter der Decke als auch unter dem Kissen. Es gab auch einen Schwimmer auf leuchtenden silbernen Wellen.
Vovka warf das gefaltete Blatt lange hin und her und lauschte aufmerksam, ob die versteckten alten Männer ihre Anwesenheit verraten würden. Dann hielt er es nicht mehr aus, er stand auf und schaute in die Küche.
Es war wirklich niemand da. Und aus dem offenen Untergrund, der jetzt wie ein Grab aussah, strömte Licht in einer breiten Säule.
Genau wie das Bild in der Kinderbibel.

Am frühen Morgen blickte die helle Sonne in die Hütte und weckte Vovka, indem sie seine Augenlider und Nasenlöcher kitzelte. Großmutter schlief auf dem Bett, das Gesicht zur Wand gewandt, den Kopf mit einer Patchworkdecke bedeckt. Das Zimmer war in Ordnung – nur die Uhr und das Radio fehlten, und eine frische Narbe am Tüllvorhang war weiß.
Um seine Großmutter nicht zu stören, kletterte Vovka vom Herd, zog sich schnell an, holte ein Stück getrocknetes Brot aus dem Brotkasten und steckte es sich in die Brust. Er ging auf Zehenspitzen durch den Raum, löste leise den Haken des Schlosses aus der Angel, glitt in einen dunklen Korridor, stürmte hindurch, öffnete eine weitere Tür und sprang auf eine geräumige, lichtdurchflutete Brücke, von der aus es zwei Ausgänge gab die Straße - einer geradeaus, der andere durch den Hof. Wowka nahm eine Angelrute aus der Ecke, eine mit Wasserlinsen befleckte Dose und eine Dose als Köder und verließ die Hütte.
Der gestrige Tag war fast vergessen, so wie Albträume tagsüber vergessen werden. Die heiße Sonne signalisierte fröhlich: Alles ist in Ordnung! Ein leichter warmer Wind zerzauste anerkennend und liebevoll mein Haar. Die Vögel zwitscherten und zwitscherten sorglos.
Und irgendwo im Teich, im Schlamm, wälzte und drehte sich ein riesiger Karausche wie ein Schwein. Mit einem Blutwurm kann man so etwas nicht fangen. Was interessiert ihn? Man sollte davon ausgehen, dass es sich um einen dicken, lebhaften Wurm handelt, immer leuchtend rosa und mit braunem Rand. Und an einem großen Haken, nicht an einer gewöhnlichen Schwalbe...
Früher befand sich im Hinterhof ein Misthaufen. Es war längst verrottet und mit Gras überwuchert, aber es gab dort große Würmer. Vovka entdeckte dies zufällig, als er, nachdem er über Archäologen und den Wissenschaftler Champollion gelesen hatte, beschloss, Ausgrabungen rund um das Haus seiner Großmutter durchzuführen, und herausfand, dass sich das aus archäologischer Sicht reichste Gebiet hinter dem Hof ​​befand. Seine Beute bestand dann aus glänzenden Tonscherben, großen Knochen von jemandem, einem Hufeisen in einer rostigen Schale und einem grünen Glaskiesel, der einem Smaragd sehr ähnlich war ...
Vovka warf die Angelrute auf das taufrische Gras, stellte die Dose neben sich und nahm die Schaufel, die an der Decke des Blockhauses lehnte. Und dann trat um die Ecke des Hofes jemand groß und dünn ins Licht, der ein zerknittertes kariertes Hemd, ausgeblichene Soldatenhosen und Stiefel trug. Seine langen Arme hingen wie Seile herab, und an seinen dünnen Fingern klebte braunes Blut. Wowka schrie fast und hob den Kopf.
-Sind Sie Tante Varvaras Enkel? - fragte der Mann und Vovka erkannte ihn.
„Ja“, sagte er zögernd, da er nicht wusste, wie man mit einem erwachsenen Narren spricht.
„Sie ist eine Hexe“, sagte der schwachsinnige Dima, hockte sich hin und sah Wowka mit seltsamen Augen an. - Jeder weiß das... - Er lächelte, zeigte die faulen Zahnstümpfe, nickte oft und oberflächlich und blies den Hals auf. Dann atmete er scharf aus – und sprach schnell, als hätte er Angst, an Worten zu ersticken:
- Ja, eine Hexe, ich weiß, Tante Varvara ist eine Hexe, jeder weiß es, sogar in Tormosovo wissen sie es, und in Lazartsevo wissen sie es, alle gingen früher zu ihr, um sich behandeln zu lassen, aber jetzt gehen sie nicht mehr, sondern Ich habe Angst. Und warum keine Angst haben – sie hatte zwei Ehemänner und beide starben, aber es gab keine Kinder, aber sie hat einen Enkel. Die Hexe, wie ich schon sagte, kennt jeder, aber sie hat einen Hexer im Untergrund, sie hat ihm Ehemänner gefüttert, und sie wird euch ernähren, und sie wird alle ernähren – so wie sie Hühner füttert, sie gibt ihr Blut zu trinken, sie füttert ihm Fleisch...
Vovka wich zurück, wagte nicht, Dima dem Narren den Rücken zu kehren, konnte den Blick nicht von seinen Pestaugen abwenden. Eine leichte Wolke bedeckte die Sonne und es wurde sofort kühl.
- Glaubst du nicht? - Dima stand langsam auf. - Glaubst du nicht an Oma? Und sie zerhackte nachts Hühner, ich sah den Mond scheinen, und sie schlug ihnen mit einer Axt in den Nacken – einmal! Sie schlagen mit den Flügeln, sie wollen vor ihr weglaufen, aber ihre Köpfe sind nicht mehr da, und Blut spritzt, Schaum kommt aus ihren Hälsen, zischt, und sie sind schon tot, aber noch am Leben, sie schüttelt sie, da, Dort Dort! - Er holte Hühnerköpfe aus seiner Hosentasche und reichte sie Vovka auf seinen schmutzigen Handflächen. Und er ließ die Schaufel fallen, rutschte zur Seite, rutschte auf dem nassen Gras aus, fiel mit den Händen in Hühnerkot, drehte sich um, sprang auf, stolperte schmerzhaft über eine gusseiserne Trinkschale und vergaß, ohne seine Füße zu spüren, das Angelrute, über die Würmer, über die Karausche, eilte zurück, ins Haus, auf den Herd, unter die Decke.

Um halb acht klingelte der alte Wecker am Schrank und Oma stand auf. Zuerst ging sie zum Fenster, öffnete es, schaute auf die Straße und murmelte:
- Zur Mittagszeit wird es regnen...
Vovka saß still da, aber die Großmutter schien zu spüren, dass etwas nicht stimmte:
-Schläfst du, gebackener Bewohner?
- Nein.
-Bist du krank?
- Nein.
- Bist du nicht nach draußen gegangen?
- Ich bin nur ein bisschen.
Großmutter seufzte:
- Oh, armer Kopf. Ich habe dir gesagt, geh noch nicht spazieren... Hat dich jemand gesehen?
- Dima.
- Narr? Was hat er getan?
- Weiß nicht.
- Hat er dir Angst gemacht?
- Ja, ein wenig...
- Er sagte, Tee, alles Mögliche. Hat mich eine Hexe genannt?
- Ich nannte es.
„Du, Vova, hör nicht auf ihn“, sagte die Großmutter streng. „Er ist ein Idiot, was kann man ihm schon nehmen ...“ Sie ging wieder zum Fenster, schlug es zu und ließ den kupfernen Riegel herunter. - Ich muss gehen. Um acht Uhr forderten sie uns auf, uns wieder fertig zu machen. Jetzt werden wir zweimal am Tag wie Vieh zusammengetrieben und unsere Köpfe gezählt, um zu sehen, ob jemand fehlt ... Du, Wowa, setz dich ans Fenster. Ich werde ihnen noch einmal sagen, dass du am Morgen ungefragt in den Wald gegangen bist. Ich werde das Haus bedecken, aber wenn Sie einen Fremden kommen sehen, verstecken Sie sich, wie Sie es gestern getan haben. Bußgeld?
- Okay, ba...
Allein gelassen setzte sich Vovka an das mit gelbem Tüll verhängte Fenster. Er sah, wie Großvater Semyon, den Großmutter aus irgendeinem Grund Cleaver nannte, auf einen Stock gestützt am Brunnen vorbeihumpelte, wie Nachbarin Baba Lyuba, die einzige, die die Kraft hatte, die Kuh zu halten, hinter den Fliederbüschen hervorkam Weg, wie sie unter den knorrigen Füßen stand und auf Großmutter Warwara Stepanowna wartete, und dann machten sie sich gemeinsam auf den Weg zur Hütte der Großmutter Anna Sergejewna, die in einem anderen Dorf in der Nähe einer heruntergekommenen Schule lag und deren Kopf mit Brennnesseln bewachsen war. Dort standen bereits Menschen, aber Vovka konnte nicht sagen, wer es waren – Fremde oder alte Männer aus der Gegend. Er vergaß seine Angst vor dem leeren Haus, beobachtete die Menschen, die sich versammelten, und spürte, wie eine neue Angst – rational und konkret – in seiner Brust aufstieg – Angst um seine Großmutter, um die alten Leute vor Ort, um sich selbst und um seine Eltern.
Alles war sehr ähnlich wie in einem Film über den Krieg, in dem großgesichtige Faschisten mit Stimmen, die nach Tabak und Rauch rochen, gehorsame Menschen auf einen Haufen trieben, sie dann in einer Scheune einsperrten und sie mit Stroh bedeckten und verbrannten.

Die Großmutter kehrte nicht allein zurück, sondern mit drei fremden Männern, unrasiert, düster, unheimlich. Einer von ihnen hielt die Großmutter am Ellbogen, die anderen beiden gingen weit voraus – der erste hatte ein dünnes Brecheisen auf der Schulter, der zweite hatte eine Axt im Gürtel eines Soldaten. Sie schlugen das Schloss nieder und stürmten in die Hütte – Vovka hörte das Geräusch starker Sohlen, die wie Hufe auf der Brücke klapperten, und kroch unter ein zerrissenes Sweatshirt, stapelte staubige Säcke darauf, umzäunte sich mit Körben und Filzstiefeln und drückte seine mit dem Rücken zur Blockwand.
Wenige Sekunden später übernahmen bereits Fremde die Herrschaft über das Haus: Sie bewegten und warfen Möbel um, rissen an Nägeln hängende Kleidungsstücke ab und durchwühlten den Schrank. Dann kletterte man auf den Herd – und Körbe und Lumpen flogen vom Boden. Vovka packte die wattierte Jacke, die ihn bedeckte, fest und zog leise seine Beine zusammen. In der Nähe atmete ein Fremder, hysterisch und schrecklich, wie ein Tier – er fühlte sich unter der Decke eingeengt und unwohl, er stand auf allen Vieren, er hatte Angst, auf die dünnen Böden zu klettern, und streckte sich deshalb weit nach vorne, zum Seiten und harkten den Müll zusammen, der sich hier über viele Jahrzehnte angesammelt hatte.
Und dann blieb der Atem stehen und eine böse Stimme verkündete feierlich:
- Hier ist er, Hurensohn!
Eine kalte, raue Handfläche packte Vovka fest am Knöchel und eine unwiderstehliche Kraft zog ihn aus der Deckung.
Vovka quietschte.
Sie zerrten ihn wie einen ungezogenen Welpen heraus, warfen ihn mitten in den Raum, drehten ihn mit den Füßen um und drückten ihn auf den Boden.
Und dann schlugen zwei Männer die Großmutter – geschäftig und träge, als würden sie Teig kneten. Die Großmutter bedeckte ihr Gesicht mit den Händen, schwieg und fiel aus irgendeinem Grund lange Zeit nicht.

Mittags wurde es dunkel, als wäre es später Abend. Eine blauschwarze Wolke kroch von Norden her, trieb den Wind mit staubigen Brechern vor sich her und kündigte ihre Annäherung schon von weitem mit lautem Brüllen an. Die ersten Tropfen fielen schwer wie Eicheln, trugen Wind und Staub und befleckten die Dächer. Blitze zuckten, schlugen irgendwo in der Nähe der alten Furt in den Boden ein und der Donner stellte die Festigkeit der Fensterrahmen auf die Probe. Und plötzlich schüttete es so laut, dass die Öfen zu summen begannen...
Der erste, der erschien, war Großvater Osip, gehüllt in einen Militärumhang. Er zog sich auf der Brücke aus, ging ins Haus, schaute sich in der Unordnung um, setzte sich neben seine Großmutter, die auf dem Bett lag, nahm ihre Hand und schüttelte den Kopf.
„Mir geht es gut, Ossip Petrowitsch, mach dir keine Sorgen“, sagte sie und lächelte ihn leicht an.
Vovka war genau dort, neben seiner Großmutter, er kauerte in einer Ecke und drehte gedankenlos vernickelte Kugeln auf dem Gitterkopfteil des Bettes.
„Jetzt wird sich der Rest versammeln“, sagte Ossip Petrowitsch und ging in die Küche, um Stühle zu holen.
Fünf Minuten später erschienen Großvater Semyon und Großmutter Lyuba, wenig später kam Großmutter Elizaveta Andreevna und bald klopfte der bärtige Michail Jefimowitsch ans Fenster.
„Das scheint es zu sein“, sagte Ossip Petrowitsch, als sich die alten Männer neben das Bett setzten. „Andere Großmütter habe ich nicht angerufen, aber Lyoshka weiß schon alles.“
- Vielleicht ist es für den Enkel jetzt besser, an den Herd zu gehen? - fragte Großvater Semyon leise.
„Lass ihn sitzen“, sagte die Großmutter. Und nach einer Pause fügte sie hinzu: „Aber seien Sie hier vorsichtig.“
„Das ist verständlich“, Michail Jefimowitsch schüttelte seinen nassen Bart.
„Beginnen Sie, Ossip Petrowitsch“, befahl die Großmutter. - Es hat keinen Sinn, die Füße zu schleppen. Was hast du dort gelernt?
Großvater Osip nickte, wischte sich den Mund ab und räusperte sich wie vor einer großen Rede. Und sagte:
- Ich habe es geschafft, mit Anna zu reden. Sie warten auf das Auto. Sie haben ein Jagdgewehr und ein Maschinengewehr.
„Morgen ist Donnerstag“, sagte Großvater Semyon. - Die Autowerkstatt sollte eintreffen.
- Das ist es, worüber ich rede. Der Laden wird ankommen und diese werden direkt dort sein. Sie werden den Fahrer nicht kontaktieren; er wird sofort aussortiert. Und sie werden einen von uns mitnehmen. Oder vielleicht jeder – der Van ist groß.
„Sie werden dich als Geisel nehmen“, nickte Michail Jefimowitsch.
„Oder vielleicht kommt er morgen nicht“, sagte Großvater Semyon. - Was wäre, wenn Kolka anfangen würde zu trinken?
- Was ist der Unterschied? - Oma Lyuba winkte ihrem Großvater zu. - Nicht morgen, sondern übermorgen. Keine Autowerkstatt, aber Vovkas Mutter und Vater werden aus der Stadt zurückkehren. Oder Ihr Enkel kommt am Wochenende vorbei.
„Und die Verkäuferin Mascha ist ein prominentes Mädchen, jung“, seufzte Elizaveta Andreevna. - Oh, Pech...
„Nenn keinen Ärger“, sagte Warwara Stepanowna zu ihr. - So Gott will, werden wir es schaffen.
- Ist alles für dich bereit, Varvara?
- Es ist fertig, Michal Efimych. Sie hob es auf.
- Können wir damit umgehen?
- Ja, irgendwie ist er noch nicht bei voller Kraft... Was bleibt noch zu tun?
„Es gibt nichts zu tun“, stimmte der Großvater seufzend zu.
„Sie öffnen die Fensterläden nicht“, fuhr Osip Petrowitsch fort. „Sie können nirgendwo hinauskommen außer durch Türen und Tore.“ Anna sagte, dass einer von ihnen nachts immer nicht schläft, er wacht über die anderen. Sie lassen sie nirgendwo alleine hingehen, offenbar haben sie Angst, dass wir ein Feuer machen, wenn sie wegläuft. Aber auf ihrem Herd steht eine Eisenkiste, Andrei Iwanowitsch lebte noch, er hat sie abgedeckt. Sie wird sich in dieser Kiste verstecken und die Tür von innen mit Draht umwickeln; dort sind geeignete Heftklammern. Sie hatte die Scharniere bereits eingefettet und den Draht mitgebracht. Er sagt, er wird warten, bis er da ist ... Die Fensterläden sind stark, Andrei Iwanowitsch, lass ihm das Land, er war ein sparsamer Mann, aber wir werden sie für alle Fälle trotzdem mit Schlingen stützen. Wir öffnen die Tür mit einem Messer; da ist ein Haken, der sich leicht durch den Spalt heben lässt, wenn Sie wissen, wie. Und sobald wir es starten, sperren wir es sofort draußen ein ...
„Oh, wir haben etwas Schreckliches begonnen“, seufzte Elizaveta Andreevna. - Vielleicht, aber sonst, wie sollte es sein?
„Es ist schrecklich“, gab Ossip Petrowitsch zu. - Aber das sind keine Menschen, Lisa. Sie sind schlimmer als Tiere... - Ossip Petrowitsch warf einen Blick auf den stillen Wowka, schaute weg und senkte seine Stimme zu einem kaum hörbaren Flüstern. - Anna sagte, sie hätten eine halbe Tüte Fleisch dabei. Sie sagten „Färse“ und sagten ihr, sie solle kochen. Und wie sie aussah... Es war kein Kalbfleisch dort, nein... Überhaupt kein Kalbfleisch... Und sie konnte nicht... Dann haben sie es selbst gemacht... Sie haben gebraten und gegessen... Du auch Verstehst du, Lisaweta? Sie haben es geschnitten und gebraten. Und sie aßen...

Von den Stimmen der alten Männer und dem Geräusch des Regens eingelullt, bemerkte Vovka selbst nicht, wie er einschlief. Und ich erwachte aus einem beängstigenden Gefühl der Einsamkeit. Und tatsächlich war niemand in der Nähe, nur leere Stühle und Hocker standen um das zerwühlte Bett herum.
Draußen war es etwas heller geworden und der Regen prasselte nicht mehr so ​​heftig gegen die Fensterscheiben. Der Boden war fast trocken, aber die Unordnung war nicht verschwunden, und deshalb schien es, als hätten die alten Leute das Haus nicht selbst verlassen, sondern wurden von dem Sturm, der durch die Hütte fegte, an einen unbekannten Ort getragen ...
Es stellte sich heraus, dass das Loch im Untergrund offen war – und als Vovka dies entdeckte, war er überhaupt nicht überrascht. Er näherte sich ihm nicht und erinnerte sich zu Unrecht an die Worte des Narren Dima über den Hexer, der im Untergrund seiner Großmutter saß, dem sie ihre Ehemänner ernährte und mit dem sie das ganze Dorf ernähren würde. Vovka ging um das schwarze Quadrat des Lochs herum, drückte sich gegen den Ofen, und – er konnte nicht widerstehen – reckte seinen Hals und schaute hinein.
Aber er sah nichts Besonderes, er stellte sich nur Geräusche vor – ein kehliges Grollen, als würde sich unter der Erde Donner bewegen, und ein metallisches Klirren …
Der graue Tag zog sich langsam hin.
Die Großmutter kroch aus der U-Bahn, schloss sie, verkleidete sie mit einem Teppich und einem Hocker und lag eine Weile auf dem Bett und starrte an die Decke. Nachdem sie sich ausgeruht hatte, rief sie ihren Enkel und die beiden begannen langsam, die Ordnung wiederherzustellen.
Der Regen hatte nachgelassen und nieselte schwach. Die Großmutter, die auf die Straße blickte, nannte ihn Morgoth. Sie warf ihr vor, dass die Straße möglicherweise schlammig werde und die LKW-Werkstatt dann erst nächste Woche eintreffen würde. Aber das Brot ist weg, es sind nur noch Cracker übrig, und der Zucker ist der letzte, und der Sud geht bald zur Neige ...
Sie sprach distanziert und dachte an etwas ganz anderes, aber als wolle sie sich und ihren Enkel mit ihrem Murren beruhigen.
Nach einem späten Mittagessen spielten sie Karten. Großmutter versuchte zu scherzen und Vovka versuchte zu lächeln. Mehrmals wollte er fragen, wer im dunklen Untergrund eingesperrt sei. Aber er traute sich nicht.
Und als der Wecker über ihm klingelte, schauderte Vovka so sehr, dass ihm die Karten aus den Händen fielen. Sie lagen mit der Bildseite nach oben auf der Decke verstreut, die Großmutter betrachtete sie aufmerksam, schüttelte den Kopf und forderte ihren Enkel auf, sich fertig zu machen.
Vovka zog sich an und dachte, dass sich diese Leute aus den Filmen, die die Nazis später in der Scheune verbrannten, wahrscheinlich genauso gehorsam und ruhig anzogen.

Das Treffen endete schnell, aber ganz und gar nicht so, wie die alten Leute dachten ...
Dieselben Leute, die Vovkas Großmutter geschlagen hatten, kamen aus Anna Sergeevnas blindem Haus. Einer – breiter, mit einer Waffe über der Brust – ging zu den alten Männern hinunter, die in einer Reihe standen. Der andere – größer, mit einem kurzen Maschinengewehr unter dem Arm – blieb auf der Veranda. Sie hatten beide stachelige Augen, ein schweres Kinn und schräge, schmale Münder. Aber Vovka sah ihnen nicht ins Gesicht. Er blickte auf die Waffe.
Es regnete und es war ziemlich kühl. Die alten Männer standen niedergeschlagen da, blickten auf den Boden und rührten sich nicht. Sogar Dima der Narr, geschwollen von den Schlägen und mit einer Grimasse, stand stramm, stramm und blies nur seine Wangen auf ...
Ein Mann mit einer Waffe ging die Linie entlang, spuckte eine zerkaute Platane aus, drehte sich zu seinem Kameraden um und nickte:
- Alle.
„Fesseln Sie das Nagetier“, sagte derjenige, der auf der Veranda stand. Und der Mann mit der Waffe packte Vovka an der Schulter, zog sie aus der Reihe und packte sie am Kragen.
Großmutter Varvara faltete ihre Hände. Großvater Semyon beugte sich vor.
- Stoppen! - Der Lauf der Waffe schnellte nach oben. - Ruhig! Ihm wird nichts passieren. Er wird sich mit uns unterhalten, nur um seinen Verstand zu verbessern ...
Vovka wurde auf die Veranda gestoßen, in die Tür gedrängt und durch einen dunklen Korridor geschleift.
- Und nun zu den Hütten! - Auf der Straße ertönte eine heisere Stimme. - Das ist es, sagte ich! Kurz gesagt!..

Sie haben ihn nicht berührt; Sie stießen mich in eine Ecke, wo Oma Anna mit im Schoß gefalteten Händen saß – und ließen sie in Ruhe, sie sagten nicht einmal etwas.
Der Raum war stark verraucht – die schwache Glühbirne schien im Nebel zu versinken. Die Symbole in der roten Ecke liegen verdeckt – als würden sie sich verbeugen. Auf einem runden Tisch lag eine mit Tischdecken bedeckte Decke dreckiges Geschirr. Auf dem Fensterbrett rauchte ein Petroleumofen, und in einem rauchigen Topf brodelte ein zähes, dunkles Gebräu.
„Alles ist in Ordnung, Vova“, sagte Oma Anna leise. - Haben Sie vor nichts Angst, gehen Sie einfach nirgendwohin und wenn Sie etwas brauchen, fragen Sie um Erlaubnis ...
Die Fremden kümmerten sich um ihre eigenen Angelegenheiten. Einer schlief auf einer Bank neben dem Ofen. Die anderen beiden saßen auf dem Bett und spielten Karten – so wie Vovka kürzlich mit seiner Großmutter gespielt hatte. Der Mann mit der Waffe, der sich auf den Boden setzte, fing an, ein Flossenmesser mit einem Schleifstein zu schärfen – und das trockene, unheilvolle Schlurfen machte Wowa schwindelig und ließ ihm Schauer über den Rücken laufen.
„Ich habe Angst“, flüsterte er.
„Nichts, nichts“, Oma Anna strich ihm über die Haare. - Alles wird gut, Vova. Alles wird gut...

Am späten Abend versammelten sich alle Fremden um den Tisch. Großmutter Anna brachte ihnen einen Topf Salzkartoffeln, eine Schüssel mit leicht gesalzenen Gurken und einen Eierstock.
„Nicht viel“, murmelte einer der ungebetenen Gäste.
„Wir haben also schon alles gegessen“, sagte sie ruhig.
Zu diesem Zeitpunkt war Vovka bereits auf den Herd geklettert. Ihm war übel und er hatte heftige Kopfschmerzen, aber er hielt durch und fürchtete sich nur davor, dass die Krankheit, die er im Dorf vergessen hatte, nun zurückkehren und ihn töten würde.
Der Ofen von Anna Sergeevna war viel breiter als der ihrer Großmutter. Ein erheblicher Teil war jedoch von einer dummen Eisenkiste eingenommen, aber der verbleibende Platz hätte für drei erwachsene Männer mehr als gereicht. Aber die Decke war zu niedrig – Vovka konnte sich nicht einmal richtig hinsetzen. Wenn es nachts Lärm gibt, springst du auf, zuckst und verletzt dir ganz sicher die Stirn. Oder mein Hinterkopf.
Vovka drehte sich auf die Seite, zog die Knie an den Bauch und jammerte leise.
Unten schlürften Fremde, nippten an etwas, unterhielten sich über etwas, flüsterten und zischten wie Schlangen. Vovka stellte sie sich nun als Schlangen vor – groß, dick, in Ringen zusammengerollt – genau wie die Art von Schlange, die der Reiter auf einer der Ikonen seiner Großmutter mit einem Speer stach.
-Bist du noch wach, Vova? - fragte Anna Sergeevna, die auf der Treppenstufe stand.
- Nein.
- Komm her... Hör gut zu... - Sie sprach kaum hörbar, direkt in ihr Ohr. Sie blieb stehen, drehte sich um und sah sich um. Und sie fuhr fort: „Du und ich werden heute Abend in die Kiste da drüben klettern.“ Leise – damit uns niemand hört. Kannst du?... Okay... Hier wird es laut, aber keine Angst. Niemand wird uns in der Box berühren. Es wird nicht reichen... Und dann ist alles vorbei. Alles wird gut enden... Und zwar schnell... Die Hauptsache ist, in die Kiste zu kommen... Aber fass sie noch nicht an... Nicke, wenn du verstehst... Na ja, das ist okay...
Oma Anna ließ sich zu Boden fallen und verschwand. Sie erschien im Zimmer, sammelte Geschirr ein, trug es weg, klapperte und klopfte in der Küche. Als sie zurückkam, sagte sie laut:
- Ich gehe ins Bett.
Sie nickten ihr zu.
„Na dann gute Nacht“, sagte sie und drehte sich um.
Und Vovka bemerkte, dass sie kalt lächelte.

In dieser Nacht schlief Vovka überhaupt nicht.
Oma Anna warf sich hin und her und tat so, als würde sie schlafen. Im Raum schnarchten Fremde auf unterschiedliche Weise laut. Das schwache Licht der Nachtlampe beleuchtete das Zifferblatt kaum. Wenn man genau hinsah, konnte man sehen, wie sich der Minutenzeiger bewegte – Schwarz auf Dunkelgrau. Vovka beobachtete sie und dachte an das Angeln, an Großmutter Warwara Stepanowna und an ihre Eltern. Er dachte auch darüber nach, wie er in die Eisenkiste klettern würde.
Einer der Banditen saß auf einem knarrenden Stuhl in der Mitte des Raumes, mit Blick auf die Tür. Auf seinem Schoß lag ein Maschinengewehr. Der Bandit schlief nicht, er rutschte auf dem Sitz herum und zündete von Zeit zu Zeit ein Streichholz an, um sich eine Zigarette anzuzünden. Um zwei Uhr morgens weckte er einen seiner Kameraden, gab ihm das Maschinengewehr und streckte sich vor Vergnügen stöhnend auf dem Boden aus. Eine Minute später schnarchte er bereits und Vovka versuchte zu verstehen, was sein Stellvertreter murmelte ...
Die Zeit war dunkel und zähflüssig, wie ein Gebräu auf einem Kerosinofen.
Mit Anfang vier öffnete Oma Anna ihre Augen.
„Setz dich, warte“, flüsterte sie Vovka zu und kroch stöhnend wie ein Wurm aus dem Ofen.
Im Zimmer sagte sie etwas zu dem Mann mit dem Maschinengewehr und er stand auf. Zusammen gingen sie zur Tür hinaus und verschwanden für fast zehn Minuten – Vovka begann sich bereits Sorgen zu machen und fragte sich, ob es für ihn an der Zeit war, in die Kiste zu klettern. Doch die Tür öffnete sich erneut – ein Lichtfleck, ähnlich einem Auge, sprang in den Raum an die Wand. Es ging aus. Zwei dunkle Gestalten überquerten nacheinander die Schwelle, standen auf und unterhielten sich leise über etwas. Offenbar wollte Oma Anna die Tür offen lassen, um den Raum zumindest ein wenig zu lüften. Sie überredete mich – sie öffnete es weit und stellte eine runde Wanne hinein. Und nachdem sie in der Küche einen Schluck Wasser getrunken hatte, kletterte sie erneut auf den Herd.
„Ich habe die Entlüftung in der Toilette geöffnet“, informierte sie Vovka leise, legte sich neben ihn und stützte ihren Kopf mit der Faust ab. - Wie wir mit Osip vereinbart hatten - ein Zeichen für ihn. Jetzt warten wir eine halbe Stunde und klettern... Nicht schlafen...
Je weniger Zeit bis zur vereinbarten Zeit blieb, desto stärker schlug Vovkas Herz. Es war völlig unerträglich, sich hinzulegen und einfach zu warten. Vovka wusste nicht, was in diesem Haus passieren würde. Ich habe es erraten. Aber ich wusste es nicht genau. Und diese Unwissenheit erstickte ihn.
„Es ist Zeit“, flüsterte Oma Anna, drehte sich auf die andere Seite, bewegte sich, drängte Vovka zusammen und zog die Eisentür mit einem Netz aus kleinen Löchern vorsichtig zu sich heran.
Anna Sergejewna kletterte unbeholfen und langsam hinauf; Das Loch war klein, etwas größer als der Ausschnitt im Bettbezug, und sie kroch in Teilen hinein: Zuerst steckte sie ihren Kopf hinein, dann eine Schulter, die andere, ihren Oberkörper, ihren Hintern, ihre Beine ... Da war's nicht. Für Vova ist nicht mehr viel Platz übrig.
Irgendwo, vielleicht auf der Straße, war ein deutliches Klopfen und Klirren zu hören.
Der Mann mit dem Maschinengewehr hob den Kopf und schnupperte geräuschvoll in der Luft.
„Beeil dich, Vova“, beeilte sich Oma Anna.
Das Geräusch wiederholte sich – lauter, näher; Eisen klapperte, Holz knarrte und es roch nach Zugluft.
Und als Vovka merkte, dass die letzten Sekunden knapp wurden, kletterte er mit den Füßen voran in die starke, enge Kiste.
- Vergessen Sie nicht, die Tür zu schließen...
In der Dunkelheit des Korridors schien etwas zu fallen und zu rollen und ein Brüllen zu erzeugen. Der Bandit sprang auf und richtete das Maschinengewehr auf die Tür. Das Schnarchen hörte auf und das Bett knarrte. Eine schläfrige Stimme fragte unzufrieden:
- Was für ein Nerd?
- Da ist jemand!
- Mach das Licht an.
- Der Käfer ist direkt vor der Tür. Besorgt.
- Hab Angst vor mir, Vakhlak! Wozu braucht man ein Rankgitter?
Etwas stocherte dumpf in den Fenstern. Und es war, als ob nackte Füße über die Dielen liefen. Wir stoppten.
- Ich verstehe... - ein pfeifendes Flüstern.
- Schläfer, Narr!
Blitz, Schuss. Und der Schlag ist saftig, als wäre eine Wassermelone heruntergefallen; Keuchen, Quietschen, kehliges Knurren. Sofort – ein langer Schuss Maschinengewehrfeuer, Fluchen und Schreien, Reflexionen der Mündungsflamme, schnelle Schatten an der Decke.
- Draht, Vova! Draht! Packen Sie es schnell ein!
Ein nasser Schlag, ein Knirschen, ein Knacken, ein wilder Schrei. Kraftvolle Schläge, Gebrüll, Fluchen, Gebrüll, Schreie. Stöhnen, Knirschen, Keuchen...
Und schlürfend, schnüffelnd, schmatzend – wie ein riesiger Karausche, der Schlamm saugt.
- Ruhig, Vova... - direkt in dein Ohr. - Ruhig... Wenn ich es nur nicht gehört hätte... Ruhig...

Sie lagen unendlich lange in einem eisernen Sarg und lauschten schrecklichen Geräuschen. Die Beine und Arme waren gelähmt, die Eisenrippen schnitten schmerzhaft in die lebenden Rippen, der schwere Geruch ließ einen schwindlig werden und der Magen zog sich zu einem Klumpen zusammen.
Dann knarrten die herausgezogenen Nägel, die Äxte klapperten – und das graue Morgenlicht strömte in die Hütte.
- Er ist hier, wie ich sehe! Beeilen Sie sich, bevor das Licht ihn betäubt!
- Mach dir keine Sorgen, Semyon! Jetzt geht er nirgendwo hin. Ich habe wie ein Blutegel gegessen.
Die Stimmen verstummten, aber nach ein paar Sekunden stürmte eine Menschenmenge ins Haus:
- Lyoshka! Gib mir das Netz hier! Varvara, wohin gehst du? In der Nähe, eben bleiben! Mit einem Griff um den Hals, ja! Lisaweta, deine Mutter! Halte sein Bein, wie viel muss ich dir erklären! Und ein Spiegel, ein Spiegel! Ans Licht! Frauen, strahlt einen Spiegel! Bewege deinen Schild! So!
- Er wird nicht gehen, mein Lieber! Wurde schwer!
- Ich sage dir, das Licht hat ihn verblüfft!
- Ja, er ist tagsüber immer so schläfrig.
- Genug für dich! Geben Sie uns lieber die Schlaufen!
- Herr! Wie er mit ihnen davongekommen ist!
- Wowka! Anna! Lebst du dort?
Rasseln auf Eisen.
- Lebendig!
- Gott sei Dank. Raus aus deinem Tank...

Sie führten Vovka durch den Raum und bedeckten seine Augen mit ihren Handflächen. Er fühlte sich glitschig und knusprig unter seinen Füßen und wusste, was es war.
Großmutter Warwara Stepanowna traf ihren Enkel auf der Straße, eilte auf ihn zu, setzte sich und umarmte ihn fest:
- Wie geht es dir, Vovushka?
Er löste sich von ihr und schaute ihr lange ins Gesicht. Er sah, wie sich ihre Augen verdunkelten und sich mit Angst füllten. Er antwortete, als die Angst so groß wurde, dass es unerträglich wurde, ihn anzusehen:
- Sie haben mich nicht berührt.
- Ich hatte solche Angst! Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Das haben wir schon gedacht, aber so ist es gekommen... - Sie fing an zu weinen - es war die Angst, die ihr Tränen in die Augen trieb. - Verzeih mir, Vovushka... Es tut mir leid... So ist es passiert...
„Bah“, sagte Vovka ernst. - Wer war es?
- Banditen, Vova... Sehr schlechte Leute...
- Nein, ich spreche davon... - Er streckte seine Hand aus. - Nun, derjenige, der unter der Erde lebt...
„Das ist ein Ghul, Vova…“, sagte die Großmutter und drehte sich um. - Unser Ghul...
Der Ghul wurde von sieben Personen geführt, die an lange, starke Stangen gefesselt waren. Er war von Kopf bis Fuß mit Blut beschmiert, die Haut hing in Fettfalten an ihm, kurze Beine mit großen Füßen rissen Torffetzen aus dem Boden, sein kahler, knorriger Kopf zitterte, und selbst von seinem Rücken aus konnte man sehen, wie groß er war Die Kiefer bewegten sich ununterbrochen. Der Ghul wurde von einer Seite zur anderen geschleudert und schwankte wie ein Schwimmer auf dem Wasser. Und sieben Leute gingen mit ihm umher.
- Schau ihn nicht an, Vovushka. Sonst wird es ein Traum bleiben.
- Er ist nicht gruselig, bah... Da hatte ich Angst, aber jetzt habe ich keine Angst mehr.
- Nun, das ist gut... Das ist okay...
Sie traten beiseite und setzten sich auf den Baumstumpf einer lang geschnittenen Weide, wandten ihre Gesichter der dunstigen Sonne zu und atmeten tief die frische Luft ein.
„Oder vielleicht kein Ghul“, sagte die Großmutter. - Wir haben ihn so genannt, und sein Hund weiß, wer er ist ... Nur du, Vova, erzähl niemandem von ihm, okay?
„Okay“, versprach Vovka leichthin. - Woher hast du es, Kumpel?
- Also lebte er immer bei uns. Solange ich mich erinnern kann ... Oder besser gesagt, ich habe nicht gelebt. Du kannst ihn nicht töten, das heißt, er lebt nicht... - Großmutter seufzte. - Es ist nützlich, man muss nur wissen, wie man es angeht, und es erfordert eine Gewohnheit. Während des Krieges haben wir sogar darauf gepflügt. Und als die Nazis hier auftauchten, drei von ihnen eines Tages... Genau wie heute... Von ihm gibt es keine Ratten und Mäuse mehr. Und die Kakerlaken werden übertragen. Und alle Krankheiten verschwinden, wer auch immer bei ihm ist. Deshalb habe ich deine Mutter so lange überredet... Damit sie zu mir kommt... Deshalb sind wir als Heiler und Zauberer bekannt. Und wir leben lange, wir werden nicht krank ... Die Kraft des Ghuls heilt. Aber sie schützt ihn nicht vor Ärger... - Die Großmutter sah ihren ernsten Enkel an, zerzauste ihm die Haare, erinnerte sich an ihre beiden Ehemänner, den Fahrer Grischa und den Agronomen Iwan Sergejewitsch, und Tränen traten ihr in die Augen. „Es schützt dich nicht, Vovushka, und es bringt dir kein Glück ...“ Ihre Stimme zitterte und sie hustete, und dann putzte sie sich lange die Nase in den Ärmel und wischte sich die Tränen weg, und blickte immer wieder hoch in den Himmel und hoffte, dass sie jetzt auch jemand ansah. Blicke von dort, aufmerksam, verständnisvoll und alles verzeihend.
Und warum nicht: Da es auf der Erde Gespenster gibt, heißt das, dass es auch irgendwo Engel geben muss ...
Warum nicht...

Geschichte zwei: Schwarzer Mann Zhuk

Fjodor Iwanowitsch hat seinen eigenen Sarg geflochten.
Er liebte es, dies neuen Leuten zu erzählen, von denen es in Olenin nur wenige gab, und hatte kindischen Spaß, als er ihr Misstrauen sah.
- Er selbst, mit diesen Händen! - Er zeigte schwielige Handflächen. - Aus Weidenrebe, eingeweicht, geschliffen - alles wie es sein soll. Genau so, wie mein Vater es mir beigebracht hat. Wie ein Großvater. Wir, die Fomichevs, weben seit jeher Weinreben. Alles, was wir haben, wird aus Weinreben hergestellt. Absolut alles!..
Der Haushalt von Fjodor Iwanowitsch war der gewöhnlichste: eine Blockhütte, gedeckt mit welligem, bereits bemoostem Schiefer auf alten Schindeln; ein klappriger Hof mit Heuboden und drei Herden; ein weiß getünchter, rissiger Ofen, ein knarrendes Sofa mit unangenehm hervorstehenden Federn, ein mit Wachstuch bedeckter Eichentisch, ein schwarz-weißer Horizon-Fernseher, an dem eine staubige Serviette hängt, ein mit Fliegen bedeckter Spiegel und eine abgenutzte Glasbrille.
- Ist das in Ordnung? - Die Fremden glaubten nicht.
- Alle! - Fjodor Iwanowitsch nickte wütend. - Sogar die Denkmäler auf den Gräbern sind aus Korbgeflecht. Und jetzt webe ich einen Sarg. Für sich. Es ist Zeit...
Wenn ein zweifelnder Gesprächspartner darum bat, ihm genau diesen Sarg zu zeigen, kniff Fjodor Iwanowitsch die Augen zusammen, zeigte seine seltenen gelben Zähne und lud den Gast ins Haus ein. Mitten in einem geräumigen Raum, übersät mit Körben, Bündeln davon Weidenzweige und Haufen Sandpapier, der Besitzer stand in theatralischer Pose auf, breitete die Arme aus und sagte:
- Hier!
Während sich der Gast umsah und versuchte, zumindest etwas auszusehen, das vage an einen Sarg erinnerte, erklärte Fjodor Iwanowitsch erfreut:
- Wir, die Fomichevs, verdienen seit jeher unseren Lebensunterhalt mit dem Weben. Früher wurden im Winter so viele Körbe geknüpft, dass man sie nicht mit drei Karren wegtragen konnte. Und sie flochten Truhen – ganze Truhen und Kisten und Tabletts und Vasen. Und es ist unmöglich zu zählen, wie viele Doppelgänger der Kolchose übergeben wurden! Alles, was hier ist, wurde mit dem Erlös aus der Weberei erworben. Dafür haben sie immer gelebt. Die ganze Familie, alle Vorfahren. Ich, es war eine Sünde, habe das Familienunternehmen verlassen, als ich jung war, aber das Leben hat wieder alles an seinen Platz gebracht. Jede Grille kennt ihr Nest. - Fjodor Iwanowitsch nickte, stimmte der alten Volksweisheit zu, lächelte freundlich und rieb sich seine großen, knorrigen Handflächen.
Seine Rente war gering – kaum genug für Essen. Daher war das Flechten von Körben, Körben, Kisten, Schatullen sowie kleinen Spielzeugschuhen und dünnen Strohhüten für ihn eine spürbare finanzielle Hilfe. Fjodor Iwanowitsch war nicht am Verkauf seiner Produkte beteiligt - er übergab alles im Großhandel an Wolodka Toporow aus dem benachbarten Moseytsev und lieferte die Waren auf die Märkte: Am Freitag handelte er im Regionalzentrum, ging übers Wochenende in die Stadt und so weiter Am Mittwoch fuhr er in die Nachbarregion, zum Museumskloster, wo noch an diesem Tag ausländische Exkursionen in riesigen Aquarienbussen gebracht wurden.
- Wie viel verkaufst du meine Arbeit an Ausländer, Wolodka?
- Ich bin nicht derjenige, der verkauft. Gattin.
- Also, Tee, kennst du den Preis?
- Ich weiß. Aber ich werde es dir nicht sagen, Onkel Fjodor. Sonst verlierst du den Schlaf.
- Na ja, schließlich schlafe ich sowieso nicht.
- Also wirst du auch aufhören zu essen...
Manchmal legte Fjodor Iwanowitsch, müde von der eintönigen Arbeit, die Rebe für mehrere Tage beiseite und bastelte mit ganzem Herzen ein unansehnliches Stofftier aus Stroh und Lumpen. Er kleidete ihn in Leinwand, machte Augen aus Bohnen, eine Nase aus einer Eichel oder Haselnuss, setzte einen Strohhut auf seinen Kopf, klebte ein Bündel Weizen oder Hafer in seine Hände und beschuhte seine kurzen Beine mit Schuhen aus Birkenrinde. Wolodka nannte diese Stofftiere „Brownies“, sagte, dass sie sich gut verkauften, und bat Onkel Fjodor, mehr davon zu machen. Aber er weigerte sich – es war eine schmerzlich trostlose und teure Aufgabe. Die Körbe ließen sich viel einfacher und schneller flechten.
Am meisten Fjodor Iwanowitsch steckte das verdiente Geld in einen alten Tontopf, in dem seine Frau einst saure Sahne aufbewahrte.
„Ich verdiene Geld für meine eigene Beerdigung“, gestand Fjodor Iwanowitsch dem Gast fröhlich, ohne jedoch die wertvolle Sparbüchse zu zeigen. - Es stellt sich also heraus, dass ich meinen eigenen Sarg webe. Von der Rebe. Mit diesen Händen...

Der schwarze Hund erschien Fjodor Iwanowitsch im Herbst, zu einer Zeit, als der ruhige Altweibersommer gerade dem düsteren Oktoberregen gewichen war.
„Ich habe es im Wald aufgesammelt“, erzählte Fjodor Iwanowitsch einem Nachbarn, der zu Besuch kam. - In der Nähe der Straße, wo die Abzweigung nach Timofeevskoye war. Sie haben ihn mit einer Kette an einen Baum gefesselt - es sieht so aus, als würde er nicht zurücklaufen ... Schau, er hat sich den ganzen Hals gerissen, als er sich von der Kette losgerissen hat ... Oh, was sind das für Leute! .
Dem Hund ging es schlecht. Er lag in einem alten Sweatshirt am Herd; Seine dürren, zerlumpten Seiten bewegten sich schwerfällig, seine trüben Augen waren wässrig und aus seinem Mund floss zäher Speichel, wie Schleim.
- Wie wütend bist du? - Der Nachbar warf dem Hund einen vorsichtigen Blick zu.
- Ja Nein! - Fjodor Iwanowitsch winkte ab. - Sie haben Angst vor wilden Gewässern. Aber das ist nicht der Fall. Er trinkt auf seine Seele.
- Wie gesund.
- Groß, ja. Wahrscheinlich Vollblut.
- Wo willst du es haben, Fedor?
- Du kannst ihn also nicht im Wald zurücklassen ...
Der Hund war lange Zeit krank. Fjodor Iwanowitsch pflegte ihn bis zum Schnee, fütterte ihn mit Humanmedizin, fütterte ihn mit Milch, fütterte ihn mit Brei und Nudeln – er kochte nie für sich selbst wie für diesen Hund.
- Es wird ihm besser gehen, er wird sich um meine Farm kümmern.
- Was musst du bewachen?
„Wenigstens gibt es einen Fernseher“, lachte Fjodor Iwanowitsch und dachte selbst an den Geldtopf. - Ja, und mit einem Tier wird es nicht so langweilig... Schau, sieh ihn dir an. Wir reden, und er bewegt seine Ohren – hört zu. Er versteht, was um ihn herum ist. Oh ja, Käfer!
Und so wurde der neue Spitzname mit dem Hund verbunden.

Fjodor Iwanowitsch und der Findelhund wurden enge Freunde. Wie aneinander gefesselt liefen sie überall hin – sei es um Wasser zu holen, um Feuerholz zu holen oder jemanden zu besuchen. Doch nicht jeder ließ den großen Hund ins Haus. Oma Tamara, die gegenüber wohnte, mochte den Hund überhaupt nicht und schimpfte, als wir uns trafen:
- Was für ein Teufel hat sich in der Nähe niedergelassen!
Der Käfer spürte ihren Unmut, klemmte seinen Schwanz zwischen die Beine und versteckte sich hinter seinem Besitzer.
„Beleidige das Tier nicht, Tamara“, war Fjodor Iwanowitsch wütend.
- Stellen Sie besser sicher, dass Ihr Tier uns nicht beleidigt ...
Es verging jedoch nicht viel Zeit und Großmutter Tamara wurde freundlicher zum Hund. Dies geschah, nachdem Zhuk im Hof ​​des Besitzers einen Fuchs gefangen hatte, der die Hühner im ganzen Dorf erdrosselte.
- Was für ein Teufel! - Die Nachbarin sprach nun streng, nachdem sie Fjodor Iwanowitsch mit seinem treuen vierbeinigen Begleiter getroffen hatte, und griff in ihre Tasche nach Zitronenkaramell. Der Hund mochte keine Süßigkeiten, aber er nahm die süßen Opfergaben von Großmutter Tamara an – und knirschte, sabberte im Schnee und blickte die strenge alte Frau mit vorsichtiger Dankbarkeit an.
Im Januar fing Zhuk ein Räuberfrettchen.
Anfang Februar zerstörte er das Nest eines Wiesels.
Und die Zahl der Ratten, die er erdrosselt hat, ist unzählbar!
Gäste kamen oft mit nur einer Bitte zu Fjodor Iwanowitsch:
- Du solltest deinen Käfer über Nacht in unseren Garten lassen. Und jetzt gibt es so viele Ratten – Angst vor Gott...
In ruhigen, mondhellen Nächten, die bitter frostig waren, war im fernen Wald ein Heulen zu hören. Der Käfer, der in der Nähe des Ofens schlief, hörte die Echos der frostigen Wolfslieder, hob seinen schweren Kopf, spitzte die Ohren, entblößte seine Reißzähne und grummelte leise. Das Fell in seinem Nacken sträubte sich. Fjodor Iwanowitsch wachte auf, stützte sich auf den Ellbogen und betätigte den Hebel des Nachtlichts.
- Warum machst du Lärm? - fragte er leise den Hund. Und er selbst lauschte dem fernen Heulen und schüttelte den Kopf.
Das rötliche Licht der Nachtlampe erinnerte ihn an das Leuchten eines brennenden Splitters, und Fjodor kam es vor, als sei er in seine Kindheit versetzt worden, in eine Zeit, als im Winter hungrige Wölfe in die Nähe des Dorfes und jedes Hauses kamen hatten eine Waffe, und die Männer versuchten, nicht alleine zu reisen, sie versammelten sich immer in einem großen Konvoi für die Stadt, bewaffneten sich, nahmen Fackeln mit ...
„...bay-bayushki-bay, lieg nicht am Rande...“
Er stellte sich die Stimme seiner Mutter und das Knarren einer Wiege vor, die an einem Haken am Deckenbalken hing. Und er bekam Angst.
Seit vierzig Jahren gibt es hier keine Wölfe mehr.
Aber wir müssen zurückkommen.
„... ein kleiner grauer Kreisel wird kommen und dich in die Seite beißen ...“
„Schlaf“, sagte Fjodor heiser. - Sie kommen auf keinen Fall hierher.
Und ich dachte: Oh, sie werden es schaffen! gib ihm einfach Zeit...
Es gibt ein Dutzend Wohnhöfe, aber in keinem von ihnen gibt es Waffen ...
Am Morgen brauchte Fjodor Iwanowitsch lange, um sich anzuziehen, und band ein schweres, scharfes Hackmesser in einer Filzscheide an seinen Gürtel; Nachdem er sein Haar geglättet hatte, zog er eine schäbige, lange, unförmige Mütze über den Kopf, streifte breite Skier über seine Filzstiefel, stützte die Tür mit einem Stock ab und ging in den Wald, um Material zu holen. Der Schwarze Käfer galoppierte in der Nähe und packte den glitzernden Schnee mit seinem pinkfarbenen Maul. Fjodor Iwanowitsch sah ihn an und dachte, dass es gut ist, einen Hund zu halten – und dass es mehr Spaß macht, mehr Freude bereitet und Seelenfrieden bringt.

Der Winter endete erst im April – und das scheinbar über Nacht. Am Abend gab es noch einen Kreidesturm, und am Morgen, siehe da, hatte der starke Schneefall nachgelassen, die Blockwände der Hütten waren von Feuchtigkeit verdunkelt und ein feiner grauer Nieselregen bedeckte den fernen Wald.
Fjodor Iwanowitsch wachte krank auf – das schlechte Wetter schmerzte seine Knochen. Er fummelte lange herum und wollte nicht unter der Baumwolldecke hervorkommen, aber die Kälte, die langsam ins Bett kroch, zwang ihn aufzustehen. Er warf sich ein Sweatshirt über die Schultern, steckte seine Füße in zerknitterte Filzstiefel, gähnte köstlich – und erstarrte.
Zwischen dem Herd und dem Sofa, wo der Käfer oft seine Beute aufbewahrte, lag etwas Dunkles, ähnlich dem gebrochenen Körper eines Kindes.
Fjodor Iwanowitsch keuchte.
Der schwarze Rüde Zhuk hob den Kopf und wedelte begrüßend mit dem Schwanz.
- Was haben Sie getan? - Fjodor Iwanowitsch stöhnte. Und er blieb abrupt stehen und fing sich.
Woher würde ein Kind hier, in einem abgelegenen Dorf, selbst zu dieser Zeit kommen? Vor allem für so ein Kleines. Und das Haus war verschlossen. Es sei denn, der Käfer, der kürzlich gelernt hatte, Türen mit der Pfote zu öffnen, konnte auf den Hof hinauskommen. Im Hof ​​– aber nicht auf der Straße.
Oder?..
-Woher hast du das?
Der Hund, der an der Stimme seines Herrchens spürte, dass etwas nicht stimmte, sank zu Boden.
- Wer ist das?..
Nein, kein Kind. Aber es scheint, es ist kein Biest.
Fjodor Iwanowitsch betrachtete das vom Hund erwürgte Tier lange Zeit genau und wagte es nicht, es weder mit der Hand noch mit einem Messer zu berühren. Dann zog er sich an und rannte aus der Hütte. Fünf Minuten später kam er zurück und schleppte seinen düsteren Nachbarn mit sich.
- Schauen Sie, überzeugen Sie sich selbst, Semyonich.
Sie näherten sich dem kleinen Körper von beiden Seiten. Schwebte über ihm.
„Wie eine Art Affe“, sagte der Nachbar unsicher.
- Woher bekommen wir einen Affen! - Fjodor Iwanowitsch war empört.
Der Nachbar zuckte mit den Schultern. Er fragte vorsichtig:
- Ist es wirklich tot?
- Weiß nicht...
An diesem Morgen besuchte das ganze Dorf das Haus von Fjodor Iwanowitsch. Der Käfer konnte der lauten Aufmerksamkeit nicht standhalten, rannte nach draußen und versteckte sich unter der Veranda. Als letzte kam Oma Tamara, ganz in Schwarz gehüllt. Sie warf nur einen Blick auf die liegende Leiche und erklärte sofort:
- Das ist Brownie.
- Was? - Fjodor Iwanowitsch war überrascht.
- Gehen! - Sein Nachbar machte es ihm nach. - Brownie. Hausbesitzer. Haben Sie schon einmal davon gehört?
Fjodor Iwanowitsch hat natürlich von Brownies gehört. Er hatte aber auch Gelegenheit, den Vorträgen von Gastdozenten über die Gefahren verschiedener Vorurteile zuzuhören.
- Also! - sagte er kurz und wusste nicht, was er Tamara antworten sollte. Und er breitete seine Hände aus.
„Meister“, die Großmutter nickte. - Ich sage es dir genau. In Minchakovo habe ich gehört, dass es einen Idioten gab, der ständig mit Hühnerinnereien herumfummelte und den Geek sogar unter dem Arm heraustrug? Sah aus wie dieser, deiner. - Tamara zeigte auf einen kleinen pelzigen Körper. - Dein Hund hat ihn erwürgt, nicht umsonst hat er Ringe unter den Augen.
- Und was nun? - Fjodor Iwanowitsch war völlig ratlos.
- Nichts... Lebe für dich selbst. Vielleicht ist es nur die Hausarbeit, die jetzt nicht klappt. Der Eigentümer ist schließlich dazu da, sich um das Haus zu kümmern.
Tamara ging, und Fjodor Iwanowitsch schlenderte ein wenig durch die Hütte, rollte eine Zigarette aus einer Zeitung und ging auf die Straße, um die feuchte Frühlingsluft einzuatmen.
Als er die Veranda hinunterging, brach eine Stufe mit einem Knirschen unter seinem Fuß ab.

Nach diesem Tag lief das Leben für Fjodor Iwanowitsch nicht mehr gut. Alles ging schief. Kaltes Schmelzwasser füllte den Untergrund – obwohl es in all den Jahren zuvor kaum das eigens gegrabene Loch in der hinteren Ecke füllte. Entweder aufgrund von Überschwemmungen oder aus einem anderen Grund stand die Hütte merklich schief – ihre nördliche Ecke hob sich und es bildete sich eine deutliche Lücke zwischen der Rückwand und dem Dach des Hofes. Die Heubodenstangen brachen unter der Last des nassen Strohs. Der Holzstoß, der den ganzen Winter über gestanden hatte, fiel auseinander. Das Glas der Frontscheibe zerbrach und fiel heraus. Der Ofen ist kaputt gegangen. Die Veranda, die noch vor Kurzem stabil gewirkt hatte, wackelte und knarrte nun heftig.
Fjodor Iwanowitsch hatte keine Zeit zum Weben. Er schöpfte das aufsteigende Wasser aus dem Untergrund, holte Kohl und Pflanzkartoffeln zum Trocknen heraus, deckte scheinbar einen breiter werdenden Spalt in der Seite des Ofens ab, klopfte, schmiedete eine Veranda, flickte das Dach. Und er dachte mit Bitterkeit, dass er offenbar in den Topf klettern müsste, in dem seine Frau einst saure Sahne aufbewahrt hatte.
Neben großen Problemen gab es auch kleine Probleme: Das Waschbecken begann zu lecken, ein Teller rollte vom Regal, eine Glühbirne explodierte und die Plastiklasche des alten Schalters fiel ab. Die gemauserten Hühner begannen, Eier zu picken, und sie begannen, Eier nicht in Nistkörben abzulegen, wie es sein sollte, sondern an Stellen, die ohne Leiter nicht zu erreichen waren.
- Ja, was ist es! - Fjodor Iwanowitsch beschwerte sich besorgt bei seinen Nachbarn, und wenn sie nicht in der Nähe waren, dann beim schwarzen Hund. - Eine Art Angriff!
„Das liegt daran, dass der Besitzer nicht im Haus ist“, sagte ihm Großmutter Tamara.
- Ich bin der Besitzer! - Fjodor Iwanowitsch war wütend.
„Na, seien Sie der Boss“, grinste der Nachbar sarkastisch.
Fjodor Iwanowitsch ertrug zwei Monate lang ein solch unangenehmes Leben, aber nachdem ein Eichenregal im Schrank von seinem ewigen Platz fiel und die Gläser, die er viele Jahre lang gesammelt hatte, in scharfen Krümeln auf dem Boden verstreut waren, konnte er es nicht mehr ertragen. Er fluchte und bat Tamara um Rat.
Der Nachbar begrüßte ihn düster, setzte ihn aber an den Tisch und schenkte ihm Tee ein. Sie hörte Fjodors Klagen lange zu, schwieg, tauchte einen trockenen Bagel in eine Tasse und saugte mit ihrem zahnlosen Mund daran.
- Ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll. Wenn jemand anders es erzählt hätte, hätte er es nicht geglaubt. Und hier... Du selbst... Vielleicht kannst du etwas empfehlen, Tamara?
- Vielleicht rate ich Ihnen.
- Also?
- Bringen Sie einen anderen Besitzer zu sich, Fjodor.
- Wo kann ich es bekommen, noch eins? Und wie transportiert man es?
- Ich werde Ihnen nicht genau sagen, wie. Meine Mutter wusste es, aber ich erinnere mich nicht an die richtigen Worte. Aber ich denke, wir kommen mit einfachen Worten aus. Und wenn du das tust...

Am Ufer eines mit Schilf bewachsenen Teiches, der fast bis zu den Fenstern im Boden steckte, stand in der Nähe des Schornsteins eine schiefe Hütte mit eingestürztem Dach. Vor zehn Jahren war dieses Haus noch bewohnt, hier lebte die stille, gottesfürchtige Mascha Sacharowa. Jahrelang zählte niemand sie, aber jeder wusste, dass sie als Mädchen im Haus von Gleb Maximilianovich Krzhizhanovsky diente. Die alte Frau erinnerte sich kaum noch an diese Zeit, aber sie erzählte gern, wie die Frau eines Politikers ihren prominenten Ehemann liebevoll „Glibasenka“ nannte.
Nach der Perestroika wurde Mascha Sacharowa sehr krank. Und eines Tages wurde sie krank und stand nicht mehr auf. Verwandte kamen, holten sie aus dem Dorf und brachten sie in einer Art Armenhaus unter. Wo ist Mascha jetzt, lebt sie? Niemand in Olenin wusste davon.
Das Haus stand treu, als würde es auf die Rückkehr des Besitzers warten.
Zu ihm ging Fjodor Iwanowitsch nach seinem Gespräch mit Tamara. IN rechte Hand Er hielt einen Besen-Holik in der linken Hand – ein Stück Weißbrot, eingeweicht in Ziegenmilch.
Es gab kein Schloss an der Vordertür. Eine rostige Kette war durch einen in den Türrahmen eingeschlagenen Bügel und durch den Türgriff gefädelt. Der doppelte Eisenknoten gab den Bemühungen von Fjodor Iwanowitsch nicht sofort nach. Noch länger dauerte es, die im Boden versunkene Tür zu bewegen.
Fjodor Iwanowitsch zwängte sich seitlich in die enge Lücke und befleckte seine Kleidung auf dem morschen, sauren Holz. Der winzige Flur begrüßte ihn mit dem starken Geruch von etwas Unbewohntem. Durch den staubigen, mit Spinnweben bedeckten Glasstreifen drang kaum Tageslicht. Auf einem schmalen Tisch stand ein schmutziger Petroleumofen, daneben lag eine umgestürzte gusseiserne Bratpfanne.
Fjodor Iwanowitsch seufzte schwer und spürte, wie ihm ein bitterer Kloß im Hals aufstieg.
Er erinnerte sich gut an die Gastgeberin. Manchmal habe ich auf diesem Petroleumkocher einen Wasserkocher gekocht. Ich habe Rührei aus dieser Bratpfanne gegessen. Und ich lauschte den gemächlichen Geschichten der einsamen Mascha Sacharowa, einer ruhigen alten Frau, die in ihrem schwierigen Leben solche Anblicke gesehen hatte, die nicht jeder Mann ertragen konnte.
Die Tür zum Haus öffnete sich unerwartet leicht – sie knarrte nicht einmal. Fjodor Iwanowitsch bückte sich, stieg vorsichtig über die hohe Schwelle und stand sofort auf, ohne sich weiter zu wagen. Er hatte Angst davor, etwas im Zimmer zurückzulassen, obwohl er im Geiste wusste, dass daran nichts Schlimmes sein würde. Der Hausfrau ist es schon lange egal, wer in ihrem Haus herumläuft, sie wird weder murren noch fluchen, und dann wird sich niemand mehr bücken, um schmutzige Fußabdrücke vom Boden zu waschen ...
Das hat Fjodor Iwanowitsch verwirrt. Die Tatsache, dass seine Stiefelabdrücke noch viele Jahre, wenn nicht Jahrzehnte, hier bleiben würden, machte ihm seltsame Angst. Und die ganze Situation war für ihn unangenehm: In diesem Haus fühlte er sich wie ein Junge, der sich abends auf einem Friedhof befand.
Es war still, tot und düster.
Der abgerissene Teppich lag genauso da wie vor zehn Jahren. Auf dem mit Wachstuch bedeckten Tisch stand ein Becher: Sobald noch Tee darin war, wurde er schimmelig, trocknete aus und verwandelte sich in braunen Staub.
Ein trüber Spiegel in einem schweren Rahmen blickte auf die Tür.
An der Stuhllehne hing ein geknotetes Taschentuch.
Auf dem von Fliegen übersäten Fensterbrett standen Brillen mit dicken Gläsern und mit Isolierband umwickelte Bügel.
Eine riesige Kommode, der Traum jeder Hausfrau, bewahrte in ihrem hölzernen Schoß Briefe und Fotos auf, die niemand brauchte.
Die aufgestandenen Läufer senkten das Kegelgewicht bis zum Boden.
Wandteppich mit drei Helden...
Ein halb zerrissener Kalender...
Düstere Ikonen hinter einer schwarzen Lampe...
Fjodor Iwanowitsch seufzte erneut, schniefte und machte einen kleinen Schritt nach vorne. Er hockte sich hin, stellte einen Besen vor sich hin, warf das durchnässte Brot in die Gitterstäbe, schloss die Augen und begann klagend, erschrocken vor seiner eigenen Stimme, zu singen:
- Vater, Gastgeberin, komm mit mir. Steigen Sie auf den Besen, probieren Sie die Leckereien, ich nehme Sie mit ins Leben ...
Er wusste nicht, wie lange es dauern würde, den Brownie zu überreden, und wiederholte deshalb die von Großmutter Tamara erfundene Verschwörung zehnmal. Dann wartete er ein paar Minuten, lauschte aufmerksam der dumpfen Stille des leeren Hauses und öffnete die Augen.
Nichts hat sich geändert.
Golik lag wie zuvor.
Ist es nur...
Fjodor Iwanowitsch schüttelte den Kopf.
Nein... Das kann nicht sein...
Vorsichtig hob er den Besen mit beiden Händen auf, drückte ihn wie ein Kind an seine Brust und verließ, zurückweichend, das Zimmer.
Es schien ihm, als sei der Golik merklich schwerer geworden.
Und er versuchte sich einzureden, dass er sich das nur eingebildet hatte.
Wie die Brotkrümel neben seinen Füßen.
Ebenso wie die kaum wahrnehmbaren Spuren, die vom Herd bis zum Teppich reichen.
„Das war meine Einbildung“, murmelte Fjodor Iwanowitsch vor sich hin und rannte auf die Straße. Er war außer Atem, seine Augen waren weit aufgerissen und er war außer Atem.
„Das war meine Einbildung“, überzeugte er später Tamara und ihren Nachbarn Gennadi.
„Das habe ich mir nur eingebildet“, sagte er zum Käfer und streichelte mit zitternder Handfläche das harte Genick des Hundes.

Seit Mai ist Zhuk an der Leine. Fjodor Iwanowitsch baute ihm hinter der Veranda einen Zwinger, füllte ihn mit Stroh und stellte an der Seite eine Blechkanne für Wasser auf; Ich habe Stahldraht entlang der Wand bis zum Zaun gespannt. Der Metallring mit der daran befestigten Leine ließ sich leicht entlangschieben, und der Hund hatte viel mehr Freiheit als andere angekettete Hunde. Aber Zhuk verstand das nicht und schätzte es nicht. In den ersten Tagen kämpfte er heftig mit der Leine – die Leine und das Halsband müssen ihn an die schreckliche Zeit erinnert haben, die er im Wald verbracht hatte. Dann beruhigte sich der Hund etwas. Aber Fjodor Iwanowitsch hatte das Gefühl, dass Schuk anfing, ihn mit verwirrtem Groll zu behandeln.
Fjodor Iwanowitsch fühlte sich schuldig und baute deshalb neben dem Zwinger eine Bank aus zwei Baumstämmen und einem Brett. Mittlerweile verbrachte er hier einen erheblichen Teil seiner Zeit. Er saß da, trug mit Gummi gefütterte Filzstiefel, rauchte eine kaute Zigarre, war mit Korbarbeiten beschäftigt und redete langsam mit dem Hund:
- Wolodka wird in zwei Tagen eintreffen, aber wir haben nichts. Es müssten mindestens fünf weitere Körbe gemacht werden – das wären zehn oder sogar fünfzehn zusätzliche Rubel... Schmollen Sie immer noch, Tee? Schmollen Sie nicht. Ein Hund sollte nicht im Haus leben. Das ist nicht deine Wohnung, verstehst du? Was hast du vorher zu Hause aufbewahrt? Du warst also krank. Und es war Winter, denken Sie daran. Und jetzt - Gnade. Und das Wetter ist gut und du siehst so stark und strahlend aus ... Soll ich dich verwöhnen, oder was? Schau, er wedelte mit dem Schwanz. Du verstehst alles! - Fjodor Iwanowitsch zwinkerte seinem stummen vierbeinigen Gesprächspartner zu und schüttelte ihm den Finger. - Okay, okay, ich werde Wolodka befehlen, er soll das mitbringen... wie heißt er?... Pedi Gris das nächste Mal. Daher kommt auch der Name, verdammt!
Manchmal nahm Fjodor Iwanowitsch Schuk mit in den Wald. Er führte den Hund an der Leine durch das Dorf und band ihn erst außerhalb der Außenbezirke los. Die Nachbarn hatten nun Angst vor dem Hund, murrten und rieten Fjodor, ihn loszuwerden.
- Gott bewahre, er bringt etwas noch Schlimmeres. Ohne Polizei geht es nicht. Du wirst dich setzen!
„Es gibt keinen solchen Artikel, der besagt, dass man einen Brownie heiraten kann“, war Fjodor wütend. Und er selbst staunte über das wunderbare Gespräch. Ist es schon einmal vorgekommen, dass man sich wegen böser Geister mit seinen Nachbarn streitet?
Sobald der Käfer frei war, schien er verrückt geworden zu sein. Er rannte begeistert bellend durch die Felder, wälzte sich im Gras, jagte Vögel und mauste aufgeregt. Fjodor Iwanowitsch betrachtete die Streiche des Hundes mit einem breiten Lächeln, setzte seinen zottigen Begleiter auf die Büsche und lachte laut über seine Verwirrung.
Das Leben wurde besser – ob der neue Brownie auf dem Besen der Grund dafür war oder ob die Pechsträhne einfach von selbst endete, ist unklar. Trotzdem stürzte das renovierte Haus nicht mehr ein, das Geschirr zerbrach nicht, das Glas platzte nicht und die Arbeiten verliefen schnell und reibungslos.
- Glaubst du, ich webe hier Körbe? - Fjodor Iwanowitsch wandte sich an den Rüden. - Kein Bruder. Hier baue ich meinen eigenen Sarg. Wissen Sie, wo meine Frau Anna Wassiljewna ist? Hundert Kilometer von hier entfernt. In der Stadt. Es ist nicht gut, dass sie da ist und ich hier, aber was kann man tun? Ich werde sterben und wenn ich genug Geld habe, werde ich mich neben sie legen. Hier haben wir es, alles ist einfach: Du bist gestorben, sie haben dich in einen Sarg aus fünf Brettern gelegt, dich begraben und ein Kreuz aufgestellt. Aber nein, da braucht jeder Mensch Geld. Für einen Ort, für ein Denkmal, für die Arbeit ... Ich möchte mich wie ein Gott hinlegen. Unser Kirchhof ist mit Epen und Brennnesseln bedeckt, niemand kümmert sich darum. In zwanzig Jahren wird es keine Spur mehr von ihm geben. Aber dort, in der Stadt, ist das nicht so. Für den Friedhof gibt es spezielle Leute, die sich um die Gräber kümmern, die Wege säubern ...
Nachdem der Hund zugehört hatte, gähnte er. Er rollte sich zusammen, biss die Zähne im Fell und zog mit der Hinterpfote an seinem herabhängenden Ohr.
Fjodor Iwanowitsch verstummte, lächelte traurig und legte sein nächstes Produkt beiseite.

Der Käfer löste sich nachts von der Leine. Und von der Freiheit betäubt, verschwand er für drei Tage.
Fjodor Iwanowitsch konnte keinen Platz für sich finden. Im Licht wanderte er durch die nahegelegenen Wälder, pfiff den Hund, kehrte in der Abenddämmerung nach Hause zurück, schlief nachts nicht, döste kaum ein und kam beim geringsten Geräusch zur Besinnung.
„Und es ist das Beste, dass es so gekommen ist“, beruhigte ihn Großmutter Tamara. - Jetzt kommt der Tee nicht mehr zurück. Ich wette, die Wölfe sind weg.
Fjodor Iwanowitsch schimpfte sie wütend an.
- Nicht krächzen! Er rennt hoch und kommt zurück“, sagte er. Und ich habe es mir selbst nicht geglaubt.
Doch am Morgen des vierten Tages wurde Fjodor Iwanowitsch von einem vertrauten leisen Jammern geweckt. Plötzlich erwachte er, stützte sich auf den Ellbogen und blickte zum Herd.
- Oh verdammt! - Er platzte heraus. - Er ist wieder da! Er ist hier!
Der Käfer lag, als wäre nichts passiert, an seinem gewohnten Platz. Als der Hund die Stimme seines Besitzers hörte, bellte er fröhlich und klopfte mit seinem schmutzigen Schwanz auf den Boden.
- Wie sind Sie ins Haus gekommen? Vielleicht vom Hof ​​aus? Hungrig, schätze ich. Ich rannte herum und ging herum. Ist er nicht gerade in Kovorchino zu einer Schlampe gerannt? Äh, es ist ein junges Ding. In deinem Alter bin ich selbst zehn Meilen zum Tanzen gegangen ...
Fjodor Iwanowitsch hustete angestrengt und murmelte etwas über seine unruhige Jugend, ließ die Füße auf den Boden sinken, betastete mit den bloßen Füßen seine abgetragenen Filzstiefel, saß eine Weile da und kniff sich in den spärlichen Bart.
Und erst dann bemerkte ich, dass hinter einem Bündel Weidenzweige zwischen Herd und Sofa drei gruselige Kadaver in einer Reihe lagen.

Wir müssen den Hund loswerden – das hat das ganze Dorf beschlossen. Die Frist hierfür betrug zwei Tage.
- Wo soll ich es hinstellen? - Fjodor Iwanowitsch fragte klagend die erschienenen Gesandten.
„Gib es Wolodka Toporow“, befahl Oma Tamara.
- Er wird es nicht nehmen.
- Lass dich von ihm an einen weit entfernten Ort bringen und fessele ihn an der Straße. Vielleicht wählt jemand...
Fjodor Iwanowitsch hatte Mitleid mit dem Hund. Es ist so schade, dass es zu Tränen rührt, bis hin zu Halsschmerzen. Aber er verstand, dass es sich nicht lohnte, gegen die Nachbarn vorzugehen. Und ich habe selbst gesehen, dass es unmöglich ist, einen solchen Hund im Dorf zu halten. Schauen Sie, bei Oma Komarikha wurde am Morgen brennendes Papier aus der Flut geblasen, direkt auf die Birkenrinde und die trockenen Baumstämme. Glücklicherweise waren die Eimer mit Wasser gefüllt, sie ließen das Feuer nicht ausbreiten, nur der Boden vor dem Ofen brannte aus. Und Ivan Orlovs Mondschein explodierte immer noch um die Mittagszeit. Es funktionierte fünfzehn Jahre lang einwandfrei – und dann platzte es plötzlich, so sehr, dass ein Eisensplitter in der Decke steckte.
Nun ist klar, wen der schwarze Hund besuchte und wessen Haus er ohne Besitzer zurückließ.
Was soll ich sagen – heute war bei Fjodor selbst plötzlich ein Regal mit Geschirr zusammengebrochen.
Drei Häuser – drei Kadaver. Alles passt zusammen.
„Und wenn du nicht kannst, lass mich mit Wolodka reden“, sagte Tamara etwas leiser.
- Nicht nötig. Ich selbst...
Fjodor Iwanowitsch dachte lange darüber nach, was er mit dem Schuk machen sollte. Ich wollte ihn nicht dem sicheren Tod im Wald überlassen. Gift – umso mehr. Wenn du ihn einfach an einen weit entfernten Ort bringst und ihn rauslässt ... Aber wie wird er den Weg zurück finden?
„Wenn du eine Katze wärst“, tadelte Fjodor Iwanowitsch den unterwürfigen Schuk, „würde ich dich zur Farm mitnehmen.“ Es gibt Milch und Mäuse. Ich hätte irgendwie gelebt.
Der Hund sah den Besitzer demütig an, bewegte seine Tuberkel über seine intelligenten Augen und lächelte leise mit seinem zahnigen Mund.
Oder vielleicht doch lieber darauf verzichten? - dachte Fjodor Iwanowitsch verwirrt. - Versteck es, bis sich alles beruhigt hat. Dann sagen Sie, dass er zurückgekehrt ist ...
Nein, geht nicht.
Mord wird raus.
Wie kann jemand ein vergiftetes Stück hineinwerfen? Ilyukha Samoilov kann. Verzweifelt.
Oder wer wird die Fallen stellen?
Für einen Hund wird es hier keine Möglichkeit geben, zu leben.
Wir müssen etwas mit ihm machen...

Wolodka Toporow kam am Montag an und fuhr den ramponierten Niva bis zur Veranda.
- Du wartest doch nicht, oder? - schrie er aus dem Cockpit und hupte abrupt.
„Ich warte“, rief Fjodor Iwanowitsch zurück und blickte aus dem Fenster. - Wie denn...
Sie gingen beide nach draußen und schüttelten sich die Hände. Es gab nicht viel Arbeit – sie schleppten schnell alle Körbe aus dem Haus und luden sie in den Anhänger. Wolodka stellte dumme, mit Tinte bemalte Blumenvasen auf den Rücksitz. Kisten und Truhen im Kofferraum platziert.
Fjodor Iwanowitsch half ihm, aber er konnte sich immer noch nicht entscheiden, ob es sich lohnte, ein Gespräch über das Schicksal des im Haus gefesselten Schuk zu beginnen.
- Du, Onkel Fjodor, bist heute nicht glücklich. - Wolodka holte seine Brieftasche heraus. - Was ist passiert?
„Ja, das stimmt“, zuckte Fjodor Iwanowitsch mit den Schultern.
- Was? Sprechen. Vielleicht kann ich helfen.
- A! - Fjodor Iwanowitsch winkte ab. - Das Waschbecken ist heute kaputt gegangen. Und die Veranda dort drüben begann wieder zu faulen. Was für eine Katastrophe.
- Natürlich. Es ist ein altes Haus.
„Alt, nicht alt…“ Fjodor Iwanowitsch seufzte und blickte zurück zu den Fenstern von Tamarinas Hütte. Und nachdem er sich entschieden hatte, begann er zu plappern:
- Du, Wolodka, würdest mir den Hund wegnehmen oder so. Ich brauche ihn nicht, er ist eine Last. Und Sie wären im Geschäft gewesen. Das Haus würde bewacht werden.
- Nein, das wird nicht funktionieren. Meine Frau hat Angst vor Hunden. Und ich mag sie auch nicht.
- Aber vergebens, vergebens. Guter Mann, klug.
- Versuchen Sie nicht einmal, mich zu überreden, Onkel Fjodor. Nutzlos.
- Na ja, vielleicht kannst du es jemandem geben, den du kennst?
- Wer braucht es? Urteilen Sie selbst: Wenn jemand einen Hund braucht, nimmt er lieber einen Welpen. Und hier - so ein gesunder Teufel.
- Zumindest wohin würde er gehen, oder?
„Vielleicht zum Bauernhof des Schrotthändlers“, kicherte Wolodka. Und er bekam Angst, als er sah, wie sich Fjodor Iwanowitschs Gesicht verzog. - Was machst du? Ich habe Witze gemacht, ich habe Witze gemacht. Willst du ihn wirklich loswerden?
- Ich will nicht. Notwendig.
- Wie können wir das verstehen?
„Es ist besser, nicht zu fragen“, sagte Fjodor Iwanowitsch bitter. - Du hättest ihn vielleicht an einen weit entfernten Ort bringen sollen.
- Was hat er getan? - fragte Wolodka leise.
Fjodor Iwanowitsch winkte nur ab.
- Nimm mich weg, ich bitte dich bei Christus Gott. Binden Sie es gut sichtbar irgendwo in der Nähe der Straße fest. Vielleicht wird jemand, der es bereut, es aufheben.
- Nun... okay... Er wird mich nicht beißen?
„Nein, er ist liebevoll“, sagte Fjodor Iwanowitsch kaum hörbar und zuckte plötzlich mit der Schulter, als er sich abrupt abwandte.
- Was machst du, Onkel Fjodor?
- Verdammt noch mal! - knurrte der alte Mann.
- Okay... Okay... Aber du... Das... Weine einfach nicht...
Fjodor Iwanowitsch zuckte, gurgelte in seiner Kehle, sank langsam zu Boden und lehnte sich gegen das schmutzige Rad der Niva und verschränkte seinen Kopf in seinen Händen.
„Hier, nimm dieses Geld“, sagte der verwirrte Wolodka zögernd, holte hastig einen brandneuen Hundert aus seiner Brieftasche und versuchte, ihn dem alten Mann zu geben.
„Nein…“, krächzte Fjodor Iwanowitsch. - Nicht... Sie... Kaufen Sie ihn... Das... Wie ist sein Name... Pedi Gris... Verwöhnen Sie ihn... Endlich...

Fjodor Iwanowitsch wurde zwei Tage lang gequält; er wusste nicht, was er mit sich anfangen sollte. Und am späten Abend des zweiten Tages konnte ich nicht widerstehen – ich band zwei vom letzten Abendessen übrig gebliebene Ofenkartoffeln, eine Tomate, ein hastig gekochtes Ei und eine altbackene Roggenbrotkruste zu einem Schal zusammen. Er zog sich gründlich an, zog Planenstiefel mit Flanellfußtüchern an, schnappte sich Streichhölzer, ein Hackmesser in einer Filzscheide – und verließ das Haus.
Als erstes ging ich zu Tamara.
- Wohin gehst du für die Nacht? - Sie war überrascht.
- Mach mit mir, was du willst, aber ich werde nicht zulassen, dass Zhuk dir wehtut! - sagte Fjodor Iwanowitsch verzweifelt und stampfte mit dem Absatz auf.
Oma Tamara schwieg lange und blickte den verstorbenen Gast an, der auf der Schwelle stand. Sie schüttelte den Kopf. Schließlich sprach sie leise und scheinbar verständnisvoll:
- Also bist du ihm nachgegangen?
„Ich werde nachsehen“, nickte Fjodor Iwanowitsch. - Ich bin gekommen, um dich zu warnen, sonst verpasst du es - und ich bin nicht da ... Wirf den Hühnern einmal am Tag Getreide aus dem Fass zu.
- OK. Kinu... Und wohin gehst du?
- Auf dem Weg.
- Weit?
- Ich weiß es noch nicht.
„Na gut…“ Tamara erhob sich schwerfällig vom Hocker, zog eine Schreibtischschublade heraus und packte mit einer schwungvollen Bewegung die auf der Tischplatte ausgebreiteten Briefe und Postkarten hinein. Sagte:
- Warten Sie eine Minute.
Und sie ging hinter den Vorhang in ein kleines Zimmer, aus dem laut – für das ganze Haus – ein alter Wecker mit abgenutztem Mechanismus klickte und versuchte, mit den schnellen Momenten Schritt zu halten. Die Gastgeberin kam etwa fünf Minuten später zurück und reichte Fjodor einen leuchtend orange-blauen Rucksack.
- Hier nimm es. Enkel ist gegangen. Dort habe ich dir eine Flasche Milch und ein Dutzend Pfannkuchen gegeben. Essen Sie unterwegs.
„Danke“, bedankte sich Fjodor Iwanowitsch.
- Oder können Sie vielleicht bis zum Morgen warten? Es ist keine gute Idee, nachts abzureisen.
- Ich kann nicht. So ist es einfacher.
- Schauen Sie mal. Er hat seinen eigenen Kopf auf seinen Schultern.
„Das ist es“, sagte Fjodor Iwanowitsch. Er warf seinen Rucksack hinter den Rücken, drehte sich auf dem Absatz um, öffnete die Tür, überquerte die Schwelle – und blieb stehen. Er drehte langsam den Kopf, blickte Tamara scharf an und wiederholte bedeutungsvoll:
- Das ist es.

Es war nicht beängstigend, unter freiem Himmel zu laufen. Der Mond schien hell, die in der hohen Dunkelheit verstreuten Sterne funkelten; es war ruhig und schläfrig. Doch als der Wald begann, schwarz und verborgen, fühlte sich Fjodor Iwanowitsch unwohl. Er holte ein Hackbeil heraus – doch das machte ihn nicht ruhiger. Er dachte, dass eine Taschenlampe jetzt nützlich sein würde. Und dann habe ich das aufgrund desjenigen entschieden, der auf den Boden sprang Makulafleck es hätte keinen Sinn.
In der Dunkelheit, die die Straße umgab, lebte jemand. Dort warfen sie sich hin und her und seufzten. Sie stöhnten und stöhnten. Sie knarrten und knisterten. Die geschlossenen Bäume versuchten, den nervig hellen Rucksack aufzufangen und ihn von den Schultern des Mannes zu ziehen. Unbestimmte Gestalten traten aus der Dunkelheit hervor und standen wie regungslose Geister einen Schritt vom Straßenrand entfernt. Stille geflügelte Schatten glitten quer über die Sterne. Manchmal blickte der graue Mond herab, und dann veränderte sich der Wald auf monströse Weise: Hässliche Schatten zogen sich über die Straße, jedes Schlagloch war mit dichter Dunkelheit gefüllt, Birkenstämme begannen cremefarben zu leuchten, und die dichte Wand aus geschlossenen Bäumen spaltete sich und gab den Blick auf das Vorherige frei unsichtbar, schwer und düster...
Fjodor Iwanowitsch ging lange, hielt unbewusst den Atem an und kämpfte mit überwältigenden Ängsten. Er hielt den heißen Griff des Messers fest. Er zwang sich, weit und maßvoll zu gehen, vertrieb beängstigende Gedanken, überzeugte ihn, nicht an trügerische Geister zu glauben, wusste, dass die Gestalten, die entlang der Straße standen, gewöhnliche Baumstümpfe und schäbige Büsche waren, dass die stillen Schatten, die vor dem Hintergrund der Sterne glitten, waren Eulen und Fledermäuse.
Aber dann sah er etwas, das sich anfühlte wie eine Glocke, in seinem Kopf klingeln – und in Hunderte schwere, scharfe Stücke zersplitterte, und sein zusammengezogenes Herz brach sofort ab und fiel in seinen Magen, wo es flatterte, hüpfte und schlug.
Entlang der Forststraße, entlang der schwankenden Schatten, rannte rhythmisch hüpfend ein gruseliges vierbeiniges Wesen mit einem unverhältnismäßig großen, formlosen Kopf auf sie zu.
Fjodor Iwanowitsch schnappte nach Luft, legte das Hackbeil vor sich hin und begann langsam zusammenzusacken, wobei er eine seltsame Leere in seinem Kopf spürte.

Er träumte, dass er zu Hause auf einem unbequemen Sofa liege; Seine Hand hing auf dem kalten Boden, und der schwarze Hundekäfer leckte sich mit seiner rauen, heißen Zunge die Finger.
Fjodor Iwanowitsch schmatzte und wachte auf.
Er lag auf dem Boden. Etwas Hartes drückte gegen meine rechte Seite. Sterne blickten durch die geflochtenen, durchbrochenen Kronen.
Er war im Wald. Unterwegs, nicht auf der Couch.
Aber die heiße Zunge leckte immer noch seine Hand.
- Insekt?
Der Hund bellte auf vertraute Weise und Fjodor Iwanowitsch drehte sich um.
- Insekt!
Der Hund sprang auf, sprang in die eine und dann in die andere Richtung, fiel zu Boden und drehte seinen Schwanz. Er kam zu dem Schluss, dass der Besitzer ein Spiel mit ihm spielte.
- Oh, du verdammtes Ding! Du, die Infektion, hätte mich fast in die nächste Welt geschickt! Ich sogar... Ah... Wie... - Fjodor Iwanowitsch würgte und würgte in seiner Faust. Er räusperte sich und holte Luft, wischte sich die Handfläche an der Hose ab, nahm das Hackmesser und steckte es in die Scheide. Er setzte sich, schüttelte den Kopf und sagte verwirrt:
- Oh, so eine Infektion... Wie, hm?... Wie...
Als der Hund sah, dass das Spiel nicht klappte, beruhigte er sich und kam näher. Er steckte seinen Kopf in die Knie des Besitzers, als würde er ihn für etwas um Verzeihung bitten.
- Nun, was?... Äh, du gesunder Hund... - Fjodor Iwanowitsch schnüffelte, packte Schuk am Hals, tastete nach einem Stück Seil, spürte Blut unter seinen Händen. - So kann es nicht gewesen sein... Es ist nicht menschlich... Äh! - Er drückte sich dicht an den Rüden, streichelte dessen Wirbelsäule, kratzte sich an der Seite. - Lass mich deine Schlinge abschneiden... Warte... Jetzt sofort... Bleib einfach ruhig!...
Dann saßen sie lange Zeit auf der leeren Straße. Wenn es Pfannkuchen und in Milch getränktes Brot gab, kauten sie Kartoffeln und erzählten einander, was ihnen widerfahren war – jeder auf seine Art, in seiner eigenen Sprache.
Sie waren von einem lebendigen schwarzen Dickicht umgeben. Darin wälzte sich jemand hin und her und seufzte, stöhnte und stöhnte. Unbestimmte Gestalten tauchten aus der Dunkelheit auf und standen ein paar Schritte vom Straßenrand entfernt, geflügelte, stille Schatten glitten über die schwelenden Sterne – aber nichts machte Fjodor Iwanowitsch jetzt Angst.
Und als sie zusammenpackten und sich auf den Rückweg machten, verstand Fjodor Iwanowitsch, warum ihm der Hund bei ihrer Begegnung so unheimlich vorkam.
Soweit Gott weiß, wie weit entfernt, schleppte der Käfer seine nächste Beute in sein Maul.
Und offenbar hatte er nicht die Absicht, sie zu verlassen.

„Das ist also eine Kikimora“, sagte Tamara und warf nur einen Blick auf den Kadaver, der auf dem Boden lag.
- Ach was! - Fjodor Iwanowitsch hat es nicht geglaubt.
- Wer könnte es sonst sein? Urteilen Sie selbst: grüne Haare, eine faustgroße Schnauze, Membranen wie eine Gans. Wie man trinkt - Kikimora!..
Der Käfer lag an seinem gewohnten Platz in der Nähe des Ofens. Er lächelte, wie nur Hunde lächeln können, und klopfte mit seinem schmutzigen Schwanz auf die Dielen.
- Und was für einen Hund hast du? - murmelte Tamara und sah den zusammengebrochenen Mann streng an.
Der Käfer streckte ihr seine rosa Zunge entgegen und gähnte lange.
Draußen wurde es hell. Aus den Höfen riefen Hähne. Am Brunnen klapperten Eimer, die kaltes Wasser erhielten; Die Brunnenkette rasselte dumpf und das ungefettete Tor quietschte abrupt.
Fjodor Iwanowitsch bedeckte die erwürgte Kikimora mit einem Kartoffelsack und verkündete:
- Mach mit mir, was du willst, aber ich verlasse Zhuk. Ich werde ein Auge auf dich haben, den Zaun reparieren, ich werde niemanden durch das Tor lassen, aber ich werde dich auch nicht rausschmeißen.
„Das habe ich schon verstanden“, sagte Großmutter Tamara. - Aber wie wirst du ohne einen Meister überleben? Er selbst beschwerte sich darüber, dass es schwer sei.
- Redest du vom Brownie, oder was? Also habe ich mir alles ausgedacht. Es gibt so viele verlassene Hütten, sowohl hier als auch in Nikulkino und in Shiryaevo. Ich werde einen Besen nehmen, wie du es mir beigebracht hast, und mir einen neuen Hausältesten besorgen. Und wenn ich den Käfer wieder nicht im Auge behalte, ziehe ich einen anderen zu mir herüber. Es gibt viele leere Hütten, genug für mein Leben.
- Ist es nicht schade?
- Dem? Brownies? Vielleicht ist es schade. Aber urteilen Sie selbst, sie werden auf jeden Fall sterben. Wie lange werden diese Häuser halten? Vor unseren Augen verfaulen, verdorren und zerfallen sie.
„Vielleicht hast du recht“, sagte Tamara leise. „Mir blutet das Herz, wenn ich solche Hütten sehe.“ Und es ist beängstigend, sich vorzustellen, wie es für den Besitzer dort allein ist ...
„Ihr Alter geht zu Ende, Tamara“, sagte Fjodor Iwanowitsch. - Ja, unseres auch. Wissen Sie, ich flechte hier keine Körbe. Ich mache meinen eigenen Sarg...
Der Kessel kochte und er setzte sich an den Tisch. Fjodor Iwanowitsch holte Lebkuchenplätzchen und Vanillecracker heraus. Oma Tamara holte eine Tüte Karamell in klebriger Papierverpackung aus ihrer Tasche.
Während der Teeparty sprachen sie kaum. Sie hatten schon eine gute Zeit.
Das Radio, das durch die Hand des Besitzers geweckt wurde, murmelte etwas über ein neues Regierungsprogramm. Vor dem Fenster waren Hühner geschäftig. Hinter dem Zaun platzten Espenstämme krachend unter den Schlägen des Hackmessers – der verzweifelte Ilyukha Samoilov hackte Holz für das Badehaus.
„Aber ich frage mich immer wieder, ob Wolodka ihm einen Pedi Gris gekauft hat“, murmelte Fjodor Iwanowitsch nachdenklich.
Tamara verstand nicht, wovon er sprach, fragte aber nicht noch einmal. Sie nippte an dem heißen Tee, lutschte an dem Lebkuchen und sagte flehend:
- Vielleicht kannst du mir morgen den Käfer geben?
Fjodor Iwanowitsch sah den Gast verwirrt an. Und sie zuckte verlegen mit den Schultern und erklärte:
- Es wurde unheimlich, ins Badehaus zu gehen. Als ich mich das letzte Mal wusch, fing ich an, Wasser aus dem Kessel zu schöpfen – und plötzlich war es, als würde mich jemand von hinten umarmen. Sie schrie, fluchte, drehte sich um – leer... Mit dem Käfer wäre ich ruhiger gewesen.
- Nehmen Sie es natürlich.
- Nun, danke...
Nachdem Tamara gegangen war, saß Fjodor Iwanowitsch noch lange am Tisch. Er nippte an kaltem Tee aus einem Eisenbecher, kaute träge an Crackern herum und dachte angestrengt über etwas nach. Ungefähr vierzig Minuten später schlug er sich auf die Knie, stand abrupt auf und atmete aus:
- Muss arbeiten!
Er holte aus der Küche eine elegante Finca, die ein ihm bekannter Gefängnischemiker aus einer Autofeder geschnitzt hatte. Er nahm ein Stück Plane vom Boden und breitete es auf dem Boden aus. Er rollte einen mit einem Hackbeil geschnittenen Holzblock aus der Ecke in die Mitte des Raumes und stach ein Messer hinein. Er goss Wasser in das Becken.
Und nach kurzem Zögern zog er den Staubbeutel von der toten Kikimora.

Der Altweibersommer ist vorbei. Vom Ufer des Sees wehte ein kalter, eiskalter Wind, und deshalb zog Zina Toporova von ihrem gewohnten Platz näher an die Klostermauern. Auf Sperrholztischen mit Duraluminiumbeinen legte sie alle ihre Waren in der üblichen Reihenfolge aus: winzige Körbe, hübsche Korbschachteln, paarweise gestrickte Schuhe, Tueskas aus Birkenrinde, Blumentöpfe aus Weidenholz, Tabletts, Vasen.
- Sie kommen! - kündigte Irka Samoilova an, die Tonpfeifen und Porzellanglocken verkauft. Sie blies in ihre kalten Handflächen, blickte auf die Uhr und fügte hinzu:
- Sie sind heute zu spät.
Zina drehte sich um.
Entlang der Kopfsteinpflasterstraße, vorbei an alten zweistöckigen Villen, die abblätternd und unansehnlich waren, vorbei an kahlen Linden und Pappeln, vorbei an schmutzigen gusseisernen Zäunen und grauen Theatertribünen, rollte majestätisch ein riesiger Glasbus, der wie ein von innen leuchtendes Aquarium aussah.
„Es sollte noch zwei Flüge geben“, sagte die allwissende Olga Masterkova, die Ikonen, mit Khokhloma bemalte Löffel und dicke Bleistifte mit dem Bild eines Klosterglockenturms an der Seite verkauft. - Die Saison geht zu Ende, Mädels. Wir werden bald Pfoten lutschen...
Der Bus wendete auf dem Platz vor dem Klostertor. Die Türen zischten und glitten zur Seite. Begeisterte, elegant gekleidete Menschen strömten aus dem Loch. Sie begannen zu schreien und mit Kameras zu klicken, um die Krähen zu erschrecken. Sie sahen zum Verkauf angebotene Souvenirs und stürmten auf sie zu.
Zina Toporova tätschelte ihre erfrorenen Wangen, rückte ihren Schal zurecht und lächelte die herannahenden Kunden breit an.
- Guten Tag! - sagte sie laut. - Ja, ich glaube, ich bin froh, dass du bist.
Die Ausländer summten bewundernd.
„Du hast Glück, Zinka“, sagte Irka Samoilova neidisch. - Sie würde mir vielleicht ihre Sprache beibringen.
„Ich habe fünf Jahre lang an der Universität studiert“, antwortete Zina über die Menge hinweg. Und sie lächelte noch breiter, beeilte sich, den ausländischen Gästen so viel Produkt wie möglich zu zeigen, und antwortete bereitwillig auf jede Frage, jede Geste, jeden Blick.
In fünfzehn Minuten verkaufte sie sechs Kartons, zehn Paar Bastschuhe, zwei Vasen, einen Blumentopf und einen Korb mit Deckel. Dann ließ die Käuferwelle nach; Die Bewohner des fahrbaren Aquariums verteilten sich über den Platz – sie warteten darauf, dass der Führer ihnen den Zutritt zu den geschmiedeten Toren ermöglichte. Nur ein älterer Mann konnte sich nicht von Zinas Tablett losreißen. Seine Aufmerksamkeit wurde auf drei Figuren gelenkt, die an der sichtbarsten Stelle standen.
„Bitte, nimm es“, erlaubte Zina. Und er nahm sofort eine der Figuren, drehte sie, drückte sie und roch sogar mit begeisterter Überraschung daran. Er fragte, woraus es bestehe, wie es heiße und wie viel es gekostet habe.
Zina konnte die erste Frage nicht beantworten. Sie wusste nicht genau, woher ihr Mann die Ware hatte.
Und was den Namen betrifft...
„Es ist ein russischer Brownie“, sagte Zina selbstbewusst. - Do-mo-heul. Exklusiv. Speziell für dich. Fotin-Dollar.
Der Ausländer knetete den mit Sägemehl gefüllten Brownie, ohne zu verstehen, wie ein solches Wunder praktisch ohne Nähte geschnitten werden konnte, strich mit den Fingern über die dicke Wolle, sagte dem Internationalen „Okay“ und griff in die Tasche nach seinem Portemonnaie.

Geschichte drei: Iwan Iwanowitsch

In der Nacht gab es einen Sturm, und die alte morsche Linde, die dem Ansturm der Elemente nicht standhalten konnte, brach in zwei Hälften und stürzte ein, wobei sie den wackeligen Rahmen des Brunnens bedeckte.
Auch andere Bäume litten – die stämmigen Weiden, die rund um den Teich wuchsen, verstreuten zerfetzte Äste über das seichte, faule Wasser, wilde Apfelbäume verloren ihre unreifen Äpfel und eine auf einem Hügel wachsende Kiefer verlor eine riesige Pfote und wurde erbärmlich wie ein behindertes Tier.
Aber hier ist eine Linde!..
Baba Mascha seufzte.
Diese Linde wurde von ihrem älteren Bruder Fjodor an dem Tag gepflanzt, als er an die Front ging.
„Ich war allein mit meinem Großvater hier“, sagte er leise und nahm seine kleine Schwester beiseite. - Er hat mir alles beraten. Das heißt, ich habe meine Haare und ein altes Hemd in die Wurzeln dieser Linde gesteckt. Ich habe alles so gemacht, wie mein Großvater es befohlen hat. Wenn mir nun etwas passiert, wird der Baum es dir zeigen.“
Das Schulmädchen Mascha glaubte nicht an solchen Unsinn, sie nannte es Aberglauben, musste aber bald ihre Meinung ändern. Am neunten Juli schlug während eines Gewitters ein seltsamer, dünner Blitz wie ein Seil in den Baum ein und hinterließ eine verbrannte Spur am Stamm. Und zwei Monate später kehrte Fjodor zerknittert und mit geschwärztem Gesicht nach Hause zurück. Hinkend näherte er sich der Linde, berührte den verstümmelten Stamm mit der Hand und sagte leise: „Aber der Großvater hat nicht gelogen.“
Und nur Mascha verstand, was er meinte.
Der Baum erholte sich nie von diesem Sturm. Es schien, als würde es nach oben wachsen, aber die schwarze Innenfäule fraß es langsam auf. Während des gesamten Krieges und weitere zwanzig Jahre danach leitete Fjodor die Kolchose, unterstützte entschieden die Staatswirtschaft, erinnerte sich nie an seine Leiden, beklagte sich nie, schaute nur auf die Linde und bedauerte sie in der Öffentlichkeit lachend laut.
Er starb irgendwie still und unbemerkt, allein in seiner blinden Hütte. Und am Tag der Beerdigung, im Monat August, ließ die Linde plötzlich alle Blätter fallen und hüllte sich in ein dichtes graues Netz, das aus dem Nichts kam.
Nach ein paar Jahren erholte sie sich endlich, ihr Scheitel wurde grün und sogar die schwarze Narbe heilte ein wenig. Vielleicht, weil Mascha anfing, ihre Haare unter den Wurzeln zu vergraben, oder vielleicht aus einem anderen Grund.
War es wirklich Iwan Iwanowitsch, der dem sterbenden Baum geholfen hat?
Kopfschüttelnd ging Baba Mascha um den mit Lindenbäumen bedeckten Brunnen herum.
Was sollen wir jetzt machen? Soll ich zum Schlüssel gehen, um Wasser zu holen? Weit. Und es wurde schon seit vielen Jahren nicht mehr gereinigt. Inhaliert, Tee, Schlamm...
Nachdem sie die auf dem Weg zurückgelassenen Eimer aufgesammelt hatte, machte sich Baba Mascha auf den Weg zum Haus des Nachbarn.

Utekhovo war nie ein großes Dorf. IN bessere Tage- Vor dem Brand gab es hier zwölf Höfe. Sechs Kilometer entfernt liefen die Kinder zum Lernen nach Lazartsevo: Neben der Schule gab es einen Dorfladen, einen Club mit Bibliothek und Billard sowie ein öffentliches Badehaus.
Aber los geht's! Es ist soweit – die Dörfer sind gleich geworden: In Utekhov gibt es noch zwei Wohnhäuser und in Lazartsevo. Und es war, als hätten sie sich voneinander entfernt, nicht sechs Kilometer trennten sie, sondern sechzig. Die gerade Straße war überwuchert, die Furt über den Fluss war mit Schlamm gefüllt, der Wald war zu seinen früheren Wiesen und Ackerfeldern zurückgekehrt. Früher liefen die Kinder jeweils eine Stunde lang. Und jetzt müssen die alten Leute fast den ganzen Tag herumtrampeln.
Jetzt geht also niemand mehr von Utekhov nach Lazartsevo. Es besteht keine Notwendigkeit: Der Laden ist längst geschlossen, das Badehaus ist abgebrannt, der Club wurde wegen Brennholz abgebaut. Und wenn Sie möchten, können Sie die Nachricht über Lyoshka Ivantsev überbringen, wenn er mit seiner Niva aus dem Regionalzentrum anrollt, Brot, Tee und Zucker zum Verkauf bringt – und gleichzeitig prüft, ob die einsamen alten Frauen gestorben sind. ob die von Wald umgebenen Dörfer noch lebendige Dörfer sind.

Die Nachbarin schaute hinaus, als Baba Masha leicht mit dem Finger auf die Fensterscheibe klopfte.
- Hast du gesehen, was nachts passiert ist?
- Warum nicht! Ich hatte Angst, dass das Dach wegfliegen würde.
- Meine Linde wurde zugeschüttet. Direkt zum Brunnen. Kommen Sie jetzt nicht näher.
- Warte eine Minute, ich werde...
Der Fensterflügel schlug zu und der Riegel knarrte.
Baba Mascha wandte sich ab und lehnte sich seitlich gegen die Blockwand. Mit zusammengekniffenen Augen blickte sie unter ihrer Hand auf die verstümmelte Kiefer und schüttelte traurig den Kopf.
Sie war unruhig.
Nun, es ist kein Zufall, dass die Linde gebrochen ist! Vielleicht ist das ein Zeichen?
Oh, es war nicht nötig, ihre Haare an den Wurzeln auszugraben!
Der Nachbar kam heraus, in einen grauen Schal gehüllt, auf einen Wacholderstock gestützt:
- Lass uns gehen, mal sehen, was für ein Ärger dort passiert ist. Und ich habe das Haus heute nicht verlassen. Ich habe Kurei einfach aus dem Hof ​​gelassen. Ich fühle mich nicht gut. Ich habe sogar den Herd überflutet – es ist kalt.
„Nun, Tee, es sind noch keine zwanzig Jahre“, antwortete Baba Mascha geistesabwesend.
Wir mussten nicht weit gehen – der Brunnen war in der Nähe, hinter dem Holzschuppen, hinter dem morschen Rahmen des Mähdreschers, hinter dem überwucherten Fliederbaum.
„Hier“, sagte Baba Mascha und breitete ihre Arme weit aus. - Wir können das nicht alleine bewältigen, Lyubasha.
„Ja“, sagte der Nachbar und ging langsam um den Brunnen und die darauf gefallene Linde herum. - Oder können wir es vielleicht mit einem Traktor wegziehen?
- Dann wird das Blockhaus komplett auseinanderfallen. Wir müssen zumindest alle Äste abhacken, aber wir schaffen es nicht einmal... Das ist keine Frauenaufgabe, Lyuba. Iwan Iwanowitsch muss gerufen werden.
„Oh, ich weiß nicht…“ Baba Lyuba zuckte mit den Schultern. „Ich möchte ihn nicht unnötig belästigen.“
- Du hast es wieder geschafft! Was ist das für ein Abfall?! Und so haben sie ihn den ganzen Sommer über nicht berührt! Es gibt so viel zu tun: Mist muss herausgeharkt werden, Heu muss gefällt werden, zumindest etwas Brennholz muss gelagert werden. Genug, Tee, ich habe den Sommer über genug davon. Der Herbst steht vor der Tür und die Kartoffeln müssen unter die Erde transportiert werden. Oder hatten Sie vor, alles selbst zu machen?
„Vielleicht ich selbst“, sagte Baba Lyuba leise. - Du, Marya Petrowna, schwöre nicht. Es geht nicht nur mir so... Ich habe... ich fürchte, Iwan Iwanowitsch wird nicht mehr zu uns kommen.
- Wie ist das?
- Und so... Erinnern Sie sich, als wir ihn das letzte Mal im Frühjahr anriefen? Da war er schon unglücklich. Wütend.
- Wofür?
- Wie wir ihn begrüßen, wie wir ihm danken. Er hat genug von Kuchen und von Pfannkuchen. Er ist gelangweilt von uns, das ist es. Rufen wir ihn, er wird kommen, schauen, dass sich nichts geändert hat, umdrehen – das ist alles, was wir gesehen haben.
„Wie kann das sein?“ Baba Mascha war verwirrt. - Wie werden wir ohne einen Mann überleben? Wissen Sie genau, was Sie sagen?
- Und du fragst ihn selbst.
-Lachst du? Oder hast du vergessen, dass ich sein Muhen nicht verstehen kann?
- Ich sage: Er wird gehen, wenn er nicht schon gegangen ist. Ich habe ihn schon lange nicht mehr gesehen. Ich meine, seit Mai...

Baba Lyuba traf Iwan Iwanowitsch vor langer Zeit – entweder unter Stalin oder bereits unter Chruschtschow. Anschließend mähte sie die Waldlichtungen und bereitete Heu für die Ziege vor. Diese Angelegenheit schien geklärt zu sein, aber die junge Lyuba versteckte sich wie die anderen Bauern für alle Fälle. Die umliegenden Wiesen waren ausschließlich Kollektivwirtschaftswiesen, also Staatswiesen, auch solche, auf denen das Gras nie gemäht worden war. Wenn Sie dort auch nur versuchen, die Ränder litauischer Streifen abzuschneiden, werden Sie keine Probleme bekommen. Deshalb gingen die Dorfbewohner auf Nummer sicher: Morgens – nach Einbruch der Dunkelheit – gingen sie mit Sensen in unbequeme Waldparzellen, abends – in der Dämmerung – trugen sie trockenes Heu.
Lyuba war doppelt versteckt. Verschiedene Gerüchte kursierten über sie, es hieß, sie sei eine Kräuterheilerin, eine Heilerin, entweder durch Gottes Gabe oder durch einen verdammten Fluch – und sie hatte Angst, dass diese Gespräche Fremde erreichen würden.
Und sie hatte wirklich eine Gabe: Sie erriet die Heilkraft von Kräutern und spürte instinktiv, welche Beschwerden womit behandelt werden mussten. Ich ging nur wegen der Wissenschaft zu meinem Großvater – demselben, der meinem Nachbarn Fjodor einst riet, in der Nähe seines Hauses eine Linde zu pflanzen, bevor er an die Front ging.
Lyuba verbrachte viel Zeit in den Wäldern, manchmal übernachtete sie in der Wildnis, ohne vor irgendetwas Angst zu haben. Iwan Iwanowitsch bemerkte sie wahrscheinlich schon damals. Und er kam heraus, als sie auf einem Hügel ausrutschte und sich den Zopf und das Bein brach. Er kam nicht sofort heraus – erst am Abend, als Lyuba bereits ihre Stimme verloren hatte und erschöpft war. Iwan Iwanowitsch hob sie vom Boden auf, legte sie auf seine Schulter und trug sie zum Waldrand, von wo aus man die Dächer der Häuser und eine auf einem Hügel wachsende verzweigte Kiefer sehen konnte ...

In der Hütte war es warm, fast heiß. In der Flutkammer loderte ein Feuer, das die gusseiserne Tür glühend heiß machte; In der offenen Aschegrube glühten Kohlewürfel rot. Das über dem Tisch hängende Radio dröhnte über etwas; Eine große Fliege klingelte und schlug gegen die Fensterscheibe.
„Ohne einen Mann können wir nicht leben“, wiederholte Baba Mascha klagend und strich mit den Fingern das Bonbonpapier der „Schule“-Bonbons glatt. - Du hättest dir etwas einfallen lassen sollen, oder?
Baba Lyuba benutzte ein großes Messer mit einer schwarzen, abgenutzten Klinge, um einen Splitter für den Samowar zu spalten.
- Was fällt Ihnen hier ein?
- Ich würde mit ihm reden. Vielleicht wird er selbst etwas Wertvolles sagen.
- Was wird er sagen?! - Baba Lyuba wedelte wütend mit dem Messer beiseite. - Überlegen Sie besser, was wir mit dem Brunnen machen sollen. Wenn Lyoshka Ivantseva ankommt, bitten Sie sie vielleicht um Hilfe?
- Es gibt keine Hoffnung für Ljoschka, es ist, als wüsste man es nicht. Und Sie werden nicht genug Geld sparen können. Früher war es einfach: Man konnte alles mit einer Flasche Mondschein bezahlen. Und jetzt gibt es solche Dummköpfe nicht mehr, jetzt gib allen Geld. Du brauchst deinen eigenen Mann, einen echten, keinen Schurken.
- Es gibt keine Männer mehr, Mascha. Jetzt müssen wir selbst leben. Wie jeder.
- Du hast es richtig! Okay, wenn du nicht willst, rufe ich dich selbst an. Es ist eine einfache Sache.
- Es ist einfach anzurufen. Wie willst du ihn behalten?
- Ich werde mir etwas einfallen lassen.
- Nun, denken Sie jetzt darüber nach.
Sie verstummten.
Ein Holzscheit im Ofen knackte laut; wieder begann die stumme Fliege summend gegen das Glas zu schlagen; Signale mit der genauen Uhrzeit wurden ins Radio gepiepst.
„Ich habe Angst, Lyuba“, sagte Baba Mascha seufzend. - Ich lege meine Haare schon seit vielen Jahren unter Fedorovs Linde. Und sie – wow! - Nimm es und zerbrich es.
- Warum sagst du es?
- Ich weiß es selbst nicht... Ich sammle alles, was ich besitze – Haare, Nägel. Und unter dem Baum.
- Warum sammeln Sie?
- Sonst weißt du es nicht ... In der nächsten Welt wird jedes ausgefallene Haar, jeder Nagel gefunden und zum Aufsammeln gezwungen. Hier ist alles in Ordnung, ich werde es irgendwie schaffen ... Aber ich habe noch drei Jahre in Swerdlowsk gelebt ...
- Oh, du Narr, Marya Petrovna! Und sie war auch Komsomol-Mitglied!
- Und ich bin als Komsomol-Mitglied in die Kirche gegangen!... Sag mir mal, Ljubascha, kann sich Iwan Iwanowitsch etwas mit meiner Linde einfallen lassen, irgendwie helfen?... Vielleicht, oder? Schließlich blieben die Wurzeln übrig, und er hätte daraus einen neuen Baum wachsen lassen. Das wäre gut. Und die Erinnerung an Fedor, und ich fühle mich ruhiger ...
Die Nachbarn saßen lange Zeit an einem mit abgenutztem Wachstuch bedeckten Tisch, tranken Tee aus dunklen Untertassen, blickten in den vernickelten Samowar und hörten im Radio regionale Nachrichten.
„Und ich muss das Dach reparieren“, erinnert sich Baba Mascha.
Mutige Mäuse raschelten hinter der Tapete.
- Ja, und Ihre Veranda ist schon vor langer Zeit verrottet.
Vogelbeerzweige klopften ans Fenster.
- Und die Färse muss bald geschlachtet werden.
Elstern, die irgendwo im Hof ​​aufgeflogen waren, begannen zu plappern – eine schlechte Nachricht.
- Und der Mist ist so verdichtet, dass ich jetzt nicht mehr damit umgehen kann.
„Okay“, sagte Baba Lyuba mit einem Seufzer. - Ich weiß, wie ich Iwan Iwanowitsch erfreuen kann. Ja, ich bezweifle sehr, ob das eine gute Tat ist... Läuft Ihr Traktor? Machen Sie sich bereit – Sie gehen zum Regionalzentrum.

Baba Maschas Traktor war ein Überbleibsel ihres Mannes. Während der Perestroika, als die vom Staat verlassenen Kollektiv- und Staatswirtschaften zu zerfallen begannen und ihr Eigentum langsam verkauft wurde, beschloss der ehemalige Vorarbeiter und Ehrenrentner Pjotr ​​​​Stepanowitsch, sich der Landwirtschaft zu widmen – alle möglichen Fernsehsendungen zeigten sehr attraktive Aussichten für dieses Geschäft. Mit alten Verbindungen kaufte er für fast nichts einen kaputten 25-PS-Traktor „Wladimirets“, den niemand anders als „Furz“ nannte, sowie einen kleinen einachsigen Anhänger, einen Pflug und einen Grubber. Pjotr ​​​​Stepanowitsch sammelte den Rest des Eisens auf den Feldern und auf verlassenen Mülldeponien. Dort fand er eine gute Egge, Ersatzräder, einen reparaturbedürftigen Mäher – und viele andere nützliche Dinge.
Pjotr ​​​​Stepanowitsch interessierte sich ernsthaft für die Landwirtschaft. Aber er wurde nie reich, sondern verlor nur seine Gesundheit. Er starb am Herzen – eines Morgens zog er sich an, machte sich bereit, Kartoffeln zu pflügen, verspürte aber einen stechenden Schmerz in der Brust, setzte sich auf eine Bank, beugte sich vor, sein Gesicht wurde blau – und fiel, ohne mehr zu atmen.
Neben dem Traktor hinterließ Peter seiner Frau sechs Kälber, zwei Milchkühe und eine unzählige Schafherde. Und zwei Jahre später hatte Baba Masha von all dem Vieh Galya, die Kuh, und Polya, das Schaf, aber selbst sie hatten kaum genug Kraft. Ohne den Traktor und ohne die Hilfe von Iwan Iwanowitsch hätte Baba Mascha nur Hühner gehalten.
Und Baba Mascha kam ganz gut mit dem Traktor zurecht. Unter Chruschtschow arbeitete sie mehrere Jahre lang bei der örtlichen MTS, und später, unter Breschnew, musste sie mehr als einmal einen T40 mit Rädern und die Hebel eines DT75 mit Kettenantrieb steuern. Bisher hatte sie in ihrer Kommodenschublade einen Ausschnitt aus einer Lokalzeitung aufbewahrt, in dem ein bekannter Korrespondent mit Brille, der inzwischen längst betrunken war, sie „unsere Angelina Pascha“ nannte.

In dem Dreihundert-Liter-Fass war nur noch wenig Diesel übrig, und Baba Mascha nahm in einen Lappen gewickeltes Geld aus der Kommode und zählte ein paar Scheine ab. Die Benzinpreise stiegen rapide, und Dieselkraftstoff Jetzt kostete es etwas weniger als Benzin, aber Baba Mascha hoffte, dass sie genug Geld für eine Vollbetankung haben würde. Möglicherweise gelingt es sogar, die „strategische Reserve“ im Fass wieder aufzufüllen.
Der Traktor sprang sofort an, ohne kapriziös zu sein – er schoss blauen Rauch aus, hustete und begann dann sanft zu klappern und zu zittern wie ein Kaninchen, das an den Ohren gefangen wurde.
Vorsichtig, im Rückwärtsgang, zog Baba Mascha den Traktor aus dem Hof. Sie blieb vor dem Haus stehen, öffnete die Tür, winkte ihrer Nachbarin zu und rief mit ihrer Stimme über das Knistern des Dieselmotors:
- Kümmere dich um die Hühner, gib ihnen Getreide zum Mittagessen! Und am Abend komme ich wieder, Tee! Wenn ich zu spät komme, füttere das Vieh! Die Brühe steht neben dem Herd, sie ist schon fertig, Sie müssen sie nur noch mit warmem Wasser verdünnen!
- Ich werde alles tun, nicht das erste Mal. Fahren Sie einfach.
- Okay...
Der Traktor bewegte sich – seine Vorderräder tauchten in die überwucherte Furche der alten Straße ein, sprangen auf, bellten angestrengt, spuckten Rauch aus – und rollten davon, beschleunigten langsam, schwangen von einer Seite zur anderen, zerquetschten hohes Gras und brachen Äste von nahegelegenen Büschen ab.
Der vor uns liegende Weg war nicht kurz – bis zum Regionalzentrum waren es fünfundzwanzig Kilometer und noch mehr bis zu dem Ort, zu dem Baba Masha unterwegs war. Außerdem wollte sie ihre Verwandten in Matveytsevo besuchen – und das würde ein ziemlicher Kreis sein.
Baba Mascha hatte es eilig, sie hatte es eilig, sie fuhr mit dem Traktor über die Schlaglöcher der Straße und schonte weder sich selbst noch das Auto. Vornübergebeugt, das mit Klebeband umwickelte Lenkrad umklammernd, blickte sie hartnäckig auf die Straße, die von Holztransportern durchzogen war, taub vom Dieselgrollen. Ich dachte geistesabwesend über das Leben nach, überlegte, wie viel Geld ich von meiner Rente sparen sollte, um Brennholz zu kaufen, und überlegte, ob es nicht einfacher wäre, in aller Stille mit einem Traktor ein paar umgestürzte Birken aus dem Wald zu holen und sie selbst zu fällen.
Am meisten – mit Hilfe von Ivan Ivanovich.
Kein Fremder, Tee. Er wird sich jetzt nicht weigern. Er wird nicht gehen, er wird nicht aufgeben.
Oh, Gott bewahre es!
Baba Mascha erinnerte sich an ihren Bruder Fjodor und ihren Ehemann Peter und auch an Iwan Iwanowitsch, der sie ersetzte ...

Lyuba brachte ihn wahrscheinlich 1995 ins Dorf – einige Jahre nach Peters Tod. Ich erinnere mich, dass an diesem Tag Pauls dummes Schaf hineinfiel Senkgrube verlassenes Haus. Sie da rauszuholen erwies sich für zwei ältere Frauen als unmögliche Aufgabe, aber als Baba Lyuba zusah, wie Marya Petrovna sich umbrachte und wie das im Schlamm steckende Vieh mit wilder Stimme schrie, konnte sie es nicht ertragen:
- Okay, ich bringe einen Assistenten mit. Nur du, Mascha, bleib zu Hause und zeig ihm nicht deine Nase.
Baba Mascha saß den ganzen Tag voller Neugier in der Hütte. Wo hat Lyuba diesen Assistenten gefunden? In Lazartsevo, oder was? Es ist so weit weg! Und was ist das für ein Helfer, vor dem du dich verstecken musst?
Abends kam Lyuba, klopfte an das Glas und rief:
- Sie haben deine Polka herausgezogen und am Brunnen unter der Linde gegrast. Gib mir etwas Milch, ich muss die Assistentin bezahlen.
- Wie heißt er? - fragte Baba Mascha und reichte ein Glas aus dem Fenster.
„Ivan“, antwortete Lyuba und zögerte ein wenig. - Iwan Iwanowitsch.
Von da an wurde es zur Gewohnheit: Sobald eine überwältigende Aufgabe auftauchte, rannte Baba Mascha zu ihrer Nachbarin:
- Du hättest Iwan Iwanowitsch Lyuba nennen sollen. Ohne ihn kommen wir nicht zurecht. Und ich würde Ihnen auf jede erdenkliche Weise danken. Schau, ich habe heute Morgen den Teig geknetet...
Lyuba lehnte sie nicht ab; offenbar gefiel Iwan Iwanowitsch der Leckerbissen wirklich; offenbar erledigte er selbst bereitwillig bäuerliche Angelegenheiten. Er grub neue Zaunpfähle, schnitt die Dornenbüsche ab, entwurzelte den alten Apfelbaum, begradigte den durchhängenden Hof und brachte einen neuen Heizkessel ins Badehaus, um den alten zu ersetzen.
Und bald hatte Baba Mascha Gelegenheit, den mysteriösen Assistenten zu sehen. Sie war damals sehr überrascht, sie hatte anfangs sogar Angst, dass sie Schluckauf bekam, und dann fiel ihr ein, dass sie immer über Ljubascha gesprochen hatten, und sie schien sich zu beruhigen und dachte, dass nichts Besonderes passiert sei.
Die Hauptsache ist, dass es einen Mann gibt.
Und um was für einen Menschen es sich bei ihm handelt, ist die zehnte Sache.

In Matveytsevo blieb Baba Masha keine einzige Minute länger. Hier lebte ihr Bruder – das siebte Wasser auf Gelee. Oma Mascha mochte ihn nicht, obwohl sie selbst nicht erklären konnte, warum. Sie kommunizierten selten – aus Notwendigkeit; Sie trafen sich hauptsächlich bei Beerdigungen gemeinsamer Verwandter.
- Ich habe Schulden! - Baba Mascha rief ihrem Bruder zu, der im Garten grub. Sie stellte nicht einmal den Traktor ab, sondern öffnete einfach die Tür und setzte ihren Fuß auf die schmutzige Stufe. - Guten Tag!
Der gebräunte große Mann richtete sich langsam auf; Mit zusammengekniffenen Augen blickte er unter seinem Arm auf seinen Verwandten, der angekommen war, und wischte sich mit einer breiten Geste den Schweiß von der Stirn. Langsam und schwankend kam er näher und öffnete das Tor:
- Ich würde gerne ins Haus gehen, Marya Petrovna.
- Keine Zeit, Wassili Stepanowitsch. Ich bin in Eile. Bekommen Sie das Geld zurück, das Sie vor sechs Monaten genommen haben?
- Ich habe jetzt kein Geld, Marya Petrovna.
- Ich sollte... Vielleicht kannst du es dir von jemandem noch einmal leihen?
- Ja, es scheint, als gäbe es niemanden, von dem man sich wieder Geld leihen kann ... Aber würden Sie die Schulden nicht in Gold aufnehmen? - Bruder Wassili legte den Kopf schief und blinzelte schlau.
Oh, Oma Mascha gefiel dieser schielende Blick nicht.
- Du machst Witze oder?
- Nein, ich mache keine Witze. Popovs Gold, alt, echt.
- Wo?
- Wir wissen, wo ... ich den Schatz gefunden habe.
- Wo ist das?
- Erzähl dir alles... Erinnerst du dich an das Steinhaus auf der anderen Seite des Dorfes?
- Vorsitzender?
- Er ist. Dieses Haus gibt es nicht mehr. Er ist auseinandergefallen... Nur du... - Vasily fing sich auf und blickte sich um. - Machen Sie kein Aufhebens um Gold. Wir brauchen das nicht.
- Ist es wirklich ein Schatz?
„Ich sage Ihnen: Das Gold des Priesters wurde im Haus des Vorsitzenden vergraben.“ Nimmst du es statt Geld?
- Du bringst es mit und ich schaue es mir an.
Vasily nickte und ging langsam und watschelnd ins Haus. Er verschwand für lange Zeit – Baba Masha wollte gerade den Traktor abstellen, um den Diesel zu schonen. Vasily kam etwas leiser zurück, als wäre er sogar geschrumpft. An seiner linken Schulter hing ein Spinnennetz – entweder kletterte sein Bruder auf den Dachboden oder in den Keller, um dort verstecktes Gold zu holen.
„Hier, schau mal.“ Er ging zum Traktor, streckte seine Hand aus und öffnete seine zerkratzte Faust. Auf der Handfläche lag ein goldenes Kreuz mit einem kleinen grünen Stein in der Mitte.
„In der Stadt werden sie wahrscheinlich wahnsinnig viel Geld dafür geben“, sagte Wassili leise. - Der Stein ist wahrscheinlich ein Smaragd.
„Okay“, sagte Baba Mascha. - Ich nehme es.

Etwa eine Stunde später fuhr der Traktor auf den Asphalt. Das Straßenschild deutete darauf hin, dass es noch drei Kilometer bis zum Regionalzentrum waren, aber heute wollte Baba Mascha nicht dorthin und bog daher sofort nach links ab. Die restliche Fahrt dauerte weitere zwanzig Minuten.
Das Straßenrestaurant „Romashka“ war das einzige Lokal auf der gesamten Strecke, die das Regionalzentrum mit der Regionalstadt verbindet. Deshalb erfreute sich diese Einrichtung nicht nur bei Lkw-Fahrern großer Beliebtheit. Am stärksten vertreten waren hier allerdings die Trucker. Riesige Autos mit langen Waggons, wie Wagen, standen am Straßenrand; die seltenen „Moskowiter“ und „Zhiguli“ sahen unter ihnen aus wie kleine, von Hügeln abgenutzte Boote.
Zunächst hielt Oma Mascha an einer Tankstelle an, wo sie erfuhr, dass sich der Preis für Dieselkraftstoff fast verdoppelt hatte. Nachdem sie das ganze Geld für Dieselkraftstoff ausgegeben hatte, fuhr sie mit dem Traktor auf die Straße, hielt ihn in einem Abstand zu anderen Autos an, stellte den Motor ab und stieg aus der Kabine.
In der Nähe trat ein junger Mann in einer orangefarbenen, ölverschmierten Weste eifrig gegen den Reifen eines Lastwagens. Das Erscheinen von Baba Mascha lenkte ihn von dieser Aktivität ab; Er blickte die altersschwache alte Frau interessiert und vielleicht auch überrascht an, blickte schnell zum Traktor und fragte:
- Mutter, vielleicht brauchst du etwas Hilfe?
„Ich komme selbst damit zurecht“, antwortete sie schnell.
Er kicherte zustimmend:
- Nun, schauen Sie.
Sie schaute: auf das Männertrio, das sich an einem Tisch unter einem Baldachin in der Nähe des Grills versammelt hatte, auf die gelangweilte Kellnerin in einem grauen Krankenhauskittel, auf den gähnenden Mann in der Tür Sommerküche ein Mann mit Kochmütze und Metzgerschürze aus Segeltuch, Hunde, die leicht in der Nähe von Mülltonnen dösen, ein Fahrer in Jeans, der aus einem hohen Taxi steigt, eine Frau, die in einem Zhiguli döst, ein nacktbeiniger, barhaariger Mann Mädchen, das zwischen den Autos läuft.
Zwei oder drei weitere der gleichen Mädchen befanden sich wahrscheinlich jetzt in der „Romashka“ und kauten gierig etwas oder saßen einfach in der Ecke und behielten die Fahrer im Auge, die hereinkamen, und warteten darauf, dass einer von ihnen einem zuwinkte, ihnen zu folgen.
- Warte, Tochter... - Baba Mascha holte das Mädchen ein, ging neben ihr her, wusste nicht, wo sie das Gespräch beginnen sollte, verloren und verlegen.
- Was? - Die Zahnfleischblase platzte auf bunt geschminkten Lippen.
- Wie heißt du?
- Natascha. Und was?
- Wie alt bist du?
- Was kümmert es dich, Oma? Werden Sie erziehen? Nicht nötig. Gehen Sie lieber dorthin, wo Sie hingegangen sind.
„So bin ich zu dir gekommen“, beeilte sich Baba Mascha. Sie holte geschäftig die Süßigkeiten „Schule“, die sie für einen solchen Anlass vorbereitet hatte, aus der Tasche und reichte sie dem Mädchen, wobei sie sich furchtbar unbehaglich fühlte. - Hier nimm es. Und hör mir zu, Alter, was ich sagen möchte ...
Das Mädchen betrachtete die Süßigkeiten zweifelnd. Ich nahm es. Entfaltete es. Steckte es mir in den Mund:
- Na und?..
- Du machst das... Mit Männern... für Geld... Ja?
- Manchmal geht es nicht um Geld. Das Leben ist so. Und was?
- Schau dir das an... - Auf einer verdorrten, fast schwarzen Handfläche blitzte ein goldenes Kreuz mit einem grünen Kieselstein in der Mitte auf. - Gold, echt, uralt. Und Smaragd. Das wurde noch vor der Revolution gemacht... Wissen Sie, wie viel man in der Stadt für so etwas geben wird?
Interesse blitzte in den Augen des Mädchens auf.
- Wie viele?
- Zehntausend! - Baba Mascha nannte die erste Zahl, die mir in den Sinn kam. Und dann hatte ich Angst, dass das Mädchen so eine sagenhafte Menge nicht glauben würde. - Zehntausend. Wenn Sie verhandeln. Echtes Gold, priesterlich, alt! Und noch ein Kieselstein. Zehntausend, da bin ich mir sicher, nicht weniger.
- Und was willst du?
„Ja, ja“, Baba Mascha nickte, froh, dass sie nun zur Sache kommen konnte. - Ich habe einen Mann, den ich kenne. Ein guter Mann, fleißig, freundlich. Du hättest ihm gefallen. Tee, du weißt wie. Mit Mädchen ist es in unserem Dorf schwierig, es gibt nur noch zwei Großmütter. Aber er ist immer noch stark, Mann. Darauf kann er nicht verzichten.
- Zehn Tausend? - Das goldene Kreuz leuchtete in den schwarzen Augen des Mädchens.
- Ja. Wir verwöhnen Sie ordentlich und nehmen ein Dampfbad im Badehaus. Vielleicht gefällt es Ihnen bei uns und Sie entscheiden sich zu bleiben.
Das Mädchen lachte zweifelnd.
- Wie weit ist das Dorf entfernt?
- Nicht sehr. Mach dir keine Sorgen, ich nehme dich mit. Da steht mein Traktor.
- Zehn Tausend?
- Zehn zehn.
- So viel Geld habe ich noch nie gesehen.
- Sie können es in der Stadt verkaufen. Im Regionalzentrum ist das möglich, aber dann gibt es dort weniger.
- Wie heißt der Typ?
- Er ist Iwan Iwanowitsch. Art. Fleißig.
„Zehntausend“, das Mädchen schüttelte den Kopf. - OK. Gib mir einfach sofort das Kreuz.
- Sicherlich. Sobald wir das Dorf betreten, gebe ich es sofort zurück.
Sie nickten gleichzeitig zufrieden miteinander und gingen auf den Traktor zu, der daneben stand.

In der Eisenhütte war es für zwei Personen eng.
Das Mädchen saß seitwärts und drückte ihren kalten Oberschenkel gegen Baba Maschas trockenes Knie, ihre kantige Schulter lehnte an der staubigen Glasscheibe. In gebückter Haltung und mit angezogenen langen, dünnen Beinen sah sie jetzt aus wie ein unterkühlter Sumpfreiher. Sie warf ihren dünnen Arm hinter den Rücken der älteren Frau, klammerte sich fest an die Rückenlehne des einzigen Stuhls hier und blickte distanziert auf die Straße.
Was dachte sie?
Baba Mascha konnte sich nicht vorstellen, wie sich das Leben für ein so junges Mädchen, ein ahnungsloses kleines Mädchen, entwickeln sollte, das alles aufgab, was es hatte, und von einer Hand in die andere ging. Nun, wie konnte sie verstehen, was in Nataschas Kopf vorging?
- Woher kommst du?
- Von Kovorchino.
- Wo wohnst du?
- Wo es nötig ist, gibt es viele Bekanntschaften. Ich glaube, ich gehe in die Stadt. Vielleicht sogar nach Moskau... Da wird aber Geld benötigt... Haben Sie noch so etwas wie dieses Kreuz?
- Wir werden finden...
Der Traktor rollte die Autobahnböschung hinunter und geriet hüpfend in die tiefe Spurrille einer unbefestigten Straße.
- Wie lange müssen wir noch gehen?
- Wir schaffen es vor Einbruch der Dunkelheit.
Die Sonne ging gerade im Westen unter. Wolkenschatten krochen über die Wiesen und verlassenen Felder, und hinter einem zahnigen Waldstreifen tauchte langsam eine riesige blauschwarze Wolke auf.
„Es wird wieder regnen“, seufzte Baba Mascha und begann nach einer Pause unerwartet die Geschichte der Linde zu erzählen, die Bruder Fjodor gepflanzt hatte, bevor er an die Front ging. Das Dröhnen des Dieselmotors dämpfte ihre Worte; Sie schrie fast, um gehört zu werden, und dadurch wurde ihre übliche Geschichte zu einer verzweifelten Klage.
Das Gewitter begann, als sie den Wald betraten. Blitze zuckten ganz nah, der Donner donnerte ohrenbetäubend und heftige Regenströme donnerten über das Dach. Innerhalb von Sekunden tauchte der Traktor in dichte Dunkelheit ein und schien sogar darin stecken zu bleiben.
Und Baba Mascha schrie mit angespannter Stimme:
- Unsere Orte sind abgelegen, besonders! Und dieser Wald ist nicht einfach. Selbst ein Fremder kann die Straße möglicherweise nicht passieren! Hau ab! Hier sind unsere kürzlich entkommenen Banditen spurlos verschwunden!
Der Traktor schwankte stetig und schien aus der Zeit, aus dem Raum zu schweben und sich von einer Welt in eine andere zu bewegen.
Kaum zu erratende schwarze Gestalten bewegten sich umher: entweder Büsche und Bäume, die lebendig zu sein schienen, oder durch Magie erstarrte Waldmonster. Die Scheinwerfer und Blitze, die aus der Dunkelheit gerissen wurden, zerschnitten von den Strahlen hässlicher Äste – Pfoten, die sich zum Auto streckten, und Koffer – Koffer, die sich zu ihm neigten.
Natasha erinnerte sich plötzlich daran, dass die Zeitmaschine in einem alten Science-Fiction-Film, den sie einmal im Fernsehen gesehen hatte, so funktionierte, als sie unter dem Dröhnen elektrischer Entladungen in die rührende Dunkelheit eintauchte. Sie hatte Angst.
Ein weiterer Blitz erhellte für einen Moment die verschwommene Straße. Natasha kreischte: Es schien ihr, als stünde am Straßenrand, an eine gespenstisch weiße Birke gelehnt, ein riesiges Monster mit einer menschenähnlichen Gestalt und winkte gemessen wie eine Maschine mit der Hand auf den Traktor.
Oma Mascha, die das Lenkrad umklammerte, warf dem Mädchen einen schnellen Blick zu und rief, wobei sie ihren unebenen, zahnlosen Mund weit öffnete:
- Fürchte dich nicht! Hier begrüßt uns Iwan Iwanowitsch! - Ihr faltiges Gesicht, von unten von schwachem Licht beleuchtet Armaturenbrett Er wirkte hässlich und tot, wie eine Gummimaske.
Natasha schloss die Augen, quiekte und kroch leise auf den kalten Boden der Hütte.

Der Rest war wie ein Traum: unfassbarer Aufruhr, Lärm, Dunkelheit, jemandes Hände, sanfte Stimmen:
- Was für eine Schönheit... Hast du ihr die Süßigkeiten gleich gegeben?
- Ja.
- Wann ist es in Kraft getreten?
- Es muss vor kurzem gewesen sein.
- Halte ihren Kopf, halte ihren Kopf ... Trink, Liebling, trink ...
Etwas Süßes und Duftendes strömte durch meine Kehle und floss auf mein Kinn.
- Du schluckst, Schatz... Jetzt steh auf... Und lass uns gehen, lass uns gehen... Halte mich fest... Und-und, ein Bein... Und-und, zwei das andere...
Sie wurde auf beiden Seiten gestützt und beim Gehen unterstützt. Sie sah aus, als wäre sie betrunken – ihre Gedanken waren verwirrt, ihre Beine waren verheddert, alles schwamm, schwankte, zitterte vor ihren Augen – und es war sehr lustig.
- Lächeln, Schönheit... Das stimmt. Lach lach...
Sie wurde an einen warmen und hellen Ort gebracht. Teilen. Sie zwangen mich, mich hinzusetzen.
- Griff, hebe deine Hand... Jetzt gib dein Bein her... Das ist gut. Bitte schön, kluges Mädchen...
Man übergoss sie mit heißem Wasser, tauchte sie ein, schrubbte sie und seifte sie ein. Dann wickelten sie sie in etwas Großes und Weiches und steckten ihr etwas Leckeres und Krümeliges in den Mund.
Sie wollte schlafen.
Doch die Hände anderer Menschen machten ihr unermüdlich zu schaffen, und immer wieder forderten freundliche Stimmen etwas von ihr:
- Kauen... Anziehen... Trinken... Aufstehen... Hinlegen...
Dann fiel sie für lange Zeit irgendwo hin und lauschte, lauschte, lauschte der berauschenden sanften Stimme:
- Braut... Nun, eine reine Braut...

Am Morgen hatte der Sturm nachgelassen.
Oma Mascha warf ihrem Mann ein Sweatshirt über die Schultern und ging hinaus, um sich die Linde anzusehen. Sie ging mehrmals um den Brunnen und den umgestürzten Baum herum und bemerkte dann zwei schwache Sprossen mit herzförmigen Blättern im Gras an den Wurzeln. Und meine Seele wurde sofort warm.
- So schön ist es! Jetzt wird sich Iwan Iwanowitsch um Sie kümmern und Sie nicht im Stich lassen ...
Die Tore des Nachbarhofs knarrten angestrengt – Lyubasha ließ die Hühner raus. Baba Mascha ging auf sie zu und rief aus der Ferne, kaum am rostigen Rahmen des Mähdreschers vorbeikommend:
- Ist es nicht an der Zeit?
- Es ist Zeit! - Der Nachbar hat geantwortet.
Der Morgen war klar und klar – wie ein Weinglas. Die Sonne war gerade dabei, ihren geschwungenen burgunderfarbenen Rand hinter den Bäumen hervorzuzeigen, und es war, als hätte sich eine schwache Manganlösung über den leuchtenden Himmel ausgebreitet und die lockere Watte der Wolken reichlich gesättigt. Draußen am Stadtrand zählte ein Kuckuck großzügig die Lebensjahre eines Menschen, im Garten plapperten die Elstern, die aus dem Wald geflogen waren, und in Baba Maschas Garten probierte ein junger Hahn hysterisch und ungeschickt seine Stimme aus ...
Sie trafen sich am Holzschuppen: Baba Lyuba führte Natascha am Arm.
- Wie ist sie? - fragte Baba Mascha leise.
- Bußgeld...
Natasha trug ein langes weißes Hemd und konnte ihre Füße kaum bewegen. Die Augen mit den riesigen Pupillen waren mit einem trüben Film bedeckt.
Baba Mascha nahm das Mädchen am Ellbogen und drückte sie an sich.
- Lasst uns gehen, sollen wir? - fragte Baba Lyuba aus irgendeinem Grund unsicher.
- Lass uns gehen...
Sie gingen langsam über das taufrische Gras durch ein ruhiges Dorf: vorbei an der schiefen Hütte von Waska Lichatschow, vorbei am eingestürzten Chor von Pjotr ​​​​Petrowitsch Warlomejew, vorbei am noch starken Haus von Fedot Soldatenkow, vorbei an einem mit Brennnesseln bewachsenen Grundstück, auf dem einst die Brüder Nefjodow lebten hatten ihren Bauernhof.
Wir gingen zu einer Kiefer, die auf einem Hügel stand.
„Ich habe den Teig für Pfannkuchen gelegt“, sagte Baba Mascha leise und hielt die entspannte Hand des Mädchens fest. - Ich werde es pünktlich zum Mittagessen backen.
- Ich denke darüber nach, zum Abendessen Pilzkuchen zu backen.
- Es wird frische Milch und Sauerrahm geben.
- Ich habe vor zwei Tagen Marmelade gemacht.
- Es wird etwas auf den Tisch gelegt.
- Lass uns finden...
Sie kletterten auf einen Hügel, blieben stehen und sahen sich um. Der nahegelegene Wald atmete Nebel, bebte kühl und warf die Überreste des Nachtregens und des Morgentaues von den schweren Kronen ab.
„Halten Sie es erst einmal“, sagte Baba Lyuba und hob, bückend, ein Stück Stahlrohr vom Boden auf.
Baba Mascha nickte, trat hinter Natascha und umarmte sie fest.
Baba Lyuba trat vor. Sie hielt einen Moment inne, nahm all ihren Mut zusammen, dann schwang sie weit und traf das Rohrstück einer rostigen Pflugschar, die an einem scharfen Stück Kiefernzweig hing.
Das Klirren zerbrach morgens das Glas.
Baba Mascha spürte, wie Natascha schauderte.
Die verängstigten Elstern platzten schreiend aus den Zäunen.
Der Kuckuck blieb stehen und verstummte.
Und wieder schlug Baba Lyuba Metall auf Metall, sodass das Echo in hysterisches Weinen ausbrach.
Noch einmal.
Und weiter...
„Ruhe, Mädchen, ruhig“, ermahnte Baba Mascha Natascha, die zuckte. - Alles ist gut, und ich werde dir heute das Kreuz geben, und wir werden dich füttern und dich wieder waschen und dich ins Bett bringen ...
„Ruhe, du, still…“ flüsterte sie dem Mädchen ins Ohr, während ein abruptes Klirren zu hören war. Und dann hob sie den Kopf, warf einen Blick zum Wald und schauderte – wie sie immer schauderte, wenn sie Iwan Iwanowitsch sah.
Ich konnte mich nicht daran gewöhnen, obwohl wir so viele Jahre Seite an Seite gelebt haben.
Riesig, zwei Meter hoch, dicht mit Fell bewachsen, moosig, ging er, schwenkte weit seine langen, kräftigen Arme, und der Nebel lief unter seinen Keulenfüßen hervor, kräuselte sich in Wirbelstürmen und stieg in Wellen auf.
Natasha keuchte und stöhnte, als sie das herannahende Waldmonster sah. Sie versuchte sich zu befreien, aber betrunken von dem Trank verlor sie schnell ihre Kraft und erschlaffte in Baba Maschas Armen. Und sie sagte immer wieder alles schnell und versuchte, Iwan Iwanowitsch nicht anzusehen, der bereits in der Nähe war:
- Hab keine Angst, Kind. Fürchte dich nicht. Du, mein Gott, bist noch nie solchen Tieren begegnet. Dieser hier sieht nur gruselig aus, aber er ist so anhänglich. Glaubst du nicht? Fragen Sie Lyuba, unsere Leshachikha, sie weiß es, sie wird es Ihnen sagen. Er ist freundlich und fleißig. Ein guter Mann, kein unappetitliches Biest. Sei nett zu ihm. Du wirst irgendwie bei ihm sein... Und alles wird gut. Alles ist gut. Bis zum Sommer wohnst du hier bei uns, und siehe da, du bleibst selbst dort. Wir können nicht ohne einen Mann leben, Natasha... Auf keinen Fall... Oh, auf keinen Fall...

Geschichte vier: Haus am Stadtrand

Anna Nikolaevna sah einen Schwarzen, als sie spät abends von einem entfernten Beerenbeet nach Hause zurückkehrte.
„Und ich suche“, sagte sie am nächsten Tag allen, verdrehte die Augen und wischte sich mit dem Winkel ihres Kopftuchs den sabbernden Mund ab. - Fremder. Nicht unseres. Und wunderbar gekleidet. Hallo, ich sage es ihm. Und er drehte sich so seltsam um, als hätte er den Hals verdreht, und schien mich so unhörbar anzuzischen. Ich habe genauer hingeschaut – Väter! - und dadurch kann man das Fenster sehen. Das Fenster im Haus der Stepanovs scheint durch. Es war, als hätte mich etwas am Kopf getroffen – und ich kann mich an nichts erinnern. Grusel! Ich bin in einer Hütte aufgewacht. Ich zog die Vorhänge zu, kletterte auf den Herd, ich liege da und denke, dass jemand ans Fenster oder an die Tür klopft und ich sofort vor Angst sterbe.
„Es war also Pater Hermogenes“, sagte Großvater Artemy wichtig, nachdem er seinem Nachbarn zugehört hatte. - Er erschien schon einmal. Ich habe ihn zufällig einmal gesehen. Genau wie Sie sagen: groß, schwer, in einer schwarzen Soutane, und man kann durch ihn hindurchsehen.
Aber Wassili Drannikow glaubte seiner Großmutter nicht. Er bemerkte mit Bedacht, wie es sich für eine Person mit höherer Bildung gehört:
- In der Dämmerung kann man sich nichts vorstellen. Du würdest die Leute nicht zum Lachen bringen. Mir ist auch eingefallen: ein schwarzer Mann.
Und seine Frau Swetka lächelte und fügte hinzu:
- Du bist eine reine Elster unter uns, Baba Anya. Wir werden alles durch Sie herausfinden. Entweder ein schwarzes Auto oder ein schwarzer Mann. Was wird als nächstes passieren?
Anna Nikolaevna war mit vierzig beleidigt. Sie murmelte:
- Lach lach. Sie sagten auch über das Auto, dass es ein Traum sei...
Anna Nikolaevna ist vor zwei Tagen der schwarze Jeep aufgefallen. Frühmorgens, als es noch dunkel war, ging ich in den Wald, um Blaubeeren zu pflücken, und als ich an einem längst verlassenen Steinhaus vorbeikam, sah ich hinter den Büschen ein flaches, lackiertes Autodach. Ich war überrascht, wer es sein könnte, zuerst dachte ich, dass die Stadtbewohner vielleicht an einem wilden, unbeaufsichtigten Garten vorbeigekommen wären. Aber es ist nicht gerade die Jahreszeit: Es gibt fast keine Himbeeren, die Schlehenbäume sind noch nicht reif, die Äpfel sind überhaupt nicht gewachsen und für Äpfel ist es noch zu früh.
Was wollen sie also hier?
Anna Nikolajewna kroch näher. Ich staunte über das beispiellose Auto, in dem wahrscheinlich zehn Personen bequem Platz fanden. Anhand des anhaftenden Schlamms und der Fußspuren verstand ich, warum niemand die Ankunft dieses Eisenmonsters im Dorf hörte: Es kam von der unbefahrenen Seite, entlang der alten Straße, die am Friedhof vorbeiführte und im Wald verloren ging. Dies war einst eine Abkürzung zum Nachbargebiet; Ist es nun wirklich möglich, hier einen Panzer zu fahren?
Na ja, oder bei diesem riesigen Ding: Die Räder sind breiter als die eines Traktors.
Es gab ein lautes Geräusch im Haus, als ob ein Stück Eisen absichtlich fallen gelassen oder geworfen worden wäre, und Anna Nikolajewna schauderte. Ich erinnerte mich, wie dieselben Besucher vor etwa fünf Jahren im benachbarten Iwaschevo eine alte Frau töteten und alle Ikonen und das Porzellanservice aus dem Haus mitnahmen.
Mittlerweile haben sich viele Menschen angewöhnt, durch verlassene Dörfer zu reisen: Einige entfernen Fußböden aus verlassenen Hütten, andere suchen auf Dachböden nach verschiedenen alten Dingen, wieder andere benehmen sich einfach schlecht: Sie zerstören die restlichen Möbel, zerschlagen Glas und zerstören Öfen. Zum Spaß können sie ein ganzes Dorf in Brand setzen.
Und was braucht es dazu? Warum kamen sie nachts leise von einer verlassenen Seite? Verloren, kannten sie den richtigen Weg nicht oder versteckten sie sich?
Durch das vernagelte Fenster blitzte etwas auf, und Anna Nikolajewna hatte völlige Angst. Sie vergaß die Beeren, bückte sich und drehte sich um. Zuerst ging sie schnell und schaute sich um, dann konnte sie es nicht mehr ertragen und rannte los. Als ich bei der letzten Wohnhütte ankam, verfluchte ich alles: mich selbst, alt, ungeschickt und die unbequemen Stiefel und die Fußbandagen, die unpassend fehl am Platz waren, und den unebenen Weg. Sie stürmte ins Dorf, rot, erstickend, kaum noch am Leben. Sie alarmierte die noch schlafenden Stepanows: Sie klopfte an ihr Fenster, schrie, ohne zu verstehen, was, hatte es eilig, alles auf einmal zu sagen, war dadurch verwirrt und plapperte vergeblich.
Na ja, reine vierzig.
Ivan Stepanov ging mit einer Waffe auf die Veranda. In Shorts, einem Sweatshirt über dem nackten Körper – und mit einer geladenen Waffe in der Hand. Er fragte und sah sich bissig unter seinen grauen Augenbrauen um:
- Was?
Und Anna Nikolajewna erkannte plötzlich, wie lächerlich und weit hergeholt ihre Ängste waren, wedelte verloren mit der Hand und sank, als sie spürte, wie ihre Beine nachgaben, auf die Bank, die der Vater des jetzigen Besitzers eingegraben hatte ...
Gegen Abend machten sich die versammelten Männer dennoch auf den Weg, um nachzusehen, wer in dem verlassenen Haus angekommen war. Sie beschlossen, Stepanows Waffe vorerst nicht mitzunehmen. Und als sie zurückkamen, berichteten sie:
- Aus der Stadt. Drei. Einer hat sozusagen das Sagen. Er sagt, er möchte ein Haus kaufen.
- Das Haus des Vorsitzenden? - Großvater Artemy, der nicht mit den Männern ging, war überrascht. - Stein, am Stadtrand?
- Sein.
Großvater runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf:
- Oh, ich hoffe, dass etwas nicht klappt. Seit vielen Jahren wohnt niemand mehr in diesem Haus. Und das aus gutem Grund...

Jeder kannte die Geschichte dieses Hauses in Matveytsevo. Es wurde in den ersten Jahren der Sowjetmacht erbaut, in unruhigen und unverständlichen Zeiten, als zu Besuch kommende Fremde die alte Lebensweise zerstörten und nach einem neuen, strahlenden Leben riefen.
Mischka Karnaukhov, der unglückliche Sohn von Pjotr ​​​​Iwanowitsch Karnaukhov, kehrte nach drei Jahren unbekannter Abwesenheit in das Dorf zurück. Er trug eine Lederjacke und eine Hose im Militärstil, sein Ärmel war mit einem roten Streifen zusammengebunden, und auf dem Kopf trug er eine Mütze, die er fröhlich in den Hinterkopf geschoben hatte. Mischka hatte einen Revolver in einem selbstgemachten Lindenholster und einen ganzen Stapel verschiedener Papiere, Briefe und Dekrete, aus denen hervorging, dass er, Michail Petrowitsch, die gesamte lokale Regierung und ein Vertreter der Partei war, die ihn entsandte.
Das erste, was Mischka organisierte, war ein Komitee der Dorfarmut.
Dann verbannte er Fjodor Nesanzew nach Sibirien, der als Junge ein Geschäft hatte und als Arbeiter arbeitete.
Und danach begann er eifrig den Obskurantismus des Priesters zu bekämpfen, weshalb er bald den festsitzenden Spitznamen „Verfluchter“ erhielt.
Dieser Kampf endete mit einer großen Explosion und vergoss Blut.
Auf besonderen Wunsch wurde von der Stadt eine Kiste mit Sprengstoff verschickt. Der verdammte Mischka hat direkt unter dem Fundament Anklage erhoben. Die Alarmglocken läutend, versammelten sich die Menschen, um zu beobachten, wie die hiesige schiefe Hochburg des Obskurantismus zusammenbrechen würde, zerstört durch die Explosion. Nur – Pech – Priester Hermogenes schloss sich ein und verbarrikadierte sich mit dem Priester und dem jungen Priester in der Kirche.
Es dauerte nicht lange, bis Mischka sie zum Herauskommen überredete. Er war höllisch böse, versprach ihnen einen direkten Weg in ihr Paradies und zündete die Zündschnur an.
Es war, als würde eine Flamme aus der Unterwelt lodern, die weißen Wände des Tempels lecken, die scharlachrote Krone, das vergoldete Kreuz erreichen – und fallen. Es donnerte so laut, dass das Glas in den umliegenden Hütten aus den Fenstern flog.
Aber die Kirche überlebte. Es war nur mit Rissen übersät und in mehrere Stücke zersplittert.
Und dann befahl Red Bear den Leuten, zu Äxten, Brecheisen und Vorschlaghämmern zu greifen. Er befahl, die Kirche Stein für Stein und Brett für Brett abzureißen, und befahl, die verstümmelten Leichen der Familie des Priesters im Wald zu begraben.
Nicht alle gehorchten dem verfluchten Mann, obwohl er mit einem Revolver drohte. Aber es gab Leute, die Mischka halfen. Und er hatte sich bereits ein neues Geschäft ausgedacht: Aus den Überresten der Kirche, aus alten Ziegeln, beschloss er, sich ein Haus zu bauen. Ich wählte einen Ort am Stadtrand, nicht weit vom Friedhof entfernt, abseits von Menschen. Er rief ein Bauteam zu Hilfe und sagte, dass sie einen öffentlichen Club mit einem Lesesaal bauen würden.
In anderthalb Monaten baute er sich ein Steinhaus mit Blechdach und Türmchen. Er zog aus der engen Hütte seines Vaters an einen neuen Ort. Aber das Leben hier hat für ihn nicht geklappt. Die Leute sahen, dass Mischka sich verändert hatte: Er wurde still, sein Gesicht wurde blass und er verlor viel Gewicht. Jede Nacht leuchteten die Fenster des Steinhauses – die Dunkelheit machte der verfluchten Mischka Angst. Und sie begannen über verschiedene Dinge im Dorf zu reden: Dann schien es, als hörte jemand Schreie aus einem Haus am Stadtrand, dann sah jemand eine schwarze Gestalt, ähnlich wie Pater Hermogenes, auf einem Blechdach sitzen in der Nähe des Turms.
Ein Jahr später zog Mischka Karnaukhov aus dem Steinhaus aus.
Und bald brach die Kollektivierung aus, und Mischka, der Vorsitzender der Kollektivfarm Leninsky Testament wurde, befahl, in dem Haus, das er zurückgelassen hatte, eine Tafel einzurichten. Fast jeden Tag saß er in seinem Büro, blieb aber nie bis zum Einbruch der Dunkelheit hier. Man hat gesehen, dass Michail Petrowitsch Angst vor der Dunkelheit hat, und selbst ein geladener Revolver rettet ihn nicht vor dieser Angst.
Das Lenin-Testament dauerte sieben Jahre. Mischka Karnaukhov präsidierte sieben Jahre lang. Und dann kam eine Anweisung aus der Region, und auf der Grundlage mehrerer Kollektivwirtschaften entstand innerhalb weniger Wochen eine große Viehzucht-Staatsfarm „Leninsky Put“. Die nicht mehr benötigte Tafel ist leer. Mischka, der seines Postens enthoben war und mit einer baldigen Rückkehr drohte, machte sich eilig auf den Weg in die Gegend, wo er eine neue Bleibe nahm und eine staatliche Wohnung erhielt.
Und das aus den Ziegeln der zerstörten Kirche erbaute Haus blieb verlassen. Im Laufe der Jahre wurde sein schlechter Ruf immer stärker und die Anwohner erzählten immer mehr schreckliche Geschichten über das am Stadtrand stehende Steingebäude, wobei sie nicht vergessen, an den verfluchten Mischka Karnaukhov und die Familie des bei der Explosion getöteten Pater Hermogenes zu erinnern.

Die Neuankömmlinge tauchten am nächsten Tag auf. Sie gingen durch das ganze Dorf, inspizierten die Hütten und hielten von Zeit zu Zeit inne, um ein paar Worte mit den Dorfbewohnern zu wechseln, denen sie begegneten. Sie sprachen sparsam, als würden sie ihre Worte sparen oder Angst davor haben, etwas Unnötiges herauszuplatzen. Sie begrüßten sich, fragten, wie es ihnen ginge, und nachdem sie sich mit gespielter Langeweile die meist kurze Antwort angehört hatten, zogen sie weiter.
Wassili Drannikow lud Gäste ins Haus ein. Sie sahen sich an, spielten schweigend mit ihren Gesichtern – und stimmten zu.
Vasily deckte den Tisch im kühlen Raum. Widerwillig stellte ich eine Flasche „Wheat“-Wodka aus sowjetischen Beständen und ein Glas Mondschein heraus. Seine Frau Swetlana brachte einen Snack mit: eingelegte Gurken, Bratkartoffeln in Pflanzenöl, zwei Dosen Sprotte Tomatensauce und gelbes Schmalz, in dünne Scheiben schneiden.
Die Gäste aßen nicht viel: Entweder waren sie verächtlich, oder dieses Essen war für sie ungewöhnlich. Aber eine Flasche „Pshenichnaya“ war schnell überzeugt. Dann fingen sie an, trüben Mondschein mit Wacholderwurzel herzustellen.
Und sie führten alle ein seltsames Gespräch.
Vasily versuchte mit schlauem Blick den Fremden unauffällig zu erklären, dass ihre Idee dumm und unnötig sei. Dieses Haus ist alt, schlecht, liegt am Stadtrand, der Friedhof ist wiederum in der Nähe. Und ihr Dorf Matveytsevo ist zwar nicht weit vom regionalen Zentrum entfernt, aber immer noch eine heruntergekommene und sterbende Region. Hier gibt es keine Zukunft, in weiteren zwanzig Jahren werden alle Hütten bis zu den Fenstern mit Brennnesseln und Weidenröschen überwuchert sein. Warum ein Haus an einem so aussichtslosen Ort kaufen? Warum Geld verschwenden?
Wassili wurde vom Alkohol errötet, war aufgeregt, betrank sich: Er erzählte die Geschichte des Hauses, erinnerte sich an die Erscheinung eines schwarzen Mannes, obwohl er selbst nicht an die Horrorgeschichte glaubte. Er fing fast an zu drohen und sagte, wenn man dieses Haus kaufe, könne man nichts Gutes erwarten ...
Die Gäste hörten ihm aufmerksam zu. Und ein seltsames Funkeln erschien in ihren Augen, als der Besitzer den Nachnamen der verfluchten Mischka nannte. Sie sahen sich an, grinsten, nickten wissend mit ihren rasierten Köpfen: Wir wissen, warum Sie uns hier raustreiben. Und sie begannen auch zu drohen: Wenn Sie uns in irgendetwas stören, werden Ihnen schlimme Dinge passieren. Und wenn wir herausfinden, was Sie aus diesem Haus genommen haben, was Sie nicht mitnehmen sollten ... - geben Sie es besser zurück, verleiten Sie nicht zur Sünde. Sie lächelten drohend, aber sie verdrehten in ihrer Rede einige Worte, die ungewohnt und unangenehm, aber seltsamerweise verständlich waren: Die Diebe sprechen eine so durchsetzungsfähige Sprache, dass sie jeden Redner mit ihrer Fenya zum Schweigen bringen.
Die Gäste sind gegangen. Beim Abschied stellte sich ihr Anführer Mikhail wie zufällig vor und zeigte eine Pistole, die unter seinem offenen Hemd versteckt war.
Und Vasily saß lange Zeit im kalten Raum, rollte eine leere Flasche auf der Tischplatte und fragte sich stirnrunzelnd, ob die Gäste selbst auf die Idee gekommen waren, die er schon lange im Kopf hatte, oder wer ihnen die Idee gegeben hatte .
Vasily seufzte bitter und schlug frustriert mit der Handfläche auf den Tisch.
Gestohlen! Sie kamen ungebeten – und machten auf einmal alle Pläne zunichte!
Wozu sonst bräuchten sie ein Vorsitzendenhaus?
Vasily hatte das Gefühl, als hätten ihn diese Stadtfremden am helllichten Tag vor allen Leuten ausgeraubt, und zwar so listig, dass nun weder Wahrheit noch Gerechtigkeit gegen sie gefunden werden konnte.

Wassili Drannikow war ein fleißiger, sparsamer und sehr ordentlicher Mann. In seinem Garten war immer alles auf Regalen ausgelegt. Er legte die Stapel auf ein Lot und kämmte sie mit einem Rechen so weit, dass sie sogar zu glänzen schienen. Und sein Haus war ein unvergesslicher Anblick. Die Innenausstattung ist neu, geschnitzt, die Türen sind immer frisch gestrichen, auf dem Schornstein hängt ein Hahn aus Blech, dessen Nase anzeigt, aus welcher Richtung der Wind weht.
Die Dorfbewohner behandelten Vasily anders, aber niemand konnte ein schlechtes Wort über ihn sagen. Was also, wenn er etwas seltsam ist? Wer weiß, welche seltsamen Dinge passieren? Schauen Sie, Izmailovs Großmutter begann im hohen Alter, Bonbonpapier zu sammeln. Sie sollte Geld für eine Beerdigung sparen, aber sie bügelt farbige Zettel und legt sie in eine Truhe.
Vasily hatte eine andere Seltsamkeit: Seit seiner Kindheit träumte er von verschiedenen Dingen. Wegen dieser Träume bin ich nicht einmal in die Armee eingetreten. Der Arzt sagte, dass etwas mit seinem Kopf nicht stimmte. Allerdings kommt es darauf an, wie man es betrachtet. Wir müssen noch nach solchen klaren Köpfen suchen.
Vor etwa fünfzehn Jahren baute Vasily eine Windmühle mit elektrischem Generator und installierte Licht im Hühnerstall – so begannen seine Hühner, doppelt so gut Eier zu legen wie ihre Nachbarn.
Und vor zehn Jahren baute er hinter dem Hof ​​einen Eisenkasten, schloss Rohre daran an und ließ sie ins Haus. Jetzt gewinnt er Gas aus Mist und Mist, er braucht keine Gasflaschen mehr und er spart Brennholz.
Natürlich war für Vasily nicht alles möglich. Einmal beschloss er, ein Flugzeug zu bauen, um unter allen Geländebedingungen auf dem Luftweg zum Regionalzentrum fliegen zu können. Aus diesem Unterfangen wurde nichts, er gab nur viel Geld aus und wäre fast in den Tod gestürzt. Doch nachdem er das Krankenhaus verlassen hatte, baute er bald ein Schneemobil mit einem zwei Meter langen Birkenpropeller und einem Traktorwerfer anstelle eines Motors. Diese Schlitten brüllten so laut, dass man sie mehrere Kilometer weit hören konnte – aber sie fuhren, und zwar schnell! Und sie brauchten keine Straße, es würde nur Schnee geben.
Vasily verkaufte den Geländewagen später an einen Freund aus dem Regionalzentrum. Neue Unternehmungen erforderten Geld, aber normale Arbeit gab es im Dorf nicht mehr. Vasily arbeitete so hart er konnte: Er züchtete Vieh für Fleisch, sammelte Altmetall für die Lieferung und fing mit selbstgebauten Angelruten Fische zum Verkauf. Und ich dachte weiter, als würde ich in mein Heimatdorf gehen neues Leben Atme durch – ich schrieb meine Gedanken in Notizbücher, zeichnete Pläne auf rotem Millimeterpapier.
Es stellte sich heraus, dass er an Matveytsevs Stelle eine Ruhestätte schaffen musste. Und dafür war es notwendig, den Ukhtoma-Fluss mit einem Damm zu blockieren, damit in der Nähe des Dorfes ein Stausee entstand. Der Damm würde billigen Strom liefern und an den Ufern könnten Sandstrände entstehen. Der entstandene Stausee musste befischt werden: Hechte und Karausche würden sich selbstständig vermehren, aber Karpfen mussten eingeschleppt werden. Sie können preiswerte Lizenzen an Gastfischer verkaufen und kleine Blockhäuser zur Unterbringung im Winter und Sommer vermieten. Organisieren Sie Wanderungen in die Umgebung: zum Sammeln von Beeren und Pilzen und einfach nur, um schöne Orte zu sehen, davon gibt es hier viele, und Städter sind gierig danach. Und natürlich wäre es notwendig, Attraktionen zu bauen, damit der ausländische Gast hierher kommt, und sein eigener wäre doppelt interessiert: die zerbombte Kirche restaurieren, ein Museum errichten, oder besser noch mehrere, Bäder bauen – spezielle, russische , einen Kinderpark einrichten. Und natürlich muss die Straße verbessert werden. Und Werbung machen.
„Es gibt so etwas wie das Internet“, sagte Vasily. - Wenn ich nur einen Computer mit Modem hätte, könnte ich in einer Woche eine Website erstellen. Und das ist Werbung für die ganze Welt!
Vasily ging mit seinen Plänen überall hin: sowohl in den Bezirk als auch in die Region. Ich habe sogar Briefe nach Moskau geschrieben, an Ministerien. Einige antworteten: Die Abteilung für Tourismusentwicklung versprach ihre Hilfe, wenn Investoren gefunden würden; die Diözese reagierte positiv auf die Idee, den Tempel wiederzubeleben, und versprach, Arbeiter zu entsenden, wenn Wassili Geld für ein gutes Unternehmen aufbringen könne; Der Gouverneur selbst schickte einen Brief, in dem er versprach, den Fortschritt der Bauarbeiten zu Beginn zu überwachen.
Es schien Vasily, dass er die Macht hatte, etwas Großes voranzubringen. Und er fühlte sich beleidigt, als er vermutete, dass mit dem Kauf des Hauses des Vorsitzenden Stadtfremde beginnen würden, seinen sorgfältig ausgearbeiteten Plan umzusetzen.
Deshalb hat Wassili ihnen davon abgeraten.
Deshalb hatte er Angst.
Ich wollte alles selbst machen – wie ich es immer tat.

Nachts kam es zu einer Schießerei.
Ein schwarzer Jeep, der mit einem Dutzend Scheinwerfern brüllend und hupend die Dunkelheit durchdrang, rollte mehrmals von einem Ende zum anderen durch das Dorf. Ich blieb in der Nähe des Brunnens stehen und hätte ihn mit der an der Stoßstange montierten Winde fast umgedreht. Betrunkene Fremde stürzten aus dem Auto, fingen an zu heulen und zu fluchen:
- Komm raus und baue!
Ohne auf das wütende Hundegebell zu achten, gingen sie um die nächsten Hütten herum, traten mit schweren Stiefeln gegen die verschlossenen Türen und schlugen mehrere Fenster ein.
- Wir zeigen es Ihnen! Sie beschlossen, uns zu erschrecken!
Dann waren Schüsse zu hören – als hätte jemand mehrmals in die Hände geklatscht.
Den Männern war es egal. Ohne das Licht anzuschalten, verließen sie leise ihre Häuser, bewaffneten sich mit Äxten und Mistgabeln und versammelten sich im Dunkeln im Hinterhof. Eine Schar von etwa zwanzig Leuten strömte zu den ausgelassenen Gästen. Ivan Stepanov ging mit einer Waffe in der Hand als Erster.
Als die Fremden die Dorfbewohner sahen, verstummten sie und zogen sich in einen Jeep zurück, der wie eine Festung aussah.
- Warum machst du Lärm? - fragte Ivan sofort.
- Warum lässt du uns nicht schlafen? - fuhr ihn der rasierte Micha an. - Hast du beschlossen, uns zu erschrecken? Oder machst du hier Witze?
Sein breitschultriger Kamerad, der sich vorwärts bewegte, warf einen Blick auf das Jagdgewehr und spuckte durch die Zähne:
- Nimm dein Spalier weg, Vater. Ansonsten werden morgen fünf Autos mit Kämpfern hier sein.
„Erschrecken Sie mich nicht mit Kämpfern“, starrte Ivan ihn wütend an, und der Mann selbst ist stark und von beträchtlicher Größe. - Wir sind hier auf unserem eigenen Land, wir werden Gerechtigkeit für Sie finden.
„Es wird klar sein, wer für wen Gerechtigkeit finden wird“, grinste Mikha.
„Geht besser schlafen, Leute“, sagte Timofey Galkin friedlich und versteckte ein großes Brotmesser hinter seinem Rücken. - Niemand kümmert sich um dich. Machen Sie in Ihrem Haus, was Sie wollen, aber stören Sie uns hier nicht. Und wir werden Sie nicht stören.
„Das ist das Gleiche…“, murmelte Mikha und blickte sich mit schwerem Blick zu den Männern um. - Ja, ich danke dir für solche Witze...
Es gab keinen Kampf. Die Stadtgäste verschwanden im Jeep, und die Männer zerstreuten sich etwa zwanzig Minuten später, nachdem sie der Ordnung halber auf der Straße herumlungerten. Der Rest der Nacht verlief ruhig, obwohl im Dorf niemand ein Auge zuschlief. Bis zum Morgen stand ein schwarzes Auto in der Nähe des Brunnens. Mehrmals stiegen Fremde aus und gingen im Kreis um das Dorf herum, ohne mehr Lärm zu machen. Sie vermuteten, dass viele Leute sie jetzt beobachteten. Sie sahen sich um, sahen sich gehetzt um. Sie hatten Angst vor etwas. Und als es hell wurde, starteten sie das Auto und fuhren zum Friedhof und zurück zum Steinhaus.
Die Dorfbewohner hatten am Morgen viel Gesprächsstoff.
Es gab etwas zu hören.
- Erzählte dir! - rief Großvater Artemy stolz aus und schüttelte seinen Stock. - Ich habe dich gewarnt - es würde nichts passieren! Es gibt nichts Gutes aus dem Haus. Und das war es nie.
Jede Minute bekreuzigte sich Anna Nikolaevna, nickte, stimmte ihrem Großvater zu und sagte flüsternd, dass sie vom Fenster aus sah, wie ein großer Mann in einer schwarzen Soutane einem Trio betrunkener Fremder auf den Fersen folgte.

Nach dem Mittagessen strömten die Gäste zu Vasily. Sie gingen ins Haus, ohne ihre Schuhe auszuziehen, standen auf und blockierten den Ausgang. Der Besitzer ruhte sich zu dieser Zeit aus, lag auf einem durchgelegenen Sofa und schaute im Schlaf fern.
Die verängstigte Swetka verschwand stöhnend in der Küche, versteckte sich hinter dem Herd, wurde still und umklammerte den schweren Schürhaken.
„Du lebst nicht gut“, sagte Mikha und lehnte heiser gegen den Türrahmen.
Wassili stand hastig auf. Er stand nicht auf, sondern setzte sich einfach hin und wandte sein Gesicht den Gästen zu. Er nickte:
- Es gibt keinen Grund für mich, reich zu werden.
- Okay, wenn ja ... Oder verbergen Sie vielleicht Reichtum? - Der Blick des Gastes wurde hartnäckig und aufmerksam.
Vasily kicherte:
- Nun ja... ich verstecke mich... Komm schon, such danach. Wenn Sie es finden, können Sie es mit mir teilen. Ich werde froh sein.
- Mach keine Witze mit uns... Wir haben darüber nachgedacht und sind zu dem Schluss gekommen, dass du es warst, der nachts verkleidet kam. Wer sonst? Gestern hat er uns Angst gemacht, uns Geistergeschichten erzählt und uns aus dem Dorf vertrieben. Da kommt er...
- Mummer? In der Nacht?
- Sei kein Dummkopf. Wenn du noch einmal auftauchst, bekommst du bestimmt eine Kugel in die Stirn, verstanden?
- Ja, ich bin nicht zu euch gegangen, Leute! Ich sage die Wahrheit!
- Na ja... Sag mir, warum willst du nicht, dass ich ein Haus kaufe? Haben Sie etwas gestohlen und haben Sie Angst, dass es sich öffnet?
- NEIN! Was kann man da stehlen? Alles wurde vor langer Zeit gestohlen, wir haben den Tee selbst gesehen.
Die Gäste sahen sich an.
- Schau mich an! - Mikha schüttelte seinen knorrigen Finger. - Ich muss hier alles auf den Kopf stellen. Gib der Sache Zeit!
Die Fremden schwiegen lange und atmeten die Dämpfe ein, dann drehten sie sich wie auf Kommando gemeinsam um und gingen einer nach dem anderen.
Die Dielen ächzten unter ihren Stiefeln. Die Tür wurde zugeschlagen. Vor dem Fenster blitzten Schatten auf; eine breite Handfläche lag auf dem Glas, zur Faust geballt – und verschwand.
- Warum wird das getan, Vasya? - fragte die Frau klagend und schaute in den Raum.
„Es geht nur um Geld, Sveta…“, sagte Vasily und blickte blind auf den Fernseher. - Die Wölfe spürten, dass ich in Schwierigkeiten war... Äh, ich hatte keine Zeit... Ich hatte fast keine Zeit...

Am Abend desselben Tages erschien im ganzen Dorf ein Schwarzer. Er kam aus dem Wald, von der Seite, wo Pater Hermogenes und seine Familie begraben zu sein schienen. Zina Gorshkova band gerade eine Ziege los, die in der Nähe der Büsche weidete. Sie richtete sich mit dem Seil in ihren Händen auf, schaute – und begann zu zittern.
Die schwarze Gestalt schien über dem Gras zu schweben. Und dadurch schimmerten schwach die weißen Birkenstämme.
Die Witwe Tanyusha Smolkina, die am Rande des Dorfes lebt, ging los, um die Hühner einzusperren, die sich auf den Schlafplätzen niedergelassen hatten. Sie sah einen Mann in einer Soutane vorbeiwandern, erkannte, wer es war, kreischte – und blieb abrupt stehen, augenblicklich sprachlos. Drei Tage später stotterte ich immer noch.
Alexey Zlobin, ein begeisterter Fischer, zog einen Drahtkreisel aus dem Teich, holte Karauschenfüße heraus, auf deren Schuppen die Abenddämmerung schien, drehte sich zu dem Eimer um, der hinter ihm stand – und war sprachlos mit offenem Mund.
Eine schwarze, aufgedunsene Gestalt bewegte sich lautlos den gemähten Weg entlang. Anstelle eines Gesichts gibt es einen wolkigen Fleck mit Löchern in den Augenhöhlen, dornige Grashalme durchbohren nackte Füße, und aus einer weißen Hand, als wäre sie aus durchsichtigem Wachs geformt, fließt Blut in einem scharlachroten Strom zu Boden – als ob a Der Faden kräuselt sich.
Ein Geist ging durch das ganze Dorf.
Er ging langsam, als wollte er sich allen zeigen.
Die Sacharjews, die Prokopjews, Ismailows Großmutter und der Kondratenkow-Großvater sahen ihn. Auch Wassili Drannikow sah ihn.
Menschen starben vor Angst und verstummten. Einige waren von Kälte bedeckt, andere wiederum waren von der Hitzeströmung mit feinem Schweiß bedeckt. Niemand wagte es, den Geist zu stören. Nur Großvater Artemy, der seinen Mut zusammengenommen hatte, rief kaum hörbar Hermogenes beim Namen. Er hielt inne und drehte sich langsam um. Und er schien zu schluchzen. Großvater fluchte später und schwor, er habe gesehen, wie das formlose graue Gesicht für einen Moment menschliche Umrisse annahm.
Es war ein schreckliches Gesicht, sagte er...
Die letzte Person, die den Schwarzen sah, war Ivan Stepanov.
„Es ist schwer, mir Angst zu machen“, sagte er später. - Aber dann schien mir das Herz in den Magen zu sinken und dort zu erstarren. Mir standen die Haare zu Berge – und es war, als hätte jemand Unsichtbares eine eisige Handfläche über meinen Kopf geführt …
Ein Schwarzer ging in die Nähe von Stepanovs Haus, ohne den hohen Zaun zu bemerken, und verschwand hinter den Büschen.
Es war jedem klar, wohin er wollte.

Die Nachricht, dass das Steinhaus nachts eingestürzt ist, wurde von Anna Nikolaevna überbracht. Am Morgen ging sie wie immer Beeren holen. Sie bog leicht von der Straße ab, ging um den Friedhof herum, kletterte den Hügel hinauf, schaute – und das Haus des Vorsitzenden war nirgends zu sehen. Nur die lackierte Rückseite des schwarzen Jeeps glänzt.
Das Haus fiel auseinander, zerfiel – als wäre es von einer Explosion erschüttert worden, oder sogar von mehr als einer.
Aber nachts gab es keine Explosion. Es war eine ruhige Nacht.
Die Männer rannten mit Schaufeln und Brecheisen zu den Ruinen. Sie bauten das kaputte Dach ab, zogen es zur Seite, packten den Ziegelschutt, merkten aber schnell, dass sie diese Arbeit alleine nicht bewältigen konnten.
„Ohne Technologie geht das nicht“, sagte Ivan Stepanov schnaufend. - Es könnte nicht schlimmer sein. Ja, und Sie müssen zuerst auf die Polizei warten.
- Was ist mit den Leuten? - fragte der mitfühlende Timofey Galkin.
- Was ist mit den Leuten? Schauen Sie, das ist ein natürliches Grab. Es gibt dort keine Überlebenden. Jeder, der da war, war sofort am Boden zerstört... Lasst uns nach Hause gehen, Leute. Und dann, als ob etwas nicht klappen würde ...
Die Männer zerstreuten sich langsam. Nur Wassili Drannikow blieb in den Ruinen. Die Mystik, die geschah, gab ihm, einem Mann mit höherer Bildung, keinen Frieden. Wie kann das sein? - Achtzig Jahre lang stand ein starkes Haus, und dann zerfiel es plötzlich und augenblicklich Stein für Stein. Vielleicht ist tatsächlich etwas explodiert? Möglicherweise hat sich im Keller Gas angesammelt? Aber warum hörte dann niemand etwas?
Vasily wanderte lange Zeit durch die Überreste des Hauses, redete mit sich selbst und suchte nach etwas, das er nicht wusste. Mit einem Brecheisen nahm er Zementstücke heraus, drehte Ziegelsteine ​​um und wirbelte mit seinen Füßen Steinkrümel auf. Ich dachte über meine Pläne nach; verlegen über seine verhaltene Freude, dankte er dem Schicksal für eine zweite Chance. Ich überlegte, wo ich mit der Umsetzung meiner Pläne beginnen sollte: ob ich einen Staudamm bauen oder mit der Restaurierung der Kirche beginnen sollte.
Um den kleinsten Staudamm zu bauen, müssen viele verschiedene Papiere unterschrieben und viele Büros aufgesucht werden. Mit der Kirche scheint es viel einfacher zu sein. Die Diözese werde helfen, versprachen sie. Und das Baumaterial liegt direkt unter Ihren Füßen. Für die Foundation reicht es auf jeden Fall. Beginnen Sie jetzt zumindest mit dem Bau.
Äh, ich wünschte, ich hätte etwas mehr Geld ...
Die Spitze seines Stiefels stieß gegen etwas Schweres, was von einem dumpfen, klirrenden Geräusch widerhallte.
Wassili beugte sich vor. Er schob ein Stück der Wand beiseite. Er warf die Platte mit ausgehärtetem Zement weg.
Aus den Trümmern ragte eine Tüte heraus. Oder etwas, das einer Tasche sehr ähnlich ist.
Vasily trat erneut gegen den Fund und überprüfte, ob es sich um eine Leiche handelte.
Nein.
Er setzte sich hin. Ich fühlte den morschen Stoff. Er zog daran – und die faulen Fasern lösten sich leicht.
Wassili erstarrte.
Funkelndes Metall ergoss sich aus der Lücke auf den Zementstaub, auf die Ziegelbrocken: antike Münzen, Ketten, Armbänder, Ringe. Vasily schnappte nach Luft, drückte das Loch mit seinen Handflächen zusammen und spürte, wie viele weitere Wertsachen in der Tasche versteckt waren. Er drehte sich um und sah sich um.
Niemand!
Was nun?
Woran solltest du denken, du Idiot?! Wolltest du Geld? Also los geht's! Gerade jetzt müssen wir immer schneller sein! Aber mit Vorsicht! Nehmen Sie die Tasche heraus, stopfen Sie Kleingeld in Ihre Taschen und verstecken Sie große Gegenstände in der Nähe.
Oh, nicht gut!
Wie könnte es anders sein? Wie?..
Er packte die Handvoll des verschütteten Goldes und steckte es in seine tiefe Tasche. Mit ungeschickten Fingern hob ich zwei Silbermünzen, ein Kreuz mit einem grünen Stein und eine Kette mit Anhänger auf.
Es wird jetzt eine Kirche in Matveytsevo geben! Es scheint neu zu sein. Aber wie alt.
Jetzt stimmt alles. Jetzt kommt alles zusammen.
Jetzt wird alles gut...

Einen Monat nach diesen seltsamen Ereignissen erzählte Großvater Artemy, der mit unverhohlener Freude aus dem Regionalzentrum zurückkehrte, den Dorfbewohnern alles, was er durch seinen Großneffen Grishka, der bei der Polizei arbeitete, erfahren hatte.
- Dieses Trio kam aus Jaroslawl. Sie sind Brüder, Cousins ​​oder so etwas – ich weiß es nicht genau. Sie suchten hier nach Schätzen. Sie fanden einen alten Brief bei sich, alles stand dort geschrieben. Wissen Sie, um wessen Buchstaben es sich handelt? - Großvater Artemy blinzelte schlau. - Bären der Verfluchten. Während seiner Arbeit als Kommissar sammelte er offenbar eine ganze Menge Gold. Nun, ich habe es zu Hause versteckt. Verschiedene Goldstücke – von enteigneten Kulaken, von zur Zwangsarbeit Verbannten und von der Kirche. Diese drei suchten ihn hier. Sie suchten so eifrig, dass das Haus zum Einsturz gebracht wurde.
- Nun ja?
- Ja... damit bin ich auch nicht einverstanden, das habe ich meinem Neffen genau gesagt. Aber die Polizei muss ein kompetentes Papier schreiben. Also beschlossen sie: Sie gruben nach Schätzen und schliefen ein.
- Du hast also Gold gefunden?
- Ja, was für Gold gibt es! - Der Großvater winkte ab. - Ich nehme an, Mischka hat ihn vor undenklichen Zeiten hier rausgeholt. Jetzt geh und finde die Enden, es ist so viel Zeit vergangen ... Und zum Teufel mit dem Gold! Hören Sie sich das Wichtigste an: Kennen Sie die Namen dieser drei aus Jaroslawl?
- Also?
- Sie sind Karnaukhovs. Alle. Und dieser Micha ist eigentlich Michail Petrowitsch. Genau wie die verdammte Mischka. Ist jetzt klar, woher sie den Brief über den Schatz haben? Das ist es! Es handelt sich um Verwandte, seine Urenkel oder Ururenkel. Ich denke also, Leute, dass das Haus aus einem bestimmten Grund eingestürzt ist. Es ist überhaupt kein Gas, wie Vaska sagt. Es war der tote Vater Hermogenes, der sich für seine Familie an der verfluchten Mischka rächte. Er hat den Mörder nicht selbst erwischt, also ließ er es an seinen Verwandten aus. So kommt es heraus. So kommt es wirklich...

Aufgaben:
- weiterhin Haustiere kennenlernen;
- die Liebe zu Tieren pflegen;
- Denken, Gedächtnis und mündliches Sprechen von Kindern entwickeln.

Im Dorf.

Ich liebe meine Großeltern sehr. Sie leben außerhalb der Stadt, im Dorf, und ich besuche sie oft.

Ich freue mich auf jeden Ausflug, um meine Familie außerhalb der Stadt zu besuchen! Oma verwöhnt mich immer mit verschiedenen Köstlichkeiten und Opa bringt mir in seiner Werkstatt das Arbeiten bei! Nicht weit von ihrem Haus entfernt gibt es einen Fluss, an dem mein Großvater und ich angeln gehen.

Sie wachsen schnell und sind bereits großartige Läufer. Ich spiele mit ihnen Aufholjagd. Sie können auch hoch springen, und manchmal stoßen sie aus irgendeinem Grund mit dem Kopf und fallen, das ist sehr lustig! Bald werden es mehr Kinder sein, und dann wird es ein ganzes Team von uns sein! Ich habe mir sogar Namen für sie ausgedacht: Malinka und Blueberry.